melancoholismo

Velcromina intrave(Ne)nosa

2012-02-17T01:01:00.003+01:00

[Vámonos que es viernes, y los viernes es cuando pasan cosas]
No es del todo Jaranaspirit, es más bien Parrandastyle: RequeteJáá!!

Las luces de los aviones

2012-02-16T18:37:00.003+01:00

Siempre hay algo ridículo en las emociones

de aquellas personas que hemos dejado de querer

Oscar Wilde

En tus ojos y en esa canción de Aroah,
anochece y todo se hiela.
Miro tus fotos y son las fotos de una muerta.
Y la noche sigue anclada al cielo por las luces de los aviones,
atornillada al suelo por los charcos de alcohol y orina que reflejan
su brutalidad y su belleza
contenidas. Siempre
va clavándome al whisky la tristeza
y la carne sobre la calle regada de rostros
borrados de química y lluvia.
Ahora que ya nada puede dolerme. Muy a pesar
de los rótulos de las farmacias. Del pasar atroz
de los trenes como días.
Miro tus fotos y son las fotos de una muerta distinta.
Pero en tus ojos y en otra canción inútil,
amanece y nada cambia.

El olvido es esa cirugía del pasado que ya nadie puede permitirse.

Verso de combustión lenta 37 (también con el escaner de la biblioteca)

2012-02-16T12:27:00.001+01:00

(A Elena, y en recuerdo de aquel conciertazo en el palacio de los deportes de Madrid que nos gozamos el 30 de diciembre del añito pasado)

Nocilla Experience II

2012-02-16T11:32:00.006+01:00

"Una mujer llamada Cynthia Ferguson, licenciada en Medicina por la Universidad de Columbia, ha escrito el libro Historia universal de la piel, un tratado que abarca desde las enfermedades de ese órgano a la antropología, usos y costumbres asociados a ella a lo largo de un amplio abanico de culturas y razas. Cuenta que todo se le ocurrió cuando, en las prácticas de cirugía que ella supervisaba en la universidad, todos los alumnos tenían un miedo impresionante al primer tajo de bisturí, cortar la piel les producía una desazón y grima que incluso algunos no podían soportar. Sin embargo, en cuanto metían las manos dentro de la brecha y tenían que acometer auténticas carnicerías en los órganos internos, ese rechazo desaparecía, y hasta se divertían de la misma manera que los niños cuando juegan con el barro o a las cocinitas. Eso le hizo ver el poder de ese órgano que mide 2 m cuadrados en un ser humano estándar; el órgano más extenso que existe."

"Debido a que nada que porte información puede ir más rápido que la velocidad de la luz, existe lo que los cosmólogos llaman horizonte de sucesos, el punto más allá del cual no podemos aún conocer lo que ocurre. Señales de luz que se emitieron hace millones de años y de cuya existencia aún tardaremos en saber. Pero ese horizonte no es plano, sino una extensa superficie que esféricamente nos rodea, una bola cerrada e impermeable hasta que indique lo contrario una simple fórmula que liga la velocidad con el tiempo. En ese momento la nada se materializa en todo, e Ingrid Bergman se echa a llorar cuando en el rodaje de Viaje a Italia encuentran a una pareja abrazada entre la lava de Pompeya. No estaba en el guión ese horizonte de sucesos, pero había alguien allí para filmarlo, traspasarlo, elevarlo a la ficción. El artista Damien Hirst le dice a la prensa, mi obra lo único que demuestra es la imposibilidad física de la muerte en la mente de alguien vivo."

"Un día de septiembre, Harold, médico de profesión, de 32 años de edad, divorciado y sin hijos, natural de Boston pero afincado en Miami tras, precisamente, haberse divorciado y entender que necesitaba un cambio a aires más cálidos, está en su casa de una sola planta desde la que se ve la costa y un mar tan plano que parece mercurio. Juega al tenis con una videoconsola Atari del '79 conectada a la tele. La pantalla, totalmente negra, un punto cuadrado y blanco que hace de bola, y sólo 2 líneas blancas que se mueven de arriba abajo y simulan a cada jugador y su raqueta. Mediodía, la gente duerme o se baña, las persianas bajadas, silencio, y tras cada golpe de raqueta oye el esponjoso doing que le recuerda al latido de un corazón. Desde hace 3.5 años no para de jugar y devorar Corn Flakes con leche. Es la 78567 vez que es vencido por la tele. Se dirige a la cocina a por otro tazón de Corn Flakes, y observa que se le han terminado. Va hasta el garaje, donde guarda, tiradas en una esquina, multitud de cajas de cereales sin abrir mezcladas con otras vacías. Revuelve esa pila, se sumerge en ella, pero nada. Para su sorpresa, todas están ya consumidas. Metidas a presión en una de esas cajas vacías encuentra sus viejas zapatillas de deporte Converse. Las toma entre sus manos, huelen a musgo, y tras darles un par de vueltas en torno a sus ojos, se las calza, sale al jardín y se pone a correr al trote calle arriba. Lleva un pantalón chino de pinzas, un polo rojo y una cazadora de estilo aviador. Llega la noche y aún nose ha detenido."

(más fragmentos extraídos de Nocilla Experience, el libro que me tiene absolutamente fascinado, de Agustín Fernández Mallo, y del que seguiré subiendo maravillas troceadas de esta subespecie remota)

Vida perra bailonga

2012-02-15T01:34:00.000+01:00

Pues sí, la noche del sábado toca en El Dragón el grupo de mi primo, ese personaje enfermizo y tierno, estúpida pero literariamente autodestructivo al que estoy inmensamente agradecido por delirios como éste.
Iban a tocar en Elperroverde, un café cultureta que hay en el centro de Alcalá y pensaba tragarmelo enterito, pero nada. Dice que en sitios desparasitados y con agua corriente se niega, por principios. Así que nada, a éste no sé si al final acudiré a rememorar magulladuras e intoxicaciones prepúberes, costras purulentas varias de mi pasado no tan reciente. No sería un mal sitio donde volver a dislocarme el hombro. De momento voy dando la brasa. A partir de las 9 y media, 3 pavillos, Asco&Panzetta in live!

Nocilla Experience, de Agustín Fernández Mallo

2012-02-14T19:28:00.000+01:00

"Sandra hace el vuelo Londres-Palma de Mallorca. Apenas 1 hora en la que el giro de la tierra se congela. Hojea la revista British Airways News. Reportajes de vinos Ribeiro, Rioja, las últimas arquitecturas high-tech en Berlín, ventas por correo de perlas Majorica. Sobre una foto de una playa del Caribe le cae una lágrima, pero no por culpa de la playa, ni del Caribe, ni de la gravitación que le es propia a las lágrimas. Mira por la ventanilla, lleva los ojos al frente. Ni nubes ni tierra. Constata lo que ya sabía: en los aviones no existe horizonte."

"...El radio de acción, el banco de pruebas para su constatación, no pasa de 2 o 3 manzanas en torno a su azotea. En el barrio encuentra todo cuanto necesita: comestibles, conversaciones banales y ropa de temporada en tergal. La pretensión de su teoría consiste en demostrar con términos matemáticos que la soledad es una propiedad, un estado, connatural a los seres humanos superiores, y para ello se fundamenta en una evidencia física bien conocida por los científicos: sólo existen en la naturaleza 2 clases de partículas, los fermiones [electrones y protones, por ejemplo] y los bosones [fotones, gluones, gravitones, etcétera]. Los fermiones se caracterizan por el hecho, ampliamente demostrado, de que no puede haber 2 o más en un mismo estado, o lo que es lo mismo, que no pueden estar juntos. La virtud de los bosones es justamente la contraria: no sólo pueden estar varios en un mismo estado y juntos, sino que buscan ese apilamiento, lo necesitan. Así, Marc toma como reflejo y patrón esa clasificación para postular la existencia de personas solitarias que, como los fermiones, no soportan la presencia de nadie. Son éstas las únicas que le merecen respeto alguno. Aparte, están las otras, las que como los bosones se arraciman en cuanto pueden bajo asociaciones, grupos y demás apiñamientos a fin de enmascarar en la masa su genética mediocridad. A estos últimos Marc los desprecia, por eso no es extraño que a él no le importe cómo marcha el mundo, ni si hay pobreza o riqueza, ni si sube o baja el precio de la fruta o el pescado, ni las manifestaciones, colectividades, partidos políticos, religiones u ONGs. Por supuesto, tiene por auténticos modelos de vida elevada, de vida esencialmente fermiónica, a Nietzsche, Wittgenstein, Unabomber, Cioran y sobre todo a Henry J. Darger, aquel hombre que jamás salió de su habitación de Chicago. Además, Marc, como todo fermión, hace tiempo que dejó de frecuentar mujeres y amigos. Su única conexión estable con el mundo es la red internauta..."

"Mihály piensa a menudo en Maleva, se pregunta qué habrá sido de ella. En las avenidas vacías el frío cuartea la pintura de los grafitis, dándoles un carácter de imposible mapamundi. La ciudad, con la nieve a una altura de 3 pisos, parece más que nunca un embalse a media capacidad en el que despuntaran antenas y azoteas. Los semáforos siguen encendidos bajo el hielo y cambian de color dándole al suelo, sucio pero cristalino, un aire de fiesta vacía. Los fragmentos de edificios y bloques que aun quedan por encima de la nieve han sido cubiertos por unas grandes caperuzas de tela de algodón, construidas con sábanas rescatadas de los antiguos campos de concentración de Siberia y diversos hospicios, cosidas las unas a las otras; como no se lavaron, en esas telas hay de todo. Así que da igual estar bajo el hielo que por encima de él, porque en todo caso el horizonte es vertical y blanco, y nada se ve. La idea de esas caperuzas de algodón había sido de un conductor de autobús llamado Jodorkovski, que hacía una vez al mes la ruta que va de Ulan Erge a Berlín. (...) Mihály toma un café en el office que hay junto al quirófano, piensa que quizá Maleva esté ahora en la planta baja de alguna casa, bajo el nivel del hielo, sentada en una silla ante el fuego de una chimenea escuchando una casete de Lou Reed, o quizá más arriba, cubierta por una caperuza blanca, inventando un horizonte. (...) Da el último trago al café y regresa a la sala de operaciones, otro crío con apendicitis. Ya son 15 en lo que va de año. Sabe ya lo que se encontrará, una cápsula de Yodo 125 radiactivo alojada en su apéndice."

