tag:blogger.com,1999:blog-42480345346515987652024-03-13T01:57:35.314+01:00melancoholismoDrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.comBlogger929125tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-81296371163423280742022-06-18T19:43:00.001+02:002022-06-18T19:43:26.209+02:00Camino de Valdeolmos<div style="text-align: left;">La infancia puede ser verdad<br />o una rueda de bicicleta pinchada<br />cerca de Valdeolmos. </div><div style="text-align: left;">Un sonajero de viento en las retamas secas. <br />Caminos agrietados desaguando<br />una lluvia remota. <br /><br /></div><div style="text-align: left;">Atardece sobre el hinojo. Se oxidan<br />una lata de refresco descolorida<br />un cartucho de escopeta. <br />Las sombras de los cardos se alargan. </div><div style="text-align: left;">Un rumor de cencerros se aleja. <br />En el sudor de tu frente estallan<br />besos de moscas.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Una infancia puede ser mentira o ser<br />tierra rota. Ésta. <br /><br /></div><div style="text-align: left;">Si las patrias existen dadme<br />solo memoria. </div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-47385450451020453582021-12-19T19:25:00.000+01:002021-12-19T19:25:01.866+01:00Otra pregunta melancoholica más OPE Digestivo<p><i> Señale la respuesta falsa sobre el metabolismo del etanol:</i></p><p><i>1. La principal vía por la que se metaboliza el etanol es la de la alcohol-deshidrogenasa hepática. </i></p><p><i>2. Si la alcohol-deshidrogenasa gástrica tiene mucha actividad, menos etanol será absorbido en el intestino. </i></p><p><i>3. Si la alcohol-deshidrogenasa hepática tiene poca actividad habrá menos acetaldehído. </i></p><p><i>4. Si la acetaldehído-deshidrogenasa tiene mucha actividad, se metabolizará más acetaldehído a acetato, aumentando las lesiones hepáticas. </i></p><p><br /></p><div style="text-align: left;">Hagan juego: dejen su comentario. <br />Gocen de esta alocada experiencia que es estar en el pellejo de un opositor. <br />Muy pronto la respuesta correcta y su debida explicación. <br />Feliz diciembre a todos. </div><p><br /></p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-36633578087356808862021-09-06T19:18:00.005+02:002021-09-06T19:33:03.007+02:00apuntes para un agosto fracturado<p class="MsoNormal"></p><p style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Leo la novela “el verano que mi madre tuvo los ojos verdes”. Me la ha prestado A. para amenizarme el verano que mi madre tuvo la pierna de su hijo azul.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Ahora mi vida es lenta y sencilla como un blues en un transistor de pilas agotadas. Tengo tiempo de ver "pasapalabra", de leer todas las cookies. En distintos idiomas. Hasta me informo sobre el cultivo del guisante. Estoy pensando en plantar un huerto. Tal vez de rodillas. Como una especie de reverencia a esta tierra arcillosa que se ablanda bajo el peso de mi suela izquierda. Para que la ausencia de cosechas me ayude a diferenciar las estaciones de un año yermo. Lento y sencillo como una escalera o un coágulo. <br /><br />Qué extraño espectáculo de los sentidos es un blíster. Tan brillante en cada fisura de su papel metálico como una lámpara de quirófano sobre tus córneas. Tan sonoro en el hundimiento de cada ampolla de plástico como la cortical de un peroné al astillarse bajo la carne. Un objeto que concentra el consuelo sensorial mínimo para todo enfermo medicado. Fascinados y cabizbajos sosteniendo entre las manos este objeto prodigioso. Un blíster. Fascinados aunque la droga que contenga en su interior no distorsione la percepción del mismo.<br /><br />Ahora mi vida es lenta y sencilla. Como una herencia o un triciclo. Tengo tiempo de observar formarse y descargar tormentas de verano sobre la carretera comarcal. Y respiro el olor a asfalto mojado mientras los días se secan y a lo lejos comienza otro incendio. Lento y sencillo</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"> como un eclipse o una cremallera.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-34mlZ2sy9XE/YTZO9M_joDI/AAAAAAAAmbY/d-_ZWgkzJOslkluaF7fYO9jWBkQwIcq0QCLcBGAsYHQ/s2048/AVISPA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-34mlZ2sy9XE/YTZO9M_joDI/AAAAAAAAmbY/d-_ZWgkzJOslkluaF7fYO9jWBkQwIcq0QCLcBGAsYHQ/w300-h400/AVISPA.jpg" width="300" /></a></div></div><p style="text-align: left;"></p><p><span style="font-family: georgia;">Juego a elegir una canción al día. Una pieza exacta, insustituible, vinculada a la jornada por una razón íntima que no revelo. Envío por whatsapp el enlace de spotify a R., y pego otro de youtube en mi muro de facebook. Casi unas migas de pan por el sendero de montaña que no debí haber cogido. Un acertijo para nadie y contra mí. Algo que me permita, desde el futuro, confeccionar una lista sonora temática que vaya enhebrando las emociones de mi convalecencia. Lenta y sencilla como una avispa resucitada de la piscina por un recogehojas.</span><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p><span style="font-family: georgia;">Un verano con demasiado tiempo no tiene porqué volverte loco. Pero prestas atención a las catástrofes naturales de los informativos. Y a las fotos felices de las vacaciones de tus contactos. Y entonces entiendes que el ser humano se extingue a toda velocidad. Y que no te importa porque desprecias (a toda ferocidad) la estupidez de esos padres orgullosos que exponen gratuitamente el rostro de sus hijos en las redes sociales.</span></p><p></p><span style="font-family: georgia;">Ahora mi vida es lenta y sencilla. Como un guiso antiguo, una lepra, un ZX Spectrum. Hasta he pensado en escribir por el simple placer de solamente hacerlo. Sin la autoexigencia de dotar al texto de una narración ordenada ni de una coherencia formal. Ni siquiera de un final suficiente, que complete el relato o al menos sea fácil de identificar cuando no llegue. Como una cosecha de migas de pan olvidadas en un camino de polvo de hueso. </span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-86537307514024688682021-08-14T19:13:00.005+02:002021-08-14T19:13:57.883+02:00pregunta melancoholica OPE Digestivo<p> <i>Señale la respuesta correcta de la epidemiología de la hepatopatía alcohólica y el alcoholismo: </i></p><p><i>A) Un 75% de las personas presenta datos de dependencia o abuso de alcohol en algún momento de su vida. </i></p><p><i>B) Las lesiones hepáticas por el alcohol son más frecuentes en personas jóvenes que abusan del mismo. </i></p><p><i>C) Los problemas de abuso y dependencia del alcohol son más frecuentes tras los 45 años. </i></p><p><i>D) Un 50% de las cirrosis hepáticas en países occidentales se deben al alcohol. </i></p><div style="text-align: left;"><br />Jueguen amigos. Dejen su comentario. </div><div style="text-align: left;">Disfruten esta trepidante aventura de sentirse opositores. <br />Próximamente, la respuesta correcta y su correspondiente explicación.<br />Feliz agosto. </div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-87882829583238838392021-08-11T17:22:00.008+02:002021-09-08T19:06:36.040+02:00tormenta en Wyoming<p style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;"></p><p style="text-align: left;"><br /></p><span style="font-family: georgia;">Me he puesto a dibujar una muleta.<br />A lápiz y sobre un bloc de papel de la marca Gvarro que me regaló R.Cuando a 550 km de distancia le dije por teléfono que había tenido un accidente de montaña, me aseguró que me conseguiría unas muletas.<br />Me tranquilizó mucho esa promesa, me llenó de ánimo.<br />Y aquí las tengo.<br /><br />Deslizo ahora la mina de grafito sobre la superficie árida de la lámina. <br />Y pienso que el éxito real es poder contar con alguien que se preocupe por ti desde algún sitio y te procure algo absurdo en un momento dado, una necesidad puntual y prosaica. <br />Alguien que complete por ti una tarea de lo más banal, pero que percibes transitoriamente desde tu juicio convaleciente como una hazaña fuera de tu alcance (y que te inflige además una pereza paralizante). Qué consuelo y qué quietud poder desentenderte de ese cometido. Confiarlo a quien sabe materializar todo su miedo a tu dolor en un objeto tangible. <br />Con gracia y sencillez. <br />Alguien que se las arregla misteriosamente para arrastrar a la luz desde la nada, por ejemplo, unas muletas. <br />Éstas.<br /><br />Durante mi infancia, siempre recuerdo a mi abuelo paterno sostenido por unas muletas. <br />Sufría una cojera consecuencia del tétanos que lo había tenido en coma durante varios meses. Después, nunca dejó de hacer nada que se hubiera propuesto. Lo hacía más despacio, podía tardar días, daba rodeos a través de pequeños logros secundarios que posibilitaran el objetivo final. Descansaba, y volvía firme en su convicción, siempre apoyado en sus muletas, a veces mediante otros tantos inventos propios que diseñaba y elaboraba con elementos rudimentarios para salvar sus dificultades de movilidad.<br /><br />Me dieron el alta y R. me trajo a casa de mis padres. Celebramos todos juntos el 90 cumpleaños de mi abuela, que me vio en muletas, sopló las velas de su tarta, y no paró de hablar de mi abuelo en toda la tarde. <br />Viajó mi abuela hasta mi abuelo a través de mis muletas.<br /><br />Por eso, supongo, la imagen de este simple artículo de ortopedia es para mí todo un símbolo de tesón e ingenio, de paciencia y de capricho, de persistencia hasta el éxito. Raigambre e inteligencia práctica alcanzando mi cuerpo desde el recuerdo y la niebla mal iluminados de un antepasado muerto. Un misterio que encierra todo el orgullo familiar que heredo inesperadamente este agosto de 2021. <br />Encriptado en unas muletas.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span><div style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-qfW-hvv4er0/YRPq8OJcdmI/AAAAAAAAmMc/5hSF0G1oz2cAfP0pVnTcBnL45s4Hz_7FwCLcBGAsYHQ/s2562/muleta%2Breco.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2562" data-original-width="1227" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-qfW-hvv4er0/YRPq8OJcdmI/AAAAAAAAmMc/5hSF0G1oz2cAfP0pVnTcBnL45s4Hz_7FwCLcBGAsYHQ/w191-h400/muleta%2Breco.jpg" width="191" /></a></div><p style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Hago resonar en mi pensamiento las tres sílabas de la palabra "muleta". Pronuncio después en alto, muy despacio, para mi absoluta soledad, la palabra completa. Me dedico ese lujo ridículo, una exhibición fugaz e íntima de inofensiva locura. Y caigo en la cuenta de que tiene “muleta” una fonética desgraciada comparada con la perfecta belleza que completa la suma total de sus significados. Existe en la palabra muleta un desequilibrio aberrante. Veo en ella un eje torcido, una proporción lisiada, una tara, no sé. Le ofrecería mis buenas muletas, a muleta, yo, ahora mismo.</span></p><span style="font-family: georgia;">Hacía más de diez años que no dibujaba nada.<br /> Con lo que me gustaba de pequeño, de verdad que no consigo explicármelo.</span></div><div style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: georgia;">Para dibujar la muleta tengo que observarla detenidamente. Escruto su estructura con dureza, clavando la mirada en sus formas. Recorro su perfil primero con la retina, después con el tacto frío de sus líneas metálicas bajo mis dedos. Para al final duplicar su anatomía ya deformada sobre el papel, conformando el esbozo de grises. Observo y dibujo la muleta como si estuviera domando un caballo mustango al que confiar el peso de mi cuerpo enfermo. En mitad de una llanura de Wyoming atravesada por una tormenta. No me importa las veces que el animal salvaje me tire al suelo (total, ya tengo huesos rotos). Voy a herrar esas muletas y colocarle una montura. Mi severidad de hoy serán la confianza y la libertad que ellas me devuelvan durante semanas.<br /><br />Concentra esta muleta mi equilibrio sobre el mundo.<br />He terminado el dibujo, comienza mi recuperación.<br />Creo que me ha quedado bastante torcida.</span></div>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;"><o:p></o:p></p></div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-50383407029758684332021-04-01T22:04:00.001+02:002021-04-01T22:04:46.669+02:00message in a bote<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-QwvtQvVjbos/YGYmAkho8uI/AAAAAAAAQbU/q97A-pToPUcmsgP8KiX_uZ2ghSEBuuIcwCPcBGAsYHg/s4032/IMG_20210228_174856_518.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3016" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-QwvtQvVjbos/YGYmAkho8uI/AAAAAAAAQbU/q97A-pToPUcmsgP8KiX_uZ2ghSEBuuIcwCPcBGAsYHg/w299-h400/IMG_20210228_174856_518.jpg" width="299" /></a></div><br /><p></p><div style="text-align: left;">Cabina telefónica, Plaza de la Constitución </div><div style="text-align: left;">(frente a antigua oficina de Correos). <br />Serracines, Madrid. 2021.</div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-18709247710413210632021-01-15T19:58:00.005+01:002021-01-15T19:58:22.488+01:00¡Qué Desilusión!<div style="text-align: right;"><i>Sé que no estoy en mi juicio </i></div><div style="text-align: right;"><i> y que me falta inspiración.</i></div><div style="text-align: right;"> </div><div style="text-align: right;"> ("¡Qué desilusión!" Leño) </div><br /><div> </div><div>Media vida fingiendo sufrimiento </div><div>para que me publiquen un artículo científico </div><div>antes </div><div>que un libro de poemas.</div><div> </div><div>Qué desilusión.</div><div><br /></div><div>Ni la medicina merece esa mentira </div><div>ni la literatura <br />esta verdad.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>