(fragmentos extraídos de Nocilla Experience, el libro que me tiene absolutamente fascinado, de Agustín Fernández Mallo, y del que seguiré subiendo maravillas partidas de esta especie)

2012-02-13T20:01:00.000+01:00

Alcoholestidad brutal (de virajes y rejas)

2012-02-12T13:59:00.002+01:00

A estas alturas de la resaca y a pesar de no tener nada que confesar antes de que cualquiera me delate.
Para unos ha sido un giro discreto, apenas perceptible. Casi perdonable.
Otros podrán recriminarme brusquedad y falta de delicadeza. Hasta de respeto. Y puede que a mí mismo.
La persona de mis textos siempre en segunda persona ya no es la misma persona a pesar de ese algo que le hace ser constantemente la misma persona que no termina de existir a este lado de la pantalla.
Hace tiempo que ya no es a ti a quien escribo. Sino a ti.
Y espero que tú nunca lo sepas del todo.

Y más buena vida (animalismo kalimotxero)

2012-02-10T18:56:00.000+01:00

O Camiño

2012-02-09T13:09:00.008+01:00

Primero fue el crepitar inconfundible y eterno de nuestras suelas hundiéndose unos milímetros en la nieve. Ese sonido intemporal y cómplice de la nieve aplastándose bajo nuestros cuerpos a cada paso. Subíamos de Piedrafita a O Cebreiro por aquella cuneta abandonada, gélida de oscuridad a las 6:07 am, aun con la tibieza y el sueño residuales del asiento del autobús apagándose bajo el abrigo. Los labios morados de Rubén iluminados por su Galaxy sin cobertura a través de su propio vaho. Y por fin ver esa nieve sobre el asfalto como a pinceladas de un bebé drogado, dibujando un perfecto y silencioso moteado cancerígeno.

Siguió con el tacto mojado del musgo extendiéndose vertical sobre la corteza de aquel castaño, casi una barba postiza vegetal o un sarpullido febril de color lima. Y debajo, el camino se abría como un surco infinito alfombrado de hojas secas de roble, perdiéndose en la lejanía entre dos hileras dormidas de helechos y piedra.

Luego soy yo mismo, deteniéndome a beber agua, respirando, y sintiendo cómo cientos de barras intermitentes de sol de invierno perforan la sábana de hojas de eucalipto en movimiento constante, alzada 30 metros por encima de mi cabeza. Se posan sobre mi piel como insectos de luz y van quemándome los párpados.

En Palas de Rei, es el humo del café trepando por mi gesto agotado y risueño. Empañándome la nariz mientras me distraigo leyendo la curiosidad intranscendente impresa en el sobre del azúcar. Saber disfrutar de volver a sentir el frío y el cansancio. De volver y saberlo. Ser consciente de todo de repente, sentado en aquella extraña cafetería de diseño en madera y telas, en el interior de aquel macrocomplejo turístico de bungalows.

Más tarde sería la imagen perpétua a la luz del mechero de mis viejas botas Hi-tech vacías, manchadas de un rastro terroso de verdes y grises. Mis viejas botas llorando sinuosos y deshilachados dos cordones rendidos sobre el parqué del interior del albergue.

(El surcoreano con el que coincidimos en el refugio de Triacastela ha aparecido sentado al borde del camino sobre un muro de piedra, fumando y bebiéndose una lata de cerveza de marca extraña, sonriéndole al sol del medio camino entre Sarriá y Portomarín. Chapurreamos un nefasto inglés compartiendo itinerario y risas multinacionales durante algunos kilómetros. Luego en el albergue, le observaría sentarse frente al radiador insuficiente, apoyando sus pies desnudos sobre la superficie metálica, con una manta vieja cubriéndole su piel cenicienta hasta los tobillos.)

Por supuesto el sabor de los chupitos de licor-café diluyéndose en mi saliva y de fondo la televisión alertando del temporal en un gallego incomprensible. Rendidos y felices sobre la mesa de hule mal fregado, en la casa de aquella mujer con mandil que nos abrió la puerta una noche cerrada en Hospital da Cruz.

Y también la mirada del niño de la mesa de enfrente en aquella posada de Sarriá, que le señalaba a su madre el destello púrpura y denso que era el brillo sanguíneo de nuestra botella de vino. Y acto seguido, entre confundido e indignado, el aro de luz perforando mi ceja. Y yo sorprendiéndome de no haber intentado antes encontrar entre ambos fuegos débiles alguna relación extraña.

O cuando cruzábamos el Miño en Portomarín y vi sus aguas rizadas de viento, ondulando aquel alga hipnótica de color radiactivo adherida al pilar sumergido del puente. Y mi propia cara chorreando sudor y lluvia, levantando la mirada y sonriéndole al reflejo del escaparate de la tienda de souvenirs.

Aquí todos parecen saber bien sus motivos para caminar, para seguir caminando siempre hacia el frente a pesar de todo. Yo ando sin ser muy consciente de todas las cosas de las que me despido en cada metro y para siempre. Y en mi paso no hay desprecio hacia el pasado, no hay culpa, no cabe. Simplemente camino, sin pensar (todavía no me lo trago). Sin pretender dejar atrás nada en concreto.

[Ya en aquel albergue rural de diseño en Ribadiso de Baixo, suenan Los Planetas en mi mp3 de batería moribunda y yo permanezco derramado boca arriba sobre la litera con los ojos muy abiertos. Detrás de mi cabeza, al otro lado del cristal empañado, se abre un valle de pinos inundado de niebla. Y en el intervalo de silencio entre “Canción del fin del mundo” y “No ardieras” leo los mensajes de otros peregrinos a Eding negro sobre la madera del somier de la litera de arriba: “nunk se anda + q nadie” (isabel de VK, 18/8/04), “akí se foya en silencio” (una de la cuenca minera del Nalón, 6/7/07), “cuidao con la rubia de recepción que es bollera” (mcFly Cordobés, 15/2/06). Y así hasta que me duermo y todo se apaga.]

El contraste lisérgico en el rostro de la dependienta de aquella panadería en Melide, entre el rosado vascular del jamón cocido de sus mejillas y el azul de hielo virgen antártico en sus ojos de 25 años y miga caliente. Más placer visual hipertrofiado.

Los dientes mellados del taxista borracho ofreciéndome mi equipaje y las vueltas en la puerta de la estación de tren de Santiago, con ese olor a sangre y brasero que tiene siempre el dinero en la mano de los enfermos si es domingo.

Yo no sé si es posible vivir un viaje con tal intensidad que lo recuerdes doble. Si puede existir un deja-vu que dure 5 días. Una hipermnesia hiperestésica sin psicotrópicos. Yo no sé si es posible un viaje con tal intensidad que creas seguir viviéndolo constantemente. Hasta tener que escribirlo.

(Ya de vuelta, sentado en el autobús, la enésima visita de esta obviedad inocente: mi concepto de belleza reproducible es sólo un viaje largo en estado de embriaguez, preferentemente en invierno, y con gotas sobre los parabrisas salpicando de perfección y drama el paisaje veloz que es la biopsia inútil de una mirada. Que siempre es a su vez la biopsia inútil de una huida.)

Decidme dónde hay más poesía que en una carretera mojada.

Sigo quemando kilómetros y lluvia.

Empieza la buena vida...

2012-02-08T20:34:00.000+01:00

Ahora sí

2012-01-30T01:04:00.001+01:00

Es mi único plan para este viernes noche de tres meses que ya ha empezado a prender: voy a chocarme contra todo lo que me pase cerca. Víctima perpetua del reflejo de las farolas sobre la lata empañada de cerveza. Siempre al calor fugaz de la sombra de otros ojos imposibles y perfectos. Y otros más. Callejero y sardónico. Tocarte. Ráfaga de vida inflamable y líquida. Rompiendo aceras. Rajando parques. Me creeré uno de esos personajes sublimes que superan en astucia y disparate a sus creadores mediocres. Una silueta enrarecida que sonríe a las carretaras y afila el presente contra sus gafas de sol sangrante. Que anda rápido y te mira, que respira como bebiéndose los días a fuego y ginebra, que late. Muy fuerte. Es mi único plan para este viernes noche de tres meses que ya está enraizándose por mis arterias: vivírmelo todo y a poder ser salpicarte.

Jáááá!!!

2012-01-25T00:13:00.001+01:00

Preguntas disparatadas de simulacros MIR, 2ª entrega

2012-01-24T17:51:00.001+01:00

Se encuentra usted presenciando una sesión clínica interhospitalaria. A toda la audiencia le han repartido un mando automático con 5 botones de colores. con lo que usted tiene reverberaciones del examen MIR y de toda su insufrible preparación. Aun así mantiene la calma. A continuación le presentan el caso de una mujer de 44 años que refiere en los últimos meses cefalea, sudoración y palpitaciones acompañándose de cifras elevadas de T.A. ¿Cuál es la mejor prueba para el diagnóstico de la enfermedad que sospecha? Suponiendo que es usted mujer, y por eso muy raro que presente daltonismo, usted pulsa:

1. Rojo: determinación de catecolaminas plasmáticas.
2. Amarillo: gammagrafía con meta-yodo-benzil-guanidina.
3. Verde: TAC de suprarrenales.
4. Azul: determinación de catecolaminas en orina de 24h.
5: Negro: determinación de metanefrinas en orina de 24h.

(pregunta 86 simulacro 32 grupo 2012 Academia AMIR)

Jornadas Postmir 2011 Digestivo

2012-01-23T00:34:00.003+01:00

Preguntas disparatadas de simulacros MIR, 1ª parte

2012-01-22T21:06:00.000+01:00
Acude a consulta del ambulatorio el cabeza de familia angustiado por que su hijo, estudiante de medicina, hurta con nocturnidad y alevosía las pastillas del abuelo para el tratamiento de la hipertrofia beninga de próstata. Al principio pensaban que el abuelo se tomaba más pastillas por error, pero cuando pillaron in fraganti al joven, éste les espetó que sabía lo que hacía, que había estudiado que era bueno para su melena ya que inhibía directamente la enzima 5 alfa reductasa. Usted reprueba la conducta y condena la automedicación sin prescripción médica. Una vez se queda la consulta vacía, sonríe, se pasa la mano por la cabeza y murmura: ¡ay si te hubiera conocido antes!... Indique en qué fármaco está pensando:

1. Leuprolide
2. Etinilestradiol
3. Alfuzosina
4. Finasteride
5. Dananzol

(pregunta 214 simulacro 33 grupo AMIR 2012)

Acudid todos, ociosos y malditos, felices seres ajenos al examen MIR

2012-01-18T18:15:00.000+01:00

Faltaré pero difundo. Qué menos.