<iframe frameborder="0" height="360" src="https://youtube.com/embed/MPod63i9l80" width="480"></iframe></div><div><br /></div><div>https://www.reed.es/ArticuloFicha.aspx?id=4734&hst=0&idR=84&tp=1</div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-6605804848254119052021-01-10T15:36:00.004+01:002021-01-10T15:36:47.221+01:00Filomena<p> Un Dios tartamudo rodaba sobre Madrid un anuncio de champú anticaspa. </p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-32396181040504866262021-01-04T18:51:00.000+01:002021-01-04T18:51:36.878+01:00Balance anual<p>Escribo esto un 31 de diciembre. Y este año que hoy se acaba ha sido duro y difícil. He superado una mudanza, otra, pero no por enésima menos extenuante física y mentalmente, igual de cronificada, casi un cáncer (no). He sufrido un accidente de tráfico, sin secuelas aparentes, tampoco físicas. He trabajado como sanitario del sistema público de salud en una de las regiones más castigadas por esta pandemia, en la que más profesionales nos hemos contagiado porque menos nos han protegido. Se canceló el concierto de la gira de despedida de Extremoduro para el que tenía entradas. No conseguí la plaza de interino a la optaba en una convocatoria pública. No pude celebrar mi cumpleaños con amigos. Y se me adelantaron en la compra de una vivienda que realmente me gustaba. Para mí, 2020 tampoco ha sido un año excelso. Pero yo que sé, lamentarse es tan fácil como inútil. </p><p>También me han pasado cosas buenas. Mi amiga Elena ha vuelto de Nueva York tras años de exilio profesional. He conseguido no quemarme en el trabajo, de momento, a pesar de las tragedias a las que he asistido y de los maltratos que gestores y gobernantes me han seguido dedicando. He empezado a cocinar. Un poco. Algunos platos sencillos. Pero ensucio mucho la cocina. Me he demostrado lo poco que necesito. Vivo en un hogar precioso con la persona que quiero, lo construimos día a día más y mejor, con algunas horas de bricolaje torpe, esperanza y buen gusto. Mis padres y mi hermano están bien de salud. La verdad es que tampoco se puede pedir mucho más. </p><p>Del 2021 espero comprar discos de segunda mano con Alfon, tocar un blues facilón a la guitarra con Mateo y Chema, salir al monte con Sergio y Manu. Emborracharme con Dani y el Abuelo. Pegarme un homenaje culinario con Agüero y Gómez. Viajar con Regi. Ir a una fiesta de disfraces a casa de Adri. Aunque sé que será difícil que este nuevo año me ofrezca disfrutar como antes de un buen concierto de rock, por ejemplo. De jugar como antes un partido de baloncesto, por ejemplo. De dar abrazos como antes a mi abuela, por ejemplo. </p><p>Ya sé que ha sido un año aciago para la mayoría. Pero tal vez sea más práctico analizar que maldecir. Del 2020 me quedo con la enseñanza de que podemos vivir con menos. Y creo que debemos vivir con mucho menos si no queremos que los años siguientes sean peores que este. </p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-36998145116771921382021-01-03T18:18:00.004+01:002021-01-03T18:26:41.306+01:00Patacon y Gerris Lacustris<p> En los últimos días de diciembre de 2020 son noticia las palabras escogidas por academias de la lengua como las más significativas del año. Creo que "confinamiento", "coronavirus" y "nós" (por gallega y también por distinta comentada con Mateo vía telefónica) fueron algunas. La madrugada de nochevieja, sin embargo, rondó mi cabeza de forma obsesiva la palabra "patacones". Ja. Llegó a mi por Regi. Ella la pronunció en nuestra cocina, por la tarde, mientras deshacía el hatillo de víveres y me daba instrucciones para preparar el ceviche de langostinos. Creo que patacones son las rodajas secas de plátano macho frito, muy crujientes, y según parece, deben sumergirse en el caldo inmediatamente antes de comenzar a degustar el plato, para evitar que se reblandezcan, y preservar así el contraste de texturas y consistencias. Lo que aprendo con ella, oye. El caso es que la palabrita en cuestión debió de quedar resonando en mi inconsciente como para que unas diez horas después no pudiera desprendérmela del pensamiento mientras intentaba continuar durmiendo. </p><p>Muy distintos son los significados que me evocaba de forma errónea su fonética. Recordé "barracón", claro, de origen militar, probablemente por la noticia reciente y celebrada de que mi amigo Dani adquiría y se instalaba una vivienda prefabricada en un terreno cercano a la casa de mis padres. Me confundía "patacudo" cuyo significado dudo haber conocido previamente y he tenido que consultar: adinerado, en portugués. Y por extensión "zancudo", sinónimo en américa latina de mosquito, referido a la familia de los culícidos (orden Díptera) en taxonomía, que incluyen especies vectores de la Malaria o la Fiebre Amarilla. </p><p>Asocié a continuación "zapateros", esos asombrosos insectos de río (orden Hemíptera, familia Gerridae) que logran desplazarse por la superficie del agua apoyados sobre sus larguísimas patas en constante flotación. Un fenómeno interesante que se fundamenta, supongo, en la tensión superficial del agua y en una especie de almohadilla formada por pelos hidrófobos que poseen en los extremos de sus patas, esto no lo suponía en absoluto, consiguiendo así formar una minúscula bolsa de aire sobre la superficie. Lógicamente esto de nuevo lo he tenido que consultar. Cómo iba yo a saberlo. Por quién me tomáis. Así he aprendido además, que su conocimiento profundo era un reto, y ha sido materia de estudio para los prestigiosos matemáticos del MIT. Nada menos que una de las últimas incógnitas físicas de la locomoción animal que quedaba por desentrañar. Por lo visto los zapateros se mueven como una barca de remos y no servía, como con los animales terrestres, la tercera ley de Newton para explicar su movimiento. Publicaron el estudio en 2003 en la revista <i>Nature</i> y construyeron un prototipo de robot que camina sobre el agua aplicando estos mismos fundamentos. El pasado verano me bañaba en el río Ega a su paso por Arbeiza, reparando en la curiosa anatomía de estos simpáticos bichitos y sin embargo ignorando por completo toda esta información. <br /><br />Como veis, así hila, salta, desvaría y gripa una mente afectada por la privación de sueño y la resaca. ¿Dónde termina la asociación de ideas y empieza el discurso divergente? Feliz 2021 y salud mental para todos. </p><p><br /></p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-43812151479524505722021-01-02T13:16:00.006+01:002021-01-02T13:16:54.042+01:00leed, ved, malditos!<p>https://elpais.com/cultura/2021-01-01/la-prueba-del-alcohol-literario.html</p><p>https://www.rtve.es/noticias/20201026/anatomia-dandy-quien-fue-realmente-francisco-umbral/2049140.shtml</p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-9923359475314798162020-12-27T18:21:00.004+01:002020-12-27T18:21:31.741+01:00Lunch atope a Lightscraper (avian version)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-A9aCEWszdc0/X-jBKLvgUnI/AAAAAAAAQD4/boF75idpOHYuzmFGLfkKh1eEOLVB5g3fACLcBGAsYHQ/s2048/IMG-20201128-WA0004.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1152" data-original-width="2048" height="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-A9aCEWszdc0/X-jBKLvgUnI/AAAAAAAAQD4/boF75idpOHYuzmFGLfkKh1eEOLVB5g3fACLcBGAsYHQ/w400-h225/IMG-20201128-WA0004.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p></p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-83778855075271403962020-12-23T18:25:00.002+01:002020-12-23T18:25:56.110+01:00tictac<p><br />A veces es muy tarde para tomar café. <br />Y demasiado pronto para una cerveza. <br />Eterno momento exacto <br />suspendido de sueño y sed.<br />Extravío ahogado. Deshora desierta <br />donde no encontrarnos.<br /></p><p><br /></p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-28095774727875616442020-12-21T14:22:00.001+01:002020-12-21T14:22:16.161+01:00Open, las Memorias de Agassi<p>Me lo regaló Agüero, un tipo tan generoso como exigente, desprovisto en general de entusiasmo hacia el trabajo de otros. Bastó para generarme un interés inusual y me sumergí en su lectura con mi habitual falta de constancia. Me considero tan poco aficionado al tenis como a las autobiografías. Sin embargo disfruté de su lectura desde el primer párrafo. Una escritura sencilla, directa y cargada de un contenido extraño y simpático, contado de forma honesta y valiente, con muchas anécdotas divertidas y reconociendo una vulnerabilidad inesperada. <br /><br />Copio aquí algunos fragmentos que me han llamado la atención, páginas tras cuya lectura he tenido sin remedio que realizar el habitual doblez en su esquina, para poder regresar con agilidad: </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-DKR21B__GpY/X-CgzmzUydI/AAAAAAAAQAY/CrUglR8x2-EvkxcRlRUc9WYi1x7FPr7OACLcBGAsYHQ/s1280/open.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://1.bp.blogspot.com/-DKR21B__GpY/X-CgzmzUydI/AAAAAAAAQAY/CrUglR8x2-EvkxcRlRUc9WYi1x7FPr7OACLcBGAsYHQ/s320/open.jpg" width="320" /></a></div><p>"Se supone que debo ser una persona distinta ahora que he ganado un torneo de Grand Slam. Todo el mundo me lo dice. Lo de "La imagen lo es todo" ha pasado a la historia. Ahora los comentaristas deportivos aseguran que, para Andre Agassi, ganar lo es todo. Tras dos años llamándome estafa, diciendo que no soporto la presión, que soy un rebelde sin causa, ahora me colocan en un pedestal. Declaran que soy un ganador, un jugador sólido, uno de los grandes. Dicen que mi victoria en Wimbledon los obliga a evaluarme de nuevo, a reconsiderar quién soy en realidad. </p><p>Pero yo no siento que Wimbledon me haya cambiado. De hecho, me siento como si me hubieran hecho príncipe de un secreto sórdido: ganar no cambia nada. Ahora que he ganado un Grand Slam, sé algo que se permite saber a pocas personas en este mundo: las victorias no nos hacen sentir tan bien como mal nos hacen sentir las derrotas, y las buenas sensaciones no duran tanto como las malas. Con gran diferencia."</p><p>(...)<br /></p><p>"Nos vamos en coche hasta las montañas, recorremos el Strip en ambos sentidos, escuchando el CD especial de Gil. Él lo ha titulado: Calambres de barriga. Su filosofía, en todo, es buscar el dolor, cortejar el dolor, reconocer que el dolor es la vida. Si tienes el corazón roto, me dije Gil, no te escondas de él. Recréate en él. Si nos duele, dice, dejemos que nos duela. Calambres de barriga es una colección de las canciones de amor más tristes jamás escritas. Las escuchamos una y otra vez hasta que nos aprendemos las letras de memoria. Cuando termina una canción, Gil recita las letras. A mí, de hecho, me sirven más esos recitados que las canciones en sí. Él deja en evidencia a todos los artistas. Prefiero oír a Gil recitar una canción que a Sinatra interpretarla. </p><p>Con los años, la voz de Gil va haciéndose cada vez más grave, más densa, más aterciopelada, y al recitar el estribillo de un tema desgarrado suena como si a través de su cuerpo se manifestaran Moisés y Elvis Presley juntos. Merecería un Grammy por su interpretación del Please Don't Be Scared, de Barry Manilow: </p><p></p><div style="text-align: right;">Cause feeling pain's a hard way</div><div style="text-align: right;">To know you're still alive. *</div><p></p><p>Aunque su versión de We Can't Build a Fire in the Rain, de Roy Clark, me emociona siempre, por más veces que la recite. Uno de los versos, en especial, nos dice mucho: </p><p></p><div style="text-align: right;">Just going through the motiones and pretending</div><div style="text-align: right;">We have something left to gain. **</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: left;">*Porque sentir dolor es una manera dura de saber que estamos vivos. </div><div style="text-align: left;">**Repetir las acciones y fingir que nos quede algo que ganar."</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">(...)</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">"Éste es el libro de mi papá, respondió Jaden en un tono de voz que no le había oído usar nunca, salvo para hblar de Papá Noel y de Guitar Hero. </div><div style="text-align: left;">Espero que él y su hermana sientan el mismo orgullo por este libro dentro de diez años, y de treinta, y de sesenta. Lo he escrito por ellos, pero también para ellos. Espero que les ayude a evitar algunas trampas en las que yo caí. Más aún, espero que se convierta en uno de los muchos libros que les ofrezcan consuelo, orientación y placer. Yo descubrí tarde la magia de los libros. De los muchos errores que quiero que mis hijos eviten, ése ocupa uno de los primeros puestos en la lista." </div><p></p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-91555285632936619262020-12-10T13:15:00.001+01:002020-12-10T13:22:54.450+01:00violines<p> No he escrito antes sobre el coronavirus. Nunca he escrito hasta hoy del impacto que tuvo en mi vida y mi ánimo esta pandemia durante la primavera de 2020. Como sanitario, hijo o amigo, quizá como paciente, puede que lo peor aun esté por ocurrirme, quién sabe. Pero durante los meses de marzo y abril de este interminable año, viví momentos extenuantes y espantosos trabajando en el hospital. Y después, al volver a casa en coche por las calles vacías, momentos de voz quebrada al manos libres, tratando de fingir fortaleza y esperanza como respuesta a siempre las mismas preguntas de seres queridos preocupados. </p><p>Recuerdo aquellos días de forma vaga, movido por un automatismo instintivo, una alienación de supervivencia. Convencido de la conveniencia de trabajar todo lo posible para así, ya fuera por cansancio o por falta de tiempo, poder pensar lo mínimo imprescindible, y que a la vez, el calendario avanzara lo máximo. Recuerdo consultar con esperanza la sección diaria de Kiko Llaneras en la prensa digital ansioso de algún indicio epidemiológico de mejoría cercana. Las noches en vela, creyendo apreciarme una leve dificultad respiratoria, las horas con los ojos fijos, muy abiertos en medio de la oscuridad. Los días agitados y repletos de silencio, temiendo la noticia fatal y probable de algún familiar o amigo. </p><p>Durante todo aquel tiempo, lo recuerdo bien, un par de artefactos diarios de contenido audiovisual me ayudaban a desafiar esta realidad desapacible. Todas las noches, al llegar a casa agotado, ponía en la tele pública el final de las noticias y Carlos del Amor firmaba unos reportajes de minuto y medio que no eran sino pura poesía de lo cotidiano en forma de fotografías, música y su voz en off con unas pocas palabras idóneas. Todas las mañanas a las 7:41, en RNE1, Laura Barrachina, a modo de resumen de su programa "efecto Doppler" de la noche anterior, declamaba una reflexión filosófica y recomendaba con lirismo y elegancia una buena serie, un prólogo lúcido de novela o una portada de disco recóndito. Siempre tras una música de violines que anunciaba su sección. Y en la que no puedo dejar de reconocer la melodía de Where is my mind? de Pixies (aunque la señorita R jamás me ha dado la razón en esto). Y así cada mañana iba despertando cansado en mitad de una rutina de incertidumbre y dolor, sin saber qué horror viviría esa jornada en el hospital al que me dirigía. Pero silbando al volante la sintonía de violines, emocionado ante el comienzo de mi dosis diaria de cultura. Fresca. Evasiva. Necesaria. </p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-79579079177399736832020-11-05T19:54:00.001+01:002020-11-15T21:01:35.588+01:00juergas a crédito (Céline&Mañas) y confesiones no elegantes<p> "¿Te crees que están enfermos?... Venga gemir... eructar... temblar... supurar... ¿Quieres vaciar la sala de espera? ¿Al instante? Incluso de quienes se ahogan de tanto carraspear y echar lapos?... ¡Propón un vinito!... ¡Una copa gratis ahí enfrente!... vas a ver cuántos te quedan... Vienen a darte el coñazo sobre todo porque se aburren. Las vísperas de fiesta no ves ni a uno... A esos desgraciados, créeme, lo que les falta es ocupación, no salud... Lo que quieren es que los distraigas, animes, intrigues, con sus eructos... gases... achaques... que les encuentre explicaciones... fiebres... ¡novedades!... ¡Ah! Divertirse con su muerte, mientras la fabricas, ¡así es el hombre, Ferdinand!"</p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: right;">Louis Ferdinand Céline</div></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: right;"><i>Muerte a crédito</i></div></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><p><br /></p><p>Este fragmento conforma el epígrafe del primer capítulo de la nueva novela de JA Mañas, <i>La última juerga</i>. Un capítulo que contiene bastante medicina, que transcurre en un céntrico hospital madrileño, y que no pude evitar devorar casi involuntariamente. De hecho tan solo ojeaba el volumen con inocencia, nada más comprarlo como regalo de cumpleaños para mi amigo Mateo, y ya tuve que leerlo entero antes de envolverlo y entregarlo (se lo reconocí a él, por cierto), por culpa de ese brillante y adictivo primer capítulo. Os desafío a todos a intentar leer solamente el primer capítulo de esta última juerga. </p>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-39790395775365363212020-09-10T21:30:00.002+02:002020-09-10T21:31:21.268+02:00sobre no despedirse para ser eterno<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/gGRKlGaSLyU" width="480"></iframe>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-33993637855634240082020-09-07T12:25:00.000+02:002020-09-07T12:25:14.424+02:00septiembre 2020<p>Pájaro, sombra sola, flor de callados cines, boca que cuando besa pone a dormir un lago, barrio por el que pasas, parque de niños ciegos, tiempo del que tu cuerpo llega como una historia. He de escribir despacio, sintiéndome muy solo, el rumor de tu pelo, violín de qué salones, he de evocar con agua, lento como un difunto, todo lo que tus ojos fundan cada mañana, he de decir lo tarde que suena tu tos dulce en las habitaciones duras de mi pasado. Pájaro, sombra lenta, ave de los fracasos, cuerpo, sombra desnuda, voz de arrepentimiento, he de besar con fuego, roto ya y sin zapatos, todo el presente triste y pálido que nos mata.</p><p>(...)</p><div style="text-align: left;">El monte es como un cielo descendido, </div><div style="text-align: left;">la sierra es como un mapa de otros dioses,</div><div style="text-align: left;">la tierra va despacio por la noche</div><div style="text-align: left;">detrás de una gran luna de verano.</div><div style="text-align: left;">Yo estoy en mi miraje, sin amor, </div><div style="text-align: left;">náufrago en este mar de alta montaña.</div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-as7rxTaVqkY/X1Ur74WhBwI/AAAAAAAAPUQ/4c50uZQztiUyzXn5ZWvk-R5VtcBuWOlXACLcBGAsYHQ/s1320/umbral3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1283" data-original-width="1320" src="https://1.bp.blogspot.com/-as7rxTaVqkY/X1Ur74WhBwI/AAAAAAAAPUQ/4c50uZQztiUyzXn5ZWvk-R5VtcBuWOlXACLcBGAsYHQ/s320/umbral3.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>La foto es de una reciente visita a la Biblioteca Nacional. Una amiga de mis padres trabaja allí y tuvo la enorme generosidad de dedicarnos la tarde y regalarnos una visita guiada deliciosa. Recorrimos las estancias del imponente edificio, contemplamos ejemplares de incalculable valor y nos reveló algunas anécdotas emocionantes. La puerta de su despacho en el departamento de adquisiciones se encuentra frente a este retrato de Francisco Umbral por el pintor José Diaz. Forma parte de una colección de retratos de escritores galardonados con el Premios Cervantes en que cada premiado elige al artista que lo retrata. <p></p><p>Más y mejor información sobre esto aquí: <a href="http://www.bne.es/es/Actividades/Exposiciones/Exposiciones/exposiciones2014/premios-cervantes.html">http://www.bne.es/es/Actividades/Exposiciones/Exposiciones/exposiciones2014/premios-cervantes.html</a></p><p>Las imágenes de todos los retratos de la colección aquí:<br /><a href="http://www.bne.es/es/AreaPrensa/MaterialGrafico/MaterialDestacado/PremiosCervantes/">http://www.bne.es/es/AreaPrensa/MaterialGrafico/MaterialDestacado/PremiosCervantes/</a></p><p>El poema El Monte y el texto en prosa sin título arriba copiados son ambos de Francisco Umbral, naturalmente. Los he leído en una edición de bolsillo de Austral de su Obra Poética comprendida entre el año 1981 y el 2001. Recuerdo haberlo ojeado en una playa de Cantabria hará 4 años en una escapada de verano con mi amigo Juanan. Y lo he retomado ahora, hoy, que he madrugado para subir al pico de La Maliciosa con Manolo Regina y Bea. </p><div style="text-align: left;">Antes subía a este blog textos propios basados en lo que sentía. <br />Ahora lo relleno con literatura de otros, y en función de lo que hago. </div>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-57305474855034317142020-05-02T13:32:00.003+02:002020-05-02T14:14:05.941+02:00sólo el pueblo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-uRP1NcKxELQ/Xq1XsOcTqjI/AAAAAAAAOvU/aFoJU3GgR-MmSksfFqY3fgRLFVaFLN4vQCLcBGAsYHQ/s1600/mostoles%2Bsanidad%2Bpublica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="900" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-uRP1NcKxELQ/Xq1XsOcTqjI/AAAAAAAAOvU/aFoJU3GgR-MmSksfFqY3fgRLFVaFLN4vQCLcBGAsYHQ/s320/mostoles%2Bsanidad%2Bpublica.jpg" width="180" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b><i>"En España lo mejor es el pueblo. Siempre ha sido lo mismo. En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre y la salva"</i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
Antonio Machado</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: right;">
<em style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: "open sans", sans-serif; font-stretch: inherit; font-weight: 700; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: black; color: white; font-size: x-small;"><br /></span></em></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-M0hJvcb0mgM/Xq1XsEfzAHI/AAAAAAAAOvY/F73C7btFwVkmyOjcirk1FR32PfahM0lxACLcBGAsYHQ/s1600/vallekas%2Bsanidad%2Bpublica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-M0hJvcb0mgM/Xq1XsEfzAHI/AAAAAAAAOvY/F73C7btFwVkmyOjcirk1FR32PfahM0lxACLcBGAsYHQ/s320/vallekas%2Bsanidad%2Bpublica.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b><i>"Dejareis de ser héroes cuando la gente no tenga miedo. Dejareis de ser héroes cuando a los políticos les interese. Ahora sois carne de cañón, por eso os llaman héroes." </i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
Senderos de Gloria, Stanley Kubrick</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Nadie va a poder pagarnos lo que hemos hecho, lo que estamos haciendo y todavía haremos. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Pero podemos luchar para que ningún político se atribuya el mérito, y para que asuma su responsabilidad. Para recuperar nuestros derechos y dignidad, para no dejar caer la sanidad pública excelente que hemos tenido y nos merecemos. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://mudmedicos.es/">https://mudmedicos.es/</a></div>
DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-27459223897317534972019-11-10T17:59:00.004+01:002019-11-10T18:06:06.683+01:00Lou Reed era español, de Manuel Vilas"Zaragoza no tiene chimeneas. Tiene un alcalde con barba, o tenía o tendrá: todos los alcaldes son el mismo alcalde. Zaragoza tiene viento, pero no es el viento del Juicio Final, es otro viento. No sabemos cuál, pero es otro. Zaragoza tiene mujeres bonitas. Zaragoza tiene muy largas avenidas con casas muy pequeñas.<br />
Tiene semáforos que son idénticos a los semáforos de Sevilla, Pamplona y Madrid. Zaragoza tiene negros que sonríen a la vida. Zaragoza esconde alcohólicos en pisos del extrarradio.<br />
En Zaragoza vivo yo.<br />
<br />
Hubiera querido vivir en Nueva York, como todos y todas aunque no lo digan, pero acabé viviendo en Zaragoza. En Zaragoza, se habla castellano como en Salamanca, por ejemplo. En Zaragoza se come bien, pero todo está caro. En Zaragoza los sueldos son tan bajos como en Barcelona. En Zaragoza una cerveza cuesta 2,70 euros si te la tomas en un bar del centro.<br />
Sólo puedes tomarte dos.<br />
<br />
Me gusta cuando nieva, pero no nieva nunca en Zaragoza.<br />
Zaragoza no tiene metro.<br />
Tiene autobuses que van a los barrios y en los barrios hay mujeres medio desesperadas. Hay mercados donde venden borrajas. Las borrajas son una verdura típica de Zaragoza.<br />
Una vez vino Lou Reed a cantar a Zaragoza, pero a Lou Reed nadie le dijo el nombre de la ciudad en la que iba a cantar.<br />
Así que no sabe que estuvo aquí.<br />
Nunca supo que estuvo aquí.<br />
<br />
En Zaragoza, si te descuidas, te ahorcan, pero eso pasa más en Nueva York. Así que estamos muy bien aquí. Y hay mucho sol, para que te pongas moreno si quieres.<br />
Una vez vino Lou Reed a cantar a Zaragoza, pero ya nadie lo recuerda.<br />
Él murió.<br />
Y los que estuvimos en aquel concierto del 14 de abril del año 2000 estamos olvidando. Y muriendo.<br />
Nadie supo dónde durmió aquella noche Lou Reed y a nadie le importa una mierda como ésa, absolutamente a nadie y eso es hermoso, es hermoso que no lo importe a nadie dónde durmió Lou Reed aquella noche, son vacíos del tiempo, cuerpos y cuerpos, la historia de la humanidad, con sus luces de memoria y olvido, con sus cuerpos famosos y sus cuerpos anónimos.<br />
<br />
Lo vieron volar por los cielos de Zaragoza.<br />
Dijo "esta ciudad es terrible".<br />
No volverá a cantar aquí.<br />
Tal vez regrese el día del Juicio Final.<br />
Porque si es verdad eso de la segunda venida de Jesucristo, igual Lou Reed vuelve por segunda vez a cantar en Zaragoza. "You never can tell", dijo alguien de allí, de Zaragoza."<br />
<br />
(...)<br />
<br />
"Lou nuestro<br />
que estás en Manhattan,<br />
santificado sea tu "Walk on the wild side";<br />
venga a los españoles tu Voz;<br />
hágase tu música<br />
así en España como en el mundo.<br />
Danos hoy<br />
nuestra entrada gratuita a tus conciertos.<br />
Perdona que en la heroína España<br />
pirateemos tus discos,<br />
como también nosotros perdonamos<br />
los millones de dólares que te llevaste<br />
de nuestros hispánicos bolsillos;<br />
no nos dejes caer en la tentación,<br />
y líbranos del gilipollas de Jim Morrison.<br />
<br />
Amén."<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-MlSWZQPq5ZE/XchANFslzEI/AAAAAAAANtU/eaRvP3MLG-4_IHPbz-3nwLXoeK7z8Tc1wCLcBGAsYHQ/s1600/Lou-Reed-era-espa%25C3%25B1ol-portada.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="700" height="274" src="https://1.bp.blogspot.com/-MlSWZQPq5ZE/XchANFslzEI/AAAAAAAANtU/eaRvP3MLG-4_IHPbz-3nwLXoeK7z8Tc1wCLcBGAsYHQ/s320/Lou-Reed-era-espa%25C3%25B1ol-portada.png" width="320" /></a></div>
<br />
Estos son los fragmentos de la novela que más me han llamado la atención. <i>Lou Reed era español</i>, de Manuel Vilas, no me parece mejor que <i>Ordesa</i>, no me ha gustado tanto. Pero me ha hecho sonreír, que no es poco. Y se me han despegado las páginas del lomo, quedando el libro materialmente un poco tarado y simpático.<br />
Tiene Manuel Vilas esa virtud de lograr que te sientas identificado con el patético fracaso de sus personajes (que son todos él mismo) desde una inocencia risueña, casi traviesa, no exenta de pena, pero en absoluto victimista. Muy al contrario, atesorando todo el tiempo una belleza que reside en su inconsciencia, como de niñez. Sin embargo, con una crítica sardónica del presente, acidificada hasta lo salvaje, solo posible desde la perspectiva de un paso del tiempo no favorable.<br />
He seleccionado estos pasajes, de las páginas 164, 165 y 197, que me han recordado, inevitablemente, a mi amiga Cristina, uróloga excompañera de hospital, trabajando ahora en la ciudad del Ebro; y a mi pareja, que vivió allí durante los años de universidad. Cómo no, a Elenita, científica investigadora de élite, exiliada en Manhattan; y a mis padres, claro, que una vez hace unos 23 años, me dejaron encontrar entre sus cosas, como un tesoro prohibido, un cassette polvoriento con unas letras en inglés y la fotografía de una cara demacrada.<br />
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<br />DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-24688986888117879842019-08-26T17:19:00.003+02:002019-08-26T17:19:41.694+02:00Leed<a href="https://elpais.com/elpais/2019/08/19/eps/1566211925_425707.html">https://elpais.com/elpais/2019/08/19/eps/1566211925_425707.html</a>DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-23637980500035867132019-08-26T17:17:00.001+02:002019-08-26T17:17:04.849+02:00Línea 1<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Rvj39xROIoU/XWP1I5C-pUI/AAAAAAAANXk/Mq1MB4NSTWwEn4qUPgASy659M2P3Vy5XgCLcBGAs/s1600/CRUZ_planetas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="949" height="179" src="https://1.bp.blogspot.com/-Rvj39xROIoU/XWP1I5C-pUI/AAAAAAAANXk/Mq1MB4NSTWwEn4qUPgASy659M2P3Vy5XgCLcBGAs/s320/CRUZ_planetas.jpg" width="320" /></a></div>
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"Florent escuchó las nuevas canciones. Cuando llegó a Línea 1, atendió a la letra y pensó que J no había perdido detalle de todo lo que le había estado pasando por la cabeza. Sabía que la canción hablaba de él. Entendía que era él mismo quien pronunciaba esas palabras. Pero no le molestó. Era una canción tranquila, avanzaba con una despreocupación que contrastaba con el veneno que llevaba su mensaje. Hablaba de cosas que ahora mismo no le apetecía escuchar, pero era tierna. J le había dado un punto de dulzura que la redimía. Hay canciones que purifican la situación más desagradable, que pueden trasladar un hecho concreto a un estadio superior, más allá del bien y del mal, a un dimensión paralela donde la moral no tiene valor, pues ha sido abolida. J había sublimado en una canción el eterno periplo de Florent. También el del propio J, claro. Pero, esta vez, Línea 1 era un regalo para Florent." </div>
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(fragmento del libro de Nando Cruz <i>Una semana en el motor de un autobús, la historia del disco que casi acaba con Los Planetas</i>, publicado por Lengua de Trapo)</div>
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DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-37254065761149444042019-08-22T19:07:00.001+02:002019-08-22T19:11:32.884+02:00cine lento y exteriores reconocibles<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Es un canto bajito y desafinado </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">de amor</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">al Madrid interior </span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">y semivacío (sofocante,</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">sucio, perdido), que somos.</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">La riqueza cultural</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">y la pobreza inmobiliaria, besándose</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">como vino y coca-cola</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">(del vaso de plástico duro a reutilizar),</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">que somos. Buscando Lágrimas</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">de San Lorenzo en el Viaducto</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">olor a gallinejas y madurar.</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">Tecnocasa y Soleá</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">Morente en un autobús de la EMT. Jonás</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">haciéndole una sesión de Reiki a Quentin</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">en los jardines de Sabatini.</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">En un after clandestino de Lavapiés</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">que es un balcón con geranios de Cascorro.</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">Porque la he visto a gusto</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">(previas siesta y cerveza solo,</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">con todo</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">el aire acondicionado del mundo en los ojos</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">creo</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">que creo un poco (y te va a flipar),</span><br />
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">en la virgen de Agosto.</span><br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/8fxd_6HUETg" width="480"></iframe><br />DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-87534120624555582512019-06-22T18:11:00.001+02:002019-06-22T18:11:45.388+02:00Cirrostratos y altocúmulos<br />
<div class="MsoNormal">
De un tiempo a esta parte, vengo dedicando las mañanas de
los domingos a leer en la prensa nacional las últimas columnas de escritores
que admiro. Manuel Rivas, David Trueba o Almudena Grandes, por ejemplo. Lo hago
con la ambición reconocida de ir adoptando de forma progresiva y sin mayor
esfuerzo por mi parte, algo al menos de la fluidez de su prosa. De la sencillez
certera de una prosa creíble y elegante, que no tengo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
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<span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
Aquí va el primer intento, servirá para juzgar la
utilidad de mi nueva costumbre esperanzada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Esta mañana desperté con la insistente resonancia mental de
una palabra. De un nombre, más bien. De un nombre y un apellido, cuyo origen o
significado, no conocía o no recordaba. En ocasiones ocurre que el inconsciente
almacena una información durante nuestras vivencias rutinarias apresuradas. Un
tiempo indeterminado después y sin razón lógica aparente, esta información acaba
por aflorar hasta nuestro cerebro consciente de forma repentina, dejándolo a uno confuso e inquieto, obligándolo en ocasiones a volver a olvidar sin preguntarse
nada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Habitualmente me ha ocurrido a mí este curioso fenómeno,
viniéndome a la mente, como una especie de regurgitación cognitiva, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un dato que no creía recordar, en el momento
justo para compartirlo en una conversación sobre alguna materia aleatoria que de
la que no poseo la más mínima cultura general. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Platos de cocina coreana, la discografía
de Los Pekenikes, los tipos de nubes cirroestratos y altocúmulos, el reglamento
actualizado del balonmano playa, yo qué sé. La fecha exacta de una batalla
célebre y lejana, el nombre auténtico no artístico de un director de cine o un
vocalista de soul, vaya usted a saber, cualquier cosa. Palabras técnicas absurdas sobre geología,
aprendidas alguna vez en la asignatura escolar de Conocimiento del Medio, edafología,
astenosfera, foliación, buzamiento. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y siempre en el contexto festivo de una ebriedad compartida
con amigos o pareja, en un ambiente distendido, no laboral, con la guardia
bajada (supongo que algo tendrá que ver, del mismo modo que recordamos más el
contenido de nuestros sueños en períodos vacacionales en que estamos relajados).
Aunque también con un ánimo discretamente eufórico, consecuencia innegable del
alcohol consumido. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Esta vez no ha sido así, no había bebido nada, y estaba
solo. Aunque bien pensado, el hecho de estar de guardia localizada durante el
fin de semana, y haberme dormido la noche anterior con una incierta ansiedad
basal (temeroso de una llamada urgente desde el hospital en plena madrugada),
pudiera equipararse en cierta medida a la excitación del influjo etílico que
antes mencionaba, no sé. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Siento algo de miedo, o de pudor, al desvelar exactamente
qué dos palabras me han venido a la mente nada más despertar, esta mañana.
Supongo que porque sé que así muestro a los demás, más de mi de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo que yo mismo estoy dispuesto a saberme. La
conciencia es esa autocensura de supervivencia. El inconsciente, ese trastero con
humedades donde guardas los discos de grupos que ahora odias y fotos de
exnovias que te hicieron daño. Un habitáculo asfixiante y con arañas, donde
caben más trastos de lo que crees, del que mantienes alejado a las visitas,
pero que te recuerda, de vez en cuando, quién eres y por qué. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No voy a cebarlo más, ahí van. “Álvaro” y “Cunqueiro”. <o:p></o:p></div>
<br />DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4248034534651598765.post-7635600201853000152019-06-18T19:29:00.002+02:002019-06-18T19:30:16.624+02:00Un poco de psicodélico<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-cFb5Lb0YzVY/XQke2FOugvI/AAAAAAAANFk/filpqvlV3JUaEpUlam-iYSCcMpCReZZoQCLcBGAs/s1600/CRUZ_planetas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="949" height="179" src="https://1.bp.blogspot.com/-cFb5Lb0YzVY/XQke2FOugvI/AAAAAAAANFk/filpqvlV3JUaEpUlam-iYSCcMpCReZZoQCLcBGAs/s320/CRUZ_planetas.jpg" width="320" /></a></div>
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"Florent estaba muy mal. Acostado en el sofá de la salita, ni se enteraba de la que se estaba liando en la habitación contigua. A Jesús se le había ocurrido un efecto psicodélico: escribir una frase al revés. leerla como tal quedase, con las letras ordenandas en estricto sentido inverso, y luego reproducirla marcha atrás con el magnetofón. J estaba entusiasmado con la marcianada.<br />
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La idea venía de lejos. J, Florent y Jesús habían estado jugando meses atrás con una grabadora estropeada que tenía un amigo en Madrid. Si registraban sonidos en una cara de la cinta, al darle la vuelta los reproducía al revés. Se pasaron la noche leyendo al revés nombres de grupos indies españoles y descojonándose al oir cómo sonaban al girar la casete. Kcin Ajítragal, Atsinumoc Oniliuqni Le.... Y venga a reír. Pusieron tanto empeño que al cabo de unas horas ya sabían leer de carrerilla y al revés "El Inquilino Comunista me chupa la polla". Con la tontería, el turrón y la botella de anís que habían comprado en el supermercado DIA les dieron las tantas.<br />
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Esa dicción retorcida y satánica le daría un buen punto a la canción que Los Planetas estaban grabando aquella tarde. Se titulaba "Dr. Osmond (para remontarte angélico)" e iba a formar parte del disco recopilatorio <i>Maraworld 1.0</i> que editaría la Sala Maravillas de Madrid. En 1953, el doctor Humphry Osmond proporcionó la primera dosis de mescalina a Aldous Huxley. Un año después, el escritor publicaría el libro<i> Las puertas de la percepción.</i> Osmond y Huxley establecieron una estrecha amistad basada en sus inquietudes alucinógenas. Uno de los asuntos que discutieron largamente fue cómo bautizar el efecto que producía el consumo de drogas. Huxley proponía <i>fanerotímico</i>. Osmond acuñaría un término más sugerente: <i>psicodélico. </i>Y delirando con la idea de comercializar aquellas liberadoras sustancias en la adormecida sociedad de los años cincuenta, aportó un eslogan: "Para bucear en el infierno o remontarte angélico, sólo necesitas un poco de psicodélico". Osmond inventó una de las palabras que más veces han pronunciado Los Planetas. La frase que Los Planetas grabarían para aquella canción tenía que ser: Ociledocisp ed ocop nu, ocilegna etratnomer arap. o sea: Para remontarte angélico, un poco de psicodélico. El doctor Osmond estaría orgulloso de ellos. "<br />
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<br />
(fragmento del libro de Nando Cruz <i>Una semana en el motor de un autobús, la historia del disco que casi acaba con Los Planetas, </i>publicado por<i> Lengua de Trapo</i>)<br />
<br />DrWilerhttp://www.blogger.com/profile/07630415180600785865noreply@blogger.com0