De "Un raro bienestar", de Juan José Millás

2012-01-17T23:39:00.000+01:00

Al ver la madre que el niño no elegía el reloj que ella había propuesto, volvía a decir aquello de que se iban sin ninguno. La escena duró casi veinte minutos y al final el niño, completamente desasosegado, eligió el reloj que le gustaba a su madre.
Lo grave es que se creyó que le gustaba a él, o eso me pareció a mí. Odié a la madre aquella como si fuera la mía y cuando se alejaron unos pasos compré el reloj que le gustaba al niño. Luego me metí en el metro detrás de ellos y aproveché uno de los movimientos del vagón para introducirle el reloj al niño en el bolsillo sin que se dieran cuenta ni la madre ni él.
Esa noche dormí mejor. Las buenas acciones siempre me producen un raro bienestar. Por eso hago pocas: porque el bienestar es raro y me quita de escribir. Cuando soy feliz, odio escribir, que es lo que más me gusta. Se ve que no es posible ser feliz y hacer lo que a uno le gusta al mismo tiempo. Ésta es una contradicción que la filosofía no ha estudiado suficientemente. No sé quién decía que la gente suele triunfar en lo segundo para lo que está más capacitada porque para triunfar en lo primero hay que alcanzar niveles de desgracia verdaderamente insuperables.

(fragmento extraído de "Los objetos nos llaman" de Juan José Millás, que fue Premio Nacional de Narrativa en 2008)

2012-01-16T23:52:00.002+01:00

Examen MIR 2008, pregunta 258 (la medicina rockera nunca descansa)

2012-01-16T18:31:00.001+01:00
Durante la celebración de un concierto multitudinario de rock, un asistente al mismo sufre un colapso súbito y se solicita su participación profesional entre tanto no llega el Sistema de Emergencias Médicas ya contactado. Su primera valoración del paciente es que está inconsciente, con movimientos respiratorios de lucha, cianótico y con pulso carotídeo presente. En esta situación, ¿cuál debe ser su prioridad terapéutica?

1. Iniciar la respiración boca a boca.
2. Cateterizar una vía venosa periférica y administrar 1 mg de adrenalina.
3. Asegurar que no existen cuerpos extraños en la boca, levantar la mandíbula e hiperextender la cabeza.
4. Hacer compresiones torácicas a razón de 80-100 por minuto tras colocar al paciente sobre plano duro.
5. Aplicar una desfibrilación eléctrica 200 joules.

La hija de Beatriz, de Juan José Millás

2012-01-08T03:04:00.002+01:00

El viernes pasado, Día del Libro, estaba comiendo un bocadillo de calamares en un bar de López de Hoyos, cuando se me acercó una chica con melena ondulada y falda a cuadros que parecía proceder de mi adolescencia más que de la calle. Llevaba en la mano un libro de Paulo Coelho en el que, según me dijo, acababa de leer que el mundo estaba lleno de señales.
-Me he dado cuenta -añadió- de que comes el pan como si más que masticarlo lo pensaras, igual que hacía mi padre muerto.
-Pues me cago en Paulo Coelho y en tu padre muerto -respondí sin agresividad-. No hablo con nadie cuyas citas literarias no sean de Shakespeare para arriba.
-Eso también era típico de mi padre -respondió ella con dulzura-: despreciar lo que ignoraba. Puedes cagarte en él todo lo que quieras pero deja a Paulo Coelho en paz.

Entonces me di cuenta de que el mundo estaba de verdad lleno de señales. Aquella chica me recordaba una novia de mi adolescencia llamada Beatriz, un nombre un poco raro para la época, dominada por las paquitas, las julias y las marujas. Tal vez, pensé, venía a decirme algo desde el pasado. A veces pienso en el pasado. Voy caminando por la calle de Constancia, en dirección al colegio, y de súbito veo venir de frente a Beatriz, que va a clase de estenotipia y mecanografía. Quizá sea un poco cruel exigirle una cita de Shakespeare con un bagaje cultural tan escaso. Después de todo, yo tropecé con Shakespeare por casualidad y no siempre consigo entender lo que dice. Me faltó el canto de un duro para quedarme en Paulo Coelho: tal vez lo hubiera preferido a condición de que Beatriz permaneciera a mi lado. Ahora seríamos los dos mayores y veríamos la tele y leeríamos a Paulo Coelho juntos. Nuestros hijos llenarían la casa de libros de autoayuda y habríamos encontrada a la vida un sentido coelhiano. Dicho así suena bien, mejor que sartreano o wittgensteniano.
Hablando de Wittgenstein, me acordé de un libro muy importante de mi juventud: "La Viena de Wittgenstein". Tal vez, de haberme casado con Beatriz, yo podría haber escrito El São Paulo de Coelho. No sé, no sabe uno qué es lo importante y lo que no. Di un trago a la cerveza, mordí el pie de un calamar que se escapaba por la herida abierta del pan y lancé una mirada amable a la chica.

-Mira -le dije-, no quiero molestarte, pero es que Paulo Coelho escribe muy mal y es un farsante. Además no creo que el mundo esté lleno de señales. Mas bien peca de lo contrario: de falta de señalización. El mundo es peor que el aeropuerto de Francfort: todos los carteles están ahí para confundirte, para que cojas el vuelo que no es o te quedes atrapado en el laberinto de sus pasillos.
-Razón de más para que cuando aparezca una señal nos aferremos a ella, y ya he dicho que te pareces a mi padre.
-Pues no es por darle la razón a Coelho, pero tú eres idéntica a una chica de la que estuve enamorado en mi adolescencia. Idéntica, idéntica. A lo mejor eres hija de ella. Se llamaba Beatriz.
-No sigas -respondió palideciendo la chica-. Mi madre se llama Beatriz. pero tengo miedo de que si continúas hablando no se trate de ella, con lo que me gustan a mí las señales del destino.

A mí también me dio miedo indagar, por si se rompía la magia, con perdón. Nunca había imaginado viuda a Beatriz, con la ropa interior negra y todo eso. Yo seguía soltero por pereza. Quizá ninguna mujer había insistido lo suficiente, pero de repente pensé que si Beatriz estaba viuda y todavía sintiera algo por mí, yo estaría dispuesto a casarme con ella, aunque su hija leyera a Paulo Coelho. Personalmente, había caído el año anterior en el desvarío de leer a Susana Tamaro.
-Quiero casarme con tu madre -me oí decir con decisión, mientras pagaba la cerveza y el bocadillo de calamares.
-Pero si ni siquiera sabes si es la Beatriz de tu juventud.
-No importa -respondí-. Si esto es una señal, no quiero dejar de leerla. Me da pánico pasarme la vida dentro de un aeropuerto buscando el módulo de información. Llévame donde está ella. Seré como un padre para ti.
Eso es en realidad lo que imaginé, y sin duda lo que tenía que haber hecho, pero no tuve valor para traicionar a Shakespeare a favor de Coelho. Entre la literatura y la vida, siempre he elegido la literatura, y así me va. La chica abandonó el establecimiento en busca de otra señal y cuando salí había desaparecido.

(Relato extraído de "Los objetos nos llaman" de Juan José Millás, que fue Premio Nacional de Narrativa en 2008. Y joder, me parece un texto tan simpático y triste a la vez, con esa gracia decadente que es este patetismo mal justificado por una dudosa elegancia de la cobardía, que me he sentido perfectamente identificado en cada punto y aparte. Tierno y jodido una vez más, divertido siempre y por supuesto.)

Decepción etcétera

2011-12-30T02:29:00.001+01:00
Qué difícil, a veces.
Saber acostarse a tiempo, cuando la noche
ya sólo puede tumbarte a golpes de tristeza.
Cuneta enésima.
No pedir otra cerveza ni porqués.
No lanzarse al vacío de la herida abierta.
Qué difícil no pensarse absurdo y roto
frente a esos ojos huecos
que una vez fueron mi planeta.
Simplemente sonreír, qué difícil.
Y guardarse las palabras
para quien por fin las merezca.

Video lacrimógeno XXXI promoción Medicina UAH - Hospital Universitario de Guadalajara

2011-12-19T13:49:00.000+01:00

Untitled from HUGU_XXXI on Vimeo.

(Jajajaja. Aver si alguien logra identificarme en alguna foto)

Post-it entre apuntes a mi yo del futuro

2011-12-17T01:54:00.000+01:00
No soy un chico de palabra.
De hecho, soy más de palabras
que de hechos.
Tú ya lo sabías. Pero soy.
Sigo siendo.

Que sea cierto el jamás

2011-12-16T00:49:00.002+01:00

Los chicos del viernes hablan de mujeres en voz alta, pero no tienes que creer todo lo que dicen. Todas las chicas tienen el corazón roto. Las carreteras están atascadas durante el fin de semana. Todo el mundo quiere estar lejos de donde ha nacido. Al menos el viernes por la noche. Los bares ya no dan dos por una, y en esta ciudad tienes que ganar mucho para poder beber en el centro. Los camareros han enterrado su sonrisa, porque es viernes por la noche y la gente coge todo lo que brilla. Con o sin permiso. Las niñas bonitas siempre son las que están más tristes, porque saben que hay más tíos dispuestos a hacerles daño. Las niñas feas se dejan ir y bailan toda la noche solas, o unas con otras, y no tienen suerte ni atrayendo las desgracias. Los tíos con coche juegan con los dardos trucados, y los que tienen dinero nos están viendo a todos las cartas. Las madres no duermen en toda la noche, porque saben que duele,pero también saben que no hay nada mejor y no acaban de decidir qué es lo más peligroso. No hay nadie que no dispare el viernes por la noche, ni hay quien esquive los disparos. Sé que las cosas no nos iban demasiado bien y sé que no era el hombre perfecto toda la semana, pero tendrás que reconocer que no había muchos como yo para un viernes por la noche. Sé que no puedo esperar que estés siempre sola, pero te pido que no te lo creas todo. No te fíes de los anillos de oro ni de las carrozas de plata. Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche.

(versión de Iván Ferreiro de la canción 1999 de Love of lesbian
+ fragmento de Héroes de Ray Loriga)
"Que sea cierto el jamás. O muérete."

Algeet + Salem, el jueves en los Diablos Azules a las 22h

2011-12-14T01:12:00.001+01:00

Las ninfas V

2011-12-13T01:35:00.000+01:00

Salimos del agua, nos secamos, nos vestimos y, caminando lentamente sobre un estío muerto que se hacía ceniza bajo nuestros pasos, volvimos a las bicicletas. Estábamos cada uno sentado en la nuestra, con un pie en el pedal.
-Ha pasado mucho tiempo -dije.
Se encogió de hombros.
-Diré que he estado durmiendo.
Quedamos en silencio.
-Ya no me quieres ¿verdad? -dijo.
Afirmé con la cabeza.
-Pero ya sabes que no me voy a casar contigo. Comprendo que ésta sería la ocasión, ahora que te quedas sola...
-Por favor, no me expliques cosas.
-Tienes razón. Perdona.
Volvimos al silencio, inmóviles.
-Te quiero -dije-, pero no quiero esta ciudad, esta vida, este trabajo que tengo. Voy a hacer algo. Voy a irme...
-No te irás nunca -me cortó, no sé si despectiva o fatalista.
-Quizá no me vaya nunca. Soy cobarde. Pero, en todo caso, no quiero unirme a nada, a nadie. Ni siquiera a ti. Por lo menos, quiero estar libre para tener ilusión de que puedo irme en cualquier momento.
Se encogió de hombros.
-No sabes lo que quieres -dijo.
Era un razonamiento muy de pescadera. Algo sabía de mis inquietudes y actividades literarias, pero debía intuir que eso no daba dinero y que, por otra parte, ella no iba a entenderlo nunca.
-María Antonieta...
-Bueno, vamos -dijo.
Bajamos las bicicletas hasta la carretera y empezamos a pedalear. Ella iba ahora mucho más deprisa, muy delante de mí, y no volvió en ningún momento la cabeza. Comprendí que aquello había terminado para siempre. Me sentía aliviado, triste y sorprendido. Y traté de llenarme de gratitudes literarias hacia ella. Mi hada buena, mi Beatriz, mi... Nada. Ya no servía eso. Casi me desentendía de ella, en mi camino de vuelta a la ciudad, y sólo la veía como un punto de referencia en la carretera. Estaba despuntando el día y vi nuestra ciudad, allá abajo, en un ancho y ligero valle, con esa luz oriental de las mañanas que, irónicamente, hacía de las viejas torres cristianas, románticas, una especie de minaretes en el desierto.

(fragmento extraído de la novela "Las Ninfas" de Francisco Umbral, premio Eugenio Nadal del año 1975)

Jornadas Postmir Medicina Intensiva 2009 y 2011

2011-12-11T18:34:00.000+01:00

Las ninfas IV

2011-12-09T00:06:00.001+01:00

En los atardeceres más desesperados de la ciudad, en esa hora en que se necesita angustiosamente algo, no se sabe qué, a la salida de las oficinas, a la salida de mi sótano con frío y negras calderas de la calefacción, casi siempre apagadas, como infiernos extintos, cuando no me apetecía regresar a casa, al hogar de muertos, enfermos y lástimas...
(...)

El cine barato y sin tiempo es el refugio negro y cálido de los que vagamos al atardecer por ciudades de niebla, el rincón vaginal donde el hombre acorralado por la vida va a parar cada anochecer, cuando todo se queda en suspenso y él ve con claridad indeseada que su existencia no va a ninguna parte, que no tiene amigos ni dinero ni amantes ni nada que hacer en todo el planeta. Son esos claros que hace la existencia, de pronto, esos remansos donde se enlaguna el tiempo, ocasiones que debieran aprovecharse para meditar en el propio destino y en el destino de la humanidad, pero que nadie aprovecha, pues nadie quiere ver con demasiada evidencia lo que hay cuando se cierran las tiendas, se van los amigos y se duermen las preocupaciones: nada.

Había, entre los jóvenes poetas y escritores de la ciudad, aquellos que, como en todas partes, habían descubierto en el cine el lenguaje de nuestro tiempo, la mística de sus vidas y la erótica de la creación, pero yo siempre les había oído hablar, incluso en el Círculo Académico, con una cierta indiferencia, y sólo por una corta temporada tuve, efectivamente, la pasión cultural del cine, e iba a las películas a perseguir ese plano magistral y momentáneo que no hay que perderse. Pero lo más frecuente en mí es que fuese al cine, solo y vencido, como todos aquellos hombres que estaban a mi alrededor, pueblo puro y confuso, a dormir un sueño de melodías y pistolas, de cabalgadas y teléfonos, de amantes y automóviles.

Decía la pedantería juvenil que el cine era el arte de nuestro tiempo, pero el cine sólo era, de momento, el opio de nuestro tiempo, para la gente derrotada y ociosa que llenaba el local. Y yo estaba allí, durante horas, quieto, cálido, descansado, haciendo el yoga del cine, que consiste en no pensar ni saber que una hora más tarde hay que estar en casa ante una cena pobre y una familia lamentable, ante una cama fría y un sueño duro.

El cine, sí, me aportaba un lirismo de melodía y noche deslumbrante, y todas las estrellas me recordaban ya a María Antonieta, y a los adolescentes que hemos visto mucho cine nos pasa siempre, en el cine interior del pecho, la película incesante de entonces, la cinta alegre y violenta, el celuloide melancólico con barcos que hacían la travesía del Mississippi, automóviles que se tiroteaban en los muelles de Brooklyn, caballos galopando al son de guitarras enamoradas, en la noche californiana, y besos gigantescos, ampliados, como de lámina de floricultura, en los primeros planos de la pantalla. Había que ser en la vida decidido como aquellos galanes de hombros cuadrados, y había que tener mujeres fáciles, frías y rubias como la protagonista de la película, pero el local del cine olía a empleado pobre, a merienda comida en secreto, a familia numerosa que ha ido al cine, a calefacción y abrigo viejo, de modo que el cine, que lo tiene todo menos el olor, tenía así una densidad de olores en su argumento, y gracias al cine sabía yo, o descubría por primera vez, el lirismo de las calles nocturnas con lluvia, de los claros de luna sobre el cadáver de un caballo blanco, de los puertos con niebla donde un hombre y una mujer se encuentran y se besan mientras un lento y sonoro barco trae la noche o se lleva el día.

(fragmento extraído de la novela "Las Ninfas" de Francisco Umbral, premio Eugenio Nadal del año 1975)

"La piel que habito" esta semana en el TSC

2011-12-06T22:38:00.001+01:00

El jueves 8 a las 21:00 horas y el sábado 10 a las 22:00 horas.
En el Teatro Salón Cervantes de Alcalá de Henares.
Proyectarán la última peli de Pedro Almodóvar
dentro del programa de la Muestra Internacional de Largometrajes del festival Alcine41.
La entrada son 3€ (1 para socios).
No la he visto aun y me apetece (al resto de opositores MIR que competirán conmigo por una plaza de residente también les apetece que deje de estudiar para verla). Ya veremos.

Pseudoincidentalomas (hallazgoscasicasuales)

2011-12-06T20:05:00.003+01:00
Hoy me topé con ésto en el blog de David Gonzalez y quedé por supuesto maravillado y triste a partes y mérito iguales hasta el final de las horas de luz que siempre traen la euforia de la mano de tres cafés y buena música. Qué bueno es joder. Y (también, ¿porqué no?) qué bueno es, joder:

"...Volver no significa necesariamente
llegar huyendo de otro lugar. Esta vez sí.
Afortunadamente nadie había cambiado la cerradura.
No había luz. Cené una cerveza y me masturbé dos veces.
Me pregunto qué estarás haciendo en este momento tú
miro por la ventana, aveces eso ayuda y aveces no, cantaban.
Un amor así también es de este mundo
pensé, y me fui a la cama sin ducharme."

(es el final de un poema de Isabel Bono titulado MIRA ATENTAMENTE CÓMO SE DESHACE UN CUBO DE HIELO EN LA PALMA DE TU MANO Y CREERÁS EN LOS MILAGROS, incluído en su libro Pan Comido, editado por Bartleby)

Las ninfas III (o de cuando sabes perfectamente que una ciudad se te ha agotado)

2011-12-04T20:41:00.000+01:00

El viejo Empédocles era otro misterio que se me desvelaba, otra devaluación de la realidad, y escribía yo, en la habitación azul, en un diario íntimo que había empezado: "La gente tiende a enfatizar sus problemas, sus cosas, a creerse siempre protagonista de algo. Viven intensamente en un mundo que es aburrido. Tienen la convicción de su importancia, de su trance, de lo enzarzado de sus vidas. Yo, por el contrario, creo que la vida es mediocre como tal vida, pero como novela no resiste una primera lectura. Empiezo a sentirme protagonista de una novela mala y provinciana, con frailes tontos, pescaderas enamoradizas y artistas de pega. Habría que ser grande constantemente y uno sólo consigue ser constantemente tonto. Me parece que es lo que alguien ha llamado tragedias de la vida vulgar. No es un principio ético el que me impide hacer un matrimonio de conveniencia con María Antonieta. Es un principio estético. Me encantaría ser protegido y mantenido por una marquesa. No puedo soportar serlo por una pesacadera. Y para toda la vida. Del mismo modo, no es un afán de justicia, de trabajo, de libertad, lo que me distancia cada día de mi ciudad, de mi mundo, si no un puro afán estético. No tanto como romper con la pobreza, lo que quisiera es romper con la fealdad y...". Y mi primo tocaba el laúd y yo me iba a la calle, como casi todas las noches, ya, sintiendo que los fondos y trasfondos de la ciudad, en los que yo había cifrado un mundo a descubrir y a vivir, iban cayendo ante mí y no eran nada. El Círculo Literario, la Casa de Quevedo, la congregación, Empédocles y todo lo demás. Pequeños munos codiciados toda una vida y agotados en un día.
Empezaba a temer que esta sensación de mediocridad, de ridículo, de estar viviendo con énfasis pequeñas cosas comunes, me iba a acompañar ya siempre, en todas partes, pero esto estaba aún sin formular claramente en mí, porque había por delante ciudades, gentes, aventuras, toda una cultura y toda una vida, pero en aquel momento me sentía como preso en las páginas de una novela densa y mala. Iba por calles llovidas hacia el café cantante y todavía el hecho de salir de noche era una aventura y las viejas casas eran masas oscuras que se dulcificaban con la luz de los hogares, de las ventanas, a veces sólo una rendija, y las últimas noticias de la radio, que llegaban de los interiores cálidos, o el llanto de un niño.

(fragmento extraído de la novela "Las Ninfas" de Francisco Umbral, premio Eugenio Nadal del año 1975)

Carencia Perfecta en el Teatro Salón Cervantes de Alcalá

2011-12-02T19:01:00.003+01:00

Mañana a las 21 horas.
En el lujoso y mítico marco del Teatro Salón Cervantes
(c/ Cervantes s/n. Alcalá de Henares).
Presentarán su nuevo videoclip y de paso
nos demostrarán a todos su ya evidente carencia de carencias.
Y será un placer estar allí para verlo.
Aquí el video del tema "Ellas ganan casi siempre" rodado por las calles del centro de Alcalá (atentos al min. 1:44 en el que el jodido pequeño se marca un elegantísimo redoble imaginario con soberbia y virtuosismo...).

Tokio ya no nos hiere VII

2011-12-01T13:56:00.000+01:00

Ella tiene miedo a los accidentes.
-Entre los hierros retorcidos del avión, se oye llorar a un niño.
-¿Qué?
-Lo dice el periódico. Entre los hierros retorcidos del avión se oye llorar a un niño. Alrededor de los muertos se extienden desordenadas las fotografías. La gente vuelve de las vacaciones cargada de fotografías. Hay más fotografías de las que se ven en el suelo. Imágenes aun dentro de las cámaras. Algunas podrán ser reveladas y otras no. Algunas fotografías arderán en el incendio que sigue a todos los accidentes.
-No leas esas cosas.
-¿Por qué no? La lluvia no persigue al hombre del tiempo.
-¿Qué coño quiere decir eso?
-Que la fe del accidente es siempre más fuerte que la fe de las víctimas.
-No todos los aviones se caen.
-No todos los aviones no se caen, sería más exacto.
¿Vamos a seguir volando hasta que nos toque a nosotros?
Ella tiene la manía de leer el periódico en la bañera y el periódico por supuesto se moja y la parte que no se moja se humedece por el vapor y por si eso fuera poco el periódico me impide verla desnuda.
-¿Sabes lo que más me asusta?
No debe saberlo porque no dice nada.
-Tu miedo. Y el entusiasmo detrás de tu miedo.
-Es curioso porque a mí es tu falta de miedo lo que más me asusta.
-Tengo tanto miedo como el que más miedo tiene. Aunque supongo que es un miedo distinto.
-No hay un miedo distinto. Siempre es el mismo miedo.
-No exactamente.
-¿No exactamente?
-No exactamente. Tu miedo empieza cuando despegan los aviones y el mío cuando los aviones aterrizan.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga)

Las ninfas II

2011-11-29T00:16:00.002+01:00

Monte abajo, volvía lentamente a la ciudad, transfigurado de vientos, sintiendo que aquellas excursiones solitarias eran muy de poeta, y a medida que me acercaba a las calles, a las luces, algo acogedor, cálido y grato, un poco nauseabundo, me iba envolviendo, de modo que ya estaba otra vez en lo mío, y adivinaba la tibieza de los cafés, y las luces de las plazas, pero adivinaba también la cercanía del hogar y del trabajo. Entraba en la ciudad por calles estrechas, enlaberintadas de conventos, a la hora en que oscuros racimos de mujeres enlutadas regresaban de la iglesia a casa, trayendo en las manos un poco de tomillo o alguna flor de los altares que perfumaba al pasar. Dejaban de oírse las campanas y empezaban a escucharse los relojes de las torres, y en los rincones había parejas de sombra, como en mayor clandestinidad y delito de los que en realidad cometían, y pasaban perros, esos perros insomnes que se ve que no van a dormir en toda la noche.

Llegaba a la plaza y entraba en el café de más luz, aquel café con tratantes y bailarinas, como queriendo recobrar de golpe toda la ciudad, mi aura de poeta cosmopolita, urbano, pero la montaña seguía dentro de mí, ligera, honda, oscura, y de vez en cuando me acordaba de aquella tarde, que había sido una tarde lírica, sola, una tarde impar que no parecía de mi vida. Y llevaba dentro las voces del campo, esas voces que llaman a alguien, muy lejos y muy lentamente, y los ladridos de perros que sólo pueden venir del cielo, todo lo que en el campo había oído sin oírlo, y que ahora me enriquecía secretamente. Pero tratar de ponerlo en verso era convencional y prematuro. Estaba ya jugando a poeta, estaba falseándome, estropeando lo que de cierto y puro pudiera haber en aquella excursión. De modo que tomaba mi café con leche, sentado en uno de los divanes rojos y pajizos, entre tratantes de ganado, estudiantes golfos y viejas meretrices, mirando a las bailarinas en su alto tablado, aquel revuelo de tela pobre y muslos feroces, aquella fiesta barata de flamenco cansado y bragas rojas. Había sido un día intenso, sentía que mi vida era intensa por cómo el empleado de por la mañana se había metamorfoseado en Nietzsche-Unamuno a la tarde, sobre una cumbre, y volvía a ser ahora un poeta maldito, un Baudelaire de café con leche, quizá incluso con mis guantes amarillos sobre el mármol marcado del velador, como la melena verde de Baudelaire o el paraguas rojo de Azorín. Había sido muchos hombres en un día, demasiados hombres, y retardaba el momento de volver a casa a dormir, aunque tenía que madrugar, y me preguntaba si estaba representando una comedia, si algo de todo aquello era verdad o lo iba a ser algún día, y llevaba en el fondo esa duda radical y vaga que es la duda sobre uno mismo, sobre la propia sinceridad, el no saber si uno se está engañando voluntariamente, ese final falaz y triste que hay dentro de uno.

(fragmento extraído de la novela "Las Ninfas" de Francisco Umbral, premio Eugenio Nadal del año 1975)

GeS mañana en la sala Óxido (Guadalajara)

2011-11-25T01:23:00.003+01:00

Mañana, osea hoy, día 25. A las 22:00 horas.
En la sala Óxido (C/ Batalla de Villaviciosa, 11. Guadalajara).
Gritando en Silencio tocarán bien fuerte
y yo andaré cerca saltando un poco.
Que para eso vuelve a ser viernes coño.

Tokio ya no nos hiere VI

2011-11-25T01:04:00.000+01:00

Ella tiene prisa. Tiene que estar muy pronto en alguna otra parte.
Ella dice. No tengo todo el tiempo del mundo.
Ella dice. No todo depende de ti. Hay al menos un millón de cosas que tú no puedes cambiar y son todas importantes.
Ella cree que entiendo lo que dice, pero lo cierto es que no sé muy bien de qué me habla. Yo enciendo un cigarrillo y ella se enfada porque piensa que besar a un hombre que fuma es como limpiar un cenicero con la lengua.
Ella aún no se ha quitado el abrigo pero yo conozco el vestido y ya me imagino sus hombros.
Hace calor. Las ventanas están cerradas. Si todo el edificio estuviera en llamas, alrededor de esta misma habitación , no haría más calor del que hace ahora.
Ella dice que las cosas que no dependen de mí no voy a poder cambiarlas nunca y que las otras, las que al parecer están a mi alcance, probablemente tampoco. Luego se queda tanto rato callada que me asusto, como se asusta un niño despierto en mitad de la noche incapaz de reconocer los sonidos de su propia casa. Ella dice que no soy capaz de construir nada, y que el futuro depende de lo que construyamos ahora, de todo lo que aun no hemos construido. Luego se quita el abrigo y lo tira sobre la cama. Yo enciendo el televisor y me cojo otra cerveza. La puerta del baño está entreabierta. El baño es dorado. Ella está casi desnuda. Ella casi no me mira. Ella esconde un animal muerto en cada mano. Ella es una mujer acorralada entre el recuerdo y las premoniciones. Como un gigante despedazado por dos caballos salvajes. Atado de pies y manos a dos caballos que corren en direcciones opuestas.
Ella dice: este sitio es horrible.
Pero yo no puedo estar de acuerdo.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga)

Rock Marley esta noche en Tic-Tac

2011-11-18T18:26:00.002+01:00

A partir de las 22h.
En Paseo de las Moreras, 16. Alcalá de Henares.
Podremos disfrutar del directo de esta banda y sus versiones rock de los temas míticos de Bob Marley.

"Vámonos, que es viernes. Y los viernes es cuando pasan cosas."

Las ninfas

2011-11-18T15:41:00.002+01:00

Hacia media tarde, cuando había terminado el partido, yo me encontraba otra vez con Miguel San Julián en la calle principal, debajo de un marcador de fútbol que tenía ya, escritos con tiza, los resultados de los encuentros correspondientes a la categoría en que militaba el club local. Miguel San Julián me contaba algunas cosas del partido y en seguida nos poníamos a perseguir chicas, paseábamos tras ellas y les decíamos cosas, y yo advertía que mis palabras eran siempre más complicadas, más literarias, menos espontáneas que las de Miguel San Julián, porque yo, al fin y al cabo, estaba representando una comedia real, la comedia de mi vitalismo, auténtico, pero falsificado por la sola mirada de mi otro yo, mientras que Miguel San Julián, siempre de una pieza, decía las cosas con el alma, cosas elementales y directas, o tópicas y vulgares que a mí incluso me avergonzaban un poco, aveces, pero que encontraban más eco y más risa entre las chicas.
Hasta que teníamos a dos paseantas entre nosotros, dos chicas olorosas a colonia y a domingo, olorosas a pipas, a cacahuetes o a cine, olorosas a chica, sobre todo, y que iban muy cogidas del brazo y nos escuchaban con una burla popular en los ojos y en la boca, o hablaban entre ellas, o, por fin, se reían ruidosamente, claramente, para aliviar, sin duda, la tensión del momento, el embarazo de aquella situación, la emoción de habernos conocido los cuatro de pronto. Si la conversación no iba bien, probábamos, en una vuelta del paseo, a cambiarnos de lado, a cambiarnos de chica, y en esto los ojos claros de Miguel San Julián funcionaban a la perfección, con miradas que eran señales precisas.
Las acompañábamos, luego, a sus barrios lejanos, paseando, y la gran victoria era desparejarlas -cosa nada fácil-, conseguir que soltasen los eslabones dorados de sus brazos y se viniera cada una con uno de nosotros, hasta su portal oscuro, donde todo terminaba con un amago de beso y la carrera alocada de la muchacha escaleras arriba. Pero lo más frecuente era que nos quedásemos solos en un barrio lejano, Migue San Julián y yo, comentando el encuentro con las chicas, hasta que las íbamos olvidando poco a poco y se iba borrando de nosotros el perfume sencillo y fascinante de sus cuerpos. Entonces, Migue San Julián se consolaba recordando el partido de por la tarde, la victoria de su equipo, o cantaba canciones mejicanas, y yo asistía en silencio a la vida de aquel ser sin fisuras, sin desflecamientos, que podía ser otro modelo para mi propia vida (tan distinto de los poetas del Círculo Académico, pero acaso más válido), porque todo eran modelos a imitar, por entonces, desde el escritor famoso hasta el amigo de la acequia. Nos despedíamos hasta otro domingo y regresaba yo a casa, solo, tarde ya para cenar, por barrios lejanos, desconocidos y llenos de luna, entre tapias, traseras, campos y huertos. El ladrido de un perro o el silbido de un tren, en la lejanía, me daban como la medida de mi soledad.

(fragmento extraído de la novela "Las Ninfas" de Francisco Umbral, premio Eugenio Nadal del año 1975)

Semana completita...

2011-11-17T00:10:00.001+01:00

"Todas las canciones hablan de mí" mañana en Alcine 41

2011-11-15T23:30:00.001+01:00
Ya conté por aquí lo que me flipó esta peli cuando la descubrí hace unos meses. Es pedante y cursi, asíque me sentí claramente identificado. El caso es que mañana la proyectan en el Teatro Salón Cervantes de Alcalá de Henares a las 22h. Formando parte de la sección "Pantalla Abierta" del festival internacional Alcine del que también informé por aquí hace nada. La entrada cuesta 3 euros, y al terminar la cinta se celebrará un pequeño coloquio con su director, Jonás Trueba. No perdáis la oportunidad. Os lo recomiendo con auténtico entusiasmo. Aquí dejo el trailer para terminaros de convencer.

Sigo jugando solo

2011-11-15T00:48:00.001+01:00

Preg. 123, MIR 2002:

Un niño de 14 años acude a su consulta por presentar herida por mordedura en antebrazo, con exudado purulento que ha empeorado a pesar del tratamiento con clindamicina. ¿Cuál es la etiología más probable de la infección de la herida?

1. Staphylococcus Aureus.
2. Estreptococo beta-hemolítico grupo A.
3. Eikenella Corroen.
4. Capnocytophaga Gingivales.
5. Mycobacterium Tuberculosis.

Preg. 33 MIR 2000:

Paciente de 56 años diagnosticado de carcinoma epidermoide de pulmón con metástasis óseas, hepáticas y pulmonares. Basalmente, su índice de Karnofsky es de 20 y está encamado el 100% del día. Sigue tratamiento con cloruro mórfico 10mg/4h s.c., dexametasona 4mg/8h s.c., haloperidol 2,5mg/8h s.c. y midazolam 7,5 mg s.c. por la noche. El paciente comienza con agitación psicomotriz progresiva. Se realiza analítica que evidencia calcemia de 13 mg/dl. No se produce mejoría tras administrar 2 dosis de 5mg vía s.c. de haloperidol. ¿Qué actuación propondría?

1. Sedación con midazolam por vía subcutánea por agitación como evento terminal.
2. Administración de clodronato para corregir hipercalcemia.
3. Administración de calcitonina para corregir hipercalcemia.
4. Continuar con la administración de 5 mg de haloperidol cada 4h hasta alcanzar 30 mg.
5. Administrar sueroterapia, monitorización.

(Las respuestas correctas y su correspondiente explicación teórica en conspiraciones en los próximos días.)

No pienses. Salta.

2011-11-13T14:42:00.001+01:00

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

(poema Los Amantes del libro Último Round, 1960. Julio Cortázar)

Presentación de la segunda edición de "Alas de mar y prosa" de Escandar Algeet

2011-11-11T13:05:00.003+01:00

Este tipejo es increíble.
Y todo lo bueno que le pase es poco en este mundillo apestoso de páginas, cinismo y egolatrías. Lo está petando. No me sorprende.
Le debo ya incontables favores. Cervezas. Y sé que esto es importante. Además no suelo anunciar por aquí eventos a los que no tengo intención de asistir, pero esta vez no puedo.
La fiesta me pillará lejos, bastante al norte, en un viaje precipitado y evasivo. Loco y necesario. Temerario y divertido.
Pero recomiendo efusivamente la ceremonia a todo consumidor dipsómano de poesía y viernes. Pasadlo bien.

Tokio ya no nos hiere V

2011-11-11T12:53:00.002+01:00

Mis bolsillos están rotos.
No hay nada de lo que ahora me dan que vaya a seguir ahí mañana.
(...)
La buena mujer me dice también que son siempre los desgraciados los primeros que se van con la corriente, venga de donde venga el agua. Nadie recuerda nada, dice la mujer. Antes de preguntarme a mí por mi propios recuerdos.
-¿Yo?
-Sí, usted, ¿qué es lo que ha olvidado?
Y aunque la pregunta no puede ser más sencilla, la verdad es que no sé muy bien qué decirle a esta buena mujer, porque durante estos días sin recuerdo, el tiempo que llevo en el hospital, mi mente ha dado muestras de un caos mayor y diferente del resto de los hombres sin pasado, al haber aparecido viejas imágenes quemadas mientras otras desaparecían. Algo que tiene a mis médicos muy distraídos y que han dado en llamar anarquía mnemónica.
¿Qué es lo que he olvidado?
La misma pregunta es absurda, y sin embargo es la pregunta que vuela por los pasillos de este sitio al caer la noche. La pregunta que vuela dentro de las habitaciones cerradas y en el jardín, por encima de las cabezas de todos los que paseamos mirando al cielo cada vez que la lluvia nos da un respiro. También es la pregunta que flota en la piscina y la que nos llevaremos cuando salgamos de aquí. Camino de la ciudad al final de la carretera o de cualquier otra ciudad igualmente extraña.
¿Qué es lo que he olvidado?
Y cómo coño quiere usted que yo lo sepa, amiga mía.
Lo único que puedo decirle es que parte de lo que debería haber olvidado sigue aquí y que mientras uno se vuelve loco apagando nuevos incendios son los viejos incendios los que reviven con la fuerza de las imágenes de las viejas películas.
¿Qué he olvidado?
Todas las oraciones, el hombre de mis padres, la sombra de los árboles juntos a la valla de mi colegio, el mundial de fútbol del 78, si he ido alguna vez en barco, las heridas de bala, si las ha habido, los hijos, si los hay, sus caras, las caras de un millón de mujeres, por alguna extraña razón no demasiadas películas, pero desde luego algunas, números, puede que algún idioma, mañanas, tardes, noches, el sabor de muchas cosas y también el color de muchas cosas, cientos de canciones, cientos de libros, favores, deudas, promesas, direcciones, amenazas, calles, playas, puertos, ciudades enteras, he olvidado Berlín y he olvidado Roma, por supuesto no he olvidado Tokio, he olvidado el día de ayer, completamente, como olvidaré el de hoy y después el de mañana.
¿Qué más he olvidado?
La he olvidado a usted, señora mía, y he olvidado el jardín y la piscina y he olvidado todas las heridas en mis propias manos pero sintiéndolo mucho y no sabe usted cuánto no he conseguido olvidarla a ella.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga)

"Del frío" en Crítica Feroz y Neorrabioso

2011-11-10T22:07:00.001+01:00

Pues eso, que hoy vengo a celebrar las desventuras de este poema mío dando tumbos por el extranjero hostil que son los blogs de poesía y otras vísceras infecciosas.

En primer lugar, algo insólito: la acogida del texto con más clemencia que ferocidad entre los implacables francotiradores de la crítica poética. Insólito para mí, por supuesto. Puede presenciarse aquí toda la cadena de comentarios quirúrgicamente analíticos y salvajemente dinamiteros. Catorce nada menos. Y muchos de ellos en un tono suavizado, casi complaciente. Demasiados. Todos de una altísima calidad crítica, que revelan un profundo conocimiento en materias de filología e historia de la literatura, pero sobre todo una lectura concentrada y con auténtico interés.
Gracias. Éxito del poema y fracaso del blog en su pretensión despiadada original, supongo. También derrota personal en mi intento incansable de que me partan la cara de alguna forma. Incluso así de extravagante.

Y como si todo ésto fuera poco, hace pocos días Batania recogía el poema en su blog como su favorito de la jornada en Crítica Feroz. Alegrón. Que una de mis poesías supere el riguroso filtro diario de este genio mediático, controvertido y enamorado de su locura que es Neorrabioso, para mí es la hostia. Es todo un referente en la red en cuanto a creación poética y activismo literario callejero. Y se lo ha ganado a pulso. Supone un gran reconocimiento. Y le estoy muy agradecido. También por su crítica del poema que copypasteo a continuación:

Me encanta. Lirismo macho, sí señor. Dice Gombrowicz que para él la literatura es "lo duro"; él denunciaba a la mayor parte de la poesía, sobre todo la rimada, como blanda, azucarera, agua muerta. Pero estoy seguro de que Gombrowicz no diría eso ante poemas como éste.

Como siempre, hay partes mejores y peores, pues cuanto más largo es un poema más oportunidades hay de fallar. No me disgusta "el sol velado de yema hervida". Al revés: me encanta porque utilizas una figura, la metáfora descendente, por la que siento predilección. ¿Sabes? Cuando los poetas petrarquistas y renacentistas ya habían agotado todas las metáforas ascendentes y mariconadas posibles sobre la luna, llega Góngora y se le ocurre llamarla "requesón del cielo". Y se monta un escándalo de órdago (hasta Lope hace una comedia en la que se descojona de ese uso). ¿Llamar a la luna, ese espejo de los enamorados, esa princesa de diamante, "requesón del cielo"? No, Góngora había llegado demasiado lejos. Luego, con las vanguardias, ya todo el mundo hace ese tipo de cosas y, de hecho, desde que se llegó a la luna sabemos que se parece más a la que decía Góngora que a la de los petrarquistas (la luna es una novia fea, vieja, mojigata, coñazo y poetita).

El tono. Qué tono, macho. La desolación alcanza. En lo de "rajar" tengo dudas. Creo que es un verbo demasiado fuerte: introduce violencia en el poema y creo que el tono general es el de conseguir intensidad sin meter cuarta.

Los cuatro versos finales, desde el "el extravío que eres", también muy buenos, enriquecen el poema, pero sin ellos el poema también funciona, ojo: esos últimos versos nos tiran al lado del fracaso amoroso, pero sin ellos la palabra derrota seguía siendo nítida.

Tokio ya no nos hiere IV

2011-11-07T20:04:00.000+01:00

Las fotografías cerca del río Saigón aparecen ahora como polaroids extraordinariamente lentas que por fin se dibujan sobre el papel blanco, años después de haber sido tomadas. Como si entre el paso y la huella se hubiera extendido una demora absurda.
El médico, que es un hombre de mi edad, alegre y ruidoso, un hombre al que le gusta quitarle importancia a las cosas, me dice que no tenga prisa ni miedo, que la memoria esconde las cosas pero que las cosas, a menudo siguen ahí, por alguna parte, y luego me habla de su mujer y me dice que su mujer esconde un diario desde hace años, un diario en el que lo escribe todo desde que era una niña, y que esconde cada uno de esos libritos para que él no pueda verlos, pero que esos libritos están por alguna parte y que, tarde o temprano, dará con ellos. El médico dice que todo lo que está escondido está esperando, precisamente, ser encontrado. Al otro lado de la ventana se ve a una mujer dentro de una cabina de videoteléfono. Después de hablar un bun rato, la mujer cuelga el auricular y se queda dentro de la cabina hasta que todo lo que ha dicho y todo lo que ha oído encuentra su sitio y luego sale de allí y cruza la carretera sin mirar apenas los coches, como si lo que había al otro lado del teléfono fuera infinitamente más peligroso.
-Y cómo es que al ver su cara, doctor, no la recuerdo y sin embargo al tenerle a usted delante estoy seguro de poder recordarle todo el día, hasta que...
-Hasta que mire usted las flores.
Las flores, amarillas, tulipanes si no me equivoco, están en un jarro de cristal junto a la cama y al mirar las flores puede ser que el doctor desaparezca pero al darme la vuelta sigue ahí.
-Inferencia retroactiva y proactiva.
-No suena mal.
-Un recuerdo desaloja a otro. Como cuando buscamos una melodía y otra más antigua o más reciente se impone a la mente.
Una vez vi a una pareja. desnudos los dos, hablando frente a la ventana de un edificio frente a mi propio edificio. Detrás de ellos había una enorme pecera con una luz azul dentro. La moqueta roja. La televisión encendida. Un hombre y una mujer hablando desnudos frente a la ventana. Me pregunto qué otro recuerdo habrá sido desplazado por éste. Por supuesto no le cuento nada de ésto al médico. Así que el médico se aburre y se impacienta.
-¿Volverá mañana?
-Claro.
-¿Le recordaré entonces?
-No lo creo.
-Antes de que le olvide, ¿puede decirme porqué unas imágenes vuelven sin buscarlas y otras parecen haber desaparecido para siempre?
-Sinceramente, no. Puede que por medio de un proceso de inhibición, de origen afectivo, esté reprimiendo usted un recuerdo vinculado a una emoción negativa, pero también puede ser que un proceso de filtrado esté dando prioridad a determinada información desplazando al resto de sus recuerdos a una situación de espera. En uno y otro caso casi todo lo que no consigue ver no está perdido para siempre.
-Dígame otra cosa, doctor, ¿soy un buen enfermo?
-No; no lo es, creo que esconde cosas que aún no ha perdido.
Y dicho ésto, mi amigo el buen doctor coge y se larga, no sin antes despedirse con esa maldad que distingue a los médicos del resto de los seres humanos.
-Ahora, si quiere, ya puede usted mirar las flores.
Las flores son amarillas, tulipanes seguramente.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga)

Un año más...

2011-11-07T14:02:00.001+01:00

...coleccionando postalitas.
Toda la información del festival aquí.

Tokio ya no nos hiere III

2011-11-06T11:31:00.001+01:00

Decido, con muy buen criterio, no pasar la noche en las cabinas del aeropuerto, porque en esos nichos apenas le caben a uno los pies y porque resulta mucho más estimulante, para el cuerpo y para el alma, darse una vuelta por el infierno amable de Cao San Road. Ahora no tengo que registrar mis movimientos ni justificar mis gastos. Ahora puedo mirar las calles y dejar que los mensajes se acumulen en el correo electrónico como cartas en la puerta de un muerto. Ahora el placer es la primera y la única de mis prioridades. Ahora podría pasar la noche bailando y la noche siguiente también, si quisiera.
Pero no quiero.
Ahora puedo olvidar la imagen de la mujer, tu imagen, cada vez que aparezca.
Y después olvidar haberlo hecho.
El monorraíl entra en Bangkok y la gente se amontona en las estaciones y debajo de las estaciones, esperando un sitio en el andén. Bajo por las escaleras, primero al nivel de la autopista y luego al nivel de la vía lenta y aún otro nivel más hasta el suelo. Las barras de luz bajo los paraguas iluminan las caras de los cocineros y los clientes, a uno y otro lado de los puestos de pescado hervido. En Cao San Road se juntan todos los colgados del sudeste asiático esperando dinero, billetes de avión de saldo hacia cualquier esquina del planeta, visados, lo pero de la química amateur, cualquier cosa para seguir el viaje. Cao San Road es la gran estación para los viajeros en tránsito, el limbo, la sala de espera. Nadie quiere quedarse aquí mucho tiempo, y el que se queda aquí mucho tiempo sabe que las cosas no van bien, aunque por supuesto guarda siempre la esperanza de que todo mejore. Como se espera a que pare la lluvia. Con la misma esperanza imprecisa. Cao San Road no es nunca el final del viaje.

Los vendedores de cerveza se pasean arriba y abajo de la avenida con sus neveras de plástico colgadas del cuello. Me compro una lata de cerveza local, cojo una habitación en un hotel no demasiado sucio, me doy una ducha, me cambio de ropa y bajo a los callejones, detrás de los bares llenos de extranjeros que pasan las horas viendo películas americanas en televisiones colgadas del techo con cadenas. Compro un gramo de coca, algo parecido al DMT, y una bolsita de marihuana. Por supuesto me subo a dos preciosas tailandesas a la habitación. Bebemos, fumamos, nos metemos casi toda la cocaína y un poco del nefasto DMT. Me las follo a las dos con desesperación. Follar sin amor siempre es un acto desesperado, sobre todo para un viejo niño católico. Les pago más de lo que piden y menos de lo que merecen. Con la química que llevo en la maleta, el dinero va a dejar de ser un problema durante una buena temporada. Una de las chicas se larga enseguida, la otra se queda conmigo. Me cuesta dos o tres horas más quedarme dormido. Veo amanecer y miro pasar los vagones del monorraíl desde la ventana. Por un momento tengo la sensación de que ésta va a ser la mejor semana de mi vida y hasta puede que la última.
Me duermo pensando en la mujer que aparece en los sueños y fuera de ellos.
Sé cosas de nosotros y guardo otras cosas que imagino, como si fueran cartas firmadas con sangre.
Por fin estoy dispuesto a olvidarlo todo.
(...)
Ya no hay nada que la química no pueda esconder ni nada que la química no sea capaz de traer de vuelta.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga)

Jornadas Postmir 2010 Cardiología

2011-11-05T18:01:00.000+01:00

Tokio ya no nos hiere II

2011-11-03T23:39:00.003+01:00

El autobús de Nogales se retrasa por culpa de un nuevo accidente aéreo. Un avión de pasajeros se ha derrumbado esta mañana en medio de la autopista 19. Todo el tráfico norte sur detenido. La habitual desolación en los telediarios y yo me quedo mirando la carretera como se miran las cosas que hace un minuto tenían sentido pero que ya no lo tienen. Como una botella vacía o un billete roto. Helicópteros sobrevolando toda la mañana, sustituyendo el servicio de autobuses. He dejado pasar dos, porque no tengo prisa y porque no quiero volar por encima de una hilera de muertos extendidos por toda la autopista. Así que me siento en la casa internacional del panqueque y me bebo una cerveza y espero rodeado de sirope y mermelada, intranquilo como alguien que después de oír el golpe contra su coche no es capaz de encontrar el animal muerto. Éste es un trabajo extraño. Fotos de inmensos panqueques bañados en nata y cientos de hombres y mujeres terriblemente obesos delante de cientos de panqueques. Las sillas y las mesas pintadas de rosa, las paredes y el techo pintados de azul celeste, flores de plástico en los maceteros, una anciana camino de Sun City esconde un perro en el bolso, hay un retrasado mental amenazando a una camarera con una cuchara de plástico, hay al menos dos ancianos con un solo brazo y la fuente de la entrada se ha quedado sin agua.
Dios no sabe que esto existe.
(...)
En Kaibab, cerca del gran cañón del Colorado, hay un valle donde la bruma se arrastra a ras de suelo y es una bruma helada y rápida, y es tan raro que uno no tiene más remedio que parar el coche y andar de un lado para otro, y aunque es el gran agujero el que atrae a los turistas, es este extraño valle el que te asusta no poder olvidar.
(...)
Después de hacer la entrega, durante todo el camino de vuelta a Phoenix, la bruma blanca del valle de Kaibab es lo único que me preocupa y cuando llego a la reserva de los indios hualapai para el siguiente negocio, aun me preocupa lo mismo. Por alguna razón no parece imposible que esa bruma pueda quedarse conmigo para siempre. El más viejo de los indios me cuenta una historia absurda acerca del incendio de un bosque hace más de treinta años. Lo perdí todo en ese incendio, dice el viejo, y por lo que a mí respecta es como si el fuego aún siguiera encendido. Por eso le necesito a usted, porque un incendio apagado puede seguir quemándole a uno toda la vida.
Después de acabar con los indios, mi coche me lleva hasta el aeropuerto en el valle dorado y, mientras espero a que el avión despegue, me imagino por un momento siendo el dueño de una vida distinta. Imagino una casa cerca de una ciudad pero aun así lo bastante lejos y nadie en el jardín y nada que merezca la pena olvidar ni nada que merezca ser recordado.

Y amanece en Tijuana y yo estoy solo y la moqueta de la habitación es azul y las cortinas amarillas y hay que volver a pasar el control y esta vez, como es lógico, da positivo aunque no sé bien porqué y eso desde luego también es normal, porque sólo después de olvidar eres completamente inocente y por eso mismo, definitivamente culpable.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga. Cuyo enfoque de los conceptos de memoria y olvido está cambiándo mi manera de entenderlos. Y puede que sea irreversible. Como las buenas lecturas y las malas experiencias.)

Ahora

2011-11-01T00:57:00.000+01:00
"Llegará un momento en que extrañe
a la que ahora eres
porque ya no exista"
te dije.

El momento ha llegado.
Va a quedarse.
Y ahora no tengo a quién decírselo.

Tokio ya no nos hiere

2011-10-31T00:39:00.000+01:00

Déjame que te diga cómo veo las cosas. Phoenix por la noche es un mundo aparte. Los travestis cubanos llenan los alrededores del zoo al norte de Temple Park. Mujeres altas colgadas de somníferos de vaca, guapas como estrellas de cine atropelladas, que la chupan junto a la jaula de un oso por el precio de una hamburguesa. Llevan abrigos de pieles sintéticas encima del cuerpo desnudo y mantienen alejados a los niños locales a tiros. Los niños locales se pelean por hacerlo gratis en los coches mientras sus madres y sus hermanas se tiran a los turistas al otro lado de Salt River, en los moteles de Broadway. Anfetaminas de todos los colores bajando por la avenida central, llamas negras de los laboratorios indios de mesa volviendo locos a los hinchas de fútbol, policías a caballo, policías a pie, policías vigilando desde el cielo, iluminando las calles con la luz azul de los helicópteros, la tripa de los aviones raspando la torre de telecomunicaciones, bares japoneses de karaoke llenos de colombianos armados, iglesias llenas de predicadores borrachos y fieles violentos y, por supuesto, también un montón de gente tranquila durmiendo en sus casas blancas de Paradise Valley.
Una venta sin sobresaltos cerca del aeropuerto y estoy en Temple buscando algo limpio para bajar dos ampollas de LTC que me tienen sujeto desde ayer como alguien al final de una escalera sin los tres últimos peldaños, una escalera incapaz de tocar el suelo. Me bebo una cerveza en una taquería mejicana. En la televisión hay un hombre mirando una cruz en llamas. En la calle hay un chapero con una cazadora roja de seda con un dragón bordado en la espalda. Esto es lo que pienso. Si algún día puedo salir de todo esto, de las ventas, de la química, de las anfetas y la morfina, de los estimulantes infantiles, de los polvos accidentales, del ruido de los helicópteros, si algún día consigo dejar todo esto y juntar a una pequeña familia en una de esas casas blancas del valle o lejos de aquí, en la vieja Europa, o donde sea; si algún día lo consigo, probablemente será ya demasiado tarde, porque hay algo dentro de mí que se arrastra hacia afuera, como la mano de un hombre dormido en una barca que se descuelga hasta tocar el agua.

(fragmento extraído de Tokio ya no nos quiere, de Ray Loriga. Novela que me tiene absolutamente fascinado. Y de la que aviso, iré volcando pedacitos sobre la superficie del blog utilizando cualquier pretexto o sin necesitarlo en absoluto. Braseando sin clemencia alguna a todo visitante melancoholico con parte de su revelador contenido. Gracias desde aquí a la chica que me recomendó su lectura. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto leyendo prosa.)

Los que van a morir te saludan

2011-10-30T19:03:00.000+01:00

De forma absolutamente inexplicable he sido aceptado en una nueva locura del genio hiperactivo de la red y el universo poético blogger que es Batania (Neorrabioso). Gracias. Se trata de un blog colectivo de poetas dispuestos a que les destripen sus versos las alimañas críticas que todos somos escondidos detrás de un nick o un avatar. Sin falsas modestias, sin respeto, sin hipocresías, sin polladas. Por fin. Participamos cincuentaytantos escribientes cibernéticos en este dudoso proyecto. Creo que sólo conozco en persona a dos. No sé de su continuidad a largo plazo ni me importa, y sí soy muy consciente del poquísimo tiempo que podré dedicarle a despedazar a otros sin clemencia o a exponerme yo mismo para que otros lo hagan, pero me ha parecido una idea atractiva. Una excusa más y nunca la última para seguir perdiendo el tiempo de estudio que no tengo. De momento, dejaré reposar esta imagen birlada como publicidad al respecto en el margen derecho de melancoholismo (pinchando sobre ella se accederá directamente al sitio en cuestión) y sumaré la url al blogroll de agonistas parciales.
Quiero que me salpique la sangre. A poder ser, la mía.

Sexo y palabra

2011-10-27T15:55:00.001+02:00

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.
Lo que me gusta de tu sexo es la boca.
Lo que me gusta de tu boca es la lengua.
Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

(texto extraído de Papeles Inesperados y traducido del francés por Aurora Bernárdez, en que Julio Cortazar intenta ser un guarro y es ésto lo que le sale..)

Ratel Rock en concierto!!

2011-10-26T20:10:00.000+02:00

Mañana noche de jueves
en un garito de Alcalá de Henares llamado Tic Tac
se estrena en directo la banda del hermano Danyelo.
Se llaman Ratel Rock (aquí su myspace)
y ya les han apodado los Motorhead de Serracines...
jujuju, qué jodido.
En la hora del inicio del concierto no se ponen muy de acuerdo, pero si no es a las 22:00 será a las 23:00. A mí, que estaré litroneando entre dos coches aparcados en la acera de enfrente no me trastornará demasiado.
"Nunca pises a un Ratel!! Nunca pises a un Ratel!!!"

Pasillo de congelados

2011-10-22T15:06:00.002+02:00
Existe algo terrorífico en los autoservicios abiertos en mitad de la noche. Ese aliento contenido sobre el brillo de los suelos encerados. La pátina intemporal y colorista que cubre cientos de artículos idénticos en un orden perfecto y macabro. Y tus ojos bañados por la luz azul y extraña de los fluorescentes.

Algo sobrecogedor pero suspendido. Onírico y adulterado. Como una fotografía de saturación disparada ardiendo en un paréntesis de tiempo. Reciente y tuyo. Pero sostenido por unas manos ajenas. Perdido para siempre como un vale descuento.

La incertidumbre al final del pasillo de congelados y el ritmo sonámbulo como de inercia, de mirada cansada vagando borrosa por los letreros imposibles. Un atraco como siempre a punto de suceder. Tu boca como siempre a punto de besarme para que no me fíe de ti o para que cierre los ojos aunque sea un segundo y te encante ser la culpable. Para que te acabe contando los porqués tristes y hermosos de toda esta locura improbable.

Es algo parecido a una escena de David Lynch. Debe de ser por esto de sentirse observado a cada paso entre las cajas de cereales que no hace tanto eran tu paisaje matinal de fantasías acolchadas. Ahora todo tiene precio. Y tu pasado agotado sobre el estante vacío de whisky en oferta.

Se acabó el coqueteo estúpido con la estética del drama. Esta divertida imprudencia. He estado demasiado tiempo improvisando una tragedia sobreactuada por mero entretenimiento, y nunca quise creerme del todo el guión previsible y sufrido. Que ya es mi realidad única. Descosido el disfraz, arrasado el maquillaje, es mi piel igual de vulnerable para un nuevo yo algo más jodido. Sí, esto parece bastante definitivo.

De verdad que hay algo espeluznante y tenso en los supermercados abiertos a altas horas de la madrugada. Me miro desencajado en el reflejo de la botella que agarro con fuerza como si fuera mi vida y salgo corriendo bajo el cartón colgante de salida sin compra. Como si realmente fuera una salida.

Tragando desajustes

2011-10-20T21:59:00.001+02:00

Ajustes

Si en un insomnio cualquiera, uno pretende aliviar el desvelo, puede que se le ocurra mirar hacia atrás. Cuántos hechos y deshechos se acumulan en cada recoveco de la memoria: amagos de osadía, pasos en falso, desamores y amores, admiraciones y esperpentos, porquerías y chispas de humor. Uno apenas se reconoce en los cruces de sí mismo consigo mismo. Como si se tratara de confusos borradores del azar, de rostros en la niebla, de maletas perdidas. (...)

Tragos

Un trago sirve para creer que la vida es sueño, o que el mundo se tambalea sin motivo. Sirve para imaginar que la realidad no nos humilla, precisamente en el momento en que la implacable nos está hundiendo. Sirve para envalentonárnos en los pasos previos al amor y en ciertos casos para ahuyentar al amor con el mal aliento.
El trago, cuando es medido, acaba con las penas menores, pero cuando es desmedido acaba con el hígado. (...)

En los perdones, siempre hay una pizca de hipocresía.

(Fragmentos de Vivir adrede, de Mario Benedetti)

Oquedad eterna

2011-10-15T02:11:00.001+02:00
Me protegen
cien libros de tapas duras
marcadas con un cerco de vaso
(para que nadie entre). En mí.
Con alambradas de whisky, para nada.
Desde nadie. Mientras tanto caen
recuerdos por los tejados y lluvia,
munición de este insomnio
de ventanas tapiadas
(para luego siempre la misma duda
de luna aguada).

Sigo escribiendo a gritos.
Con los ojos cosidos de viento
y anestesiado el pecho contra mí mismo.
A malos tragos,
de este cubata de tinta con hielos
(para los golpes bajos). Sigo.

Amando
demasiado para no llegar a odiarme
nunca lo necesario. Viviendo
y siendo bebido, a punta afilada
de cada noche de sábado.

Muy de vuelta de mis vueltas de campana.
La noche me atraviesa la piel y sangro
luz de farola. Lejos caerán unos párpados
como estallan los cuerpos
contra las horas. Lejos. Se va sedimentando
la tristeza en esta caries de la retina
que son las mismas calles vacías
como litronas. Como palabras
amputadas, esta mirada.
No brilla. Quizá ya no sean
las mismas. Pero a más de mil vidas
inconfesables de distancia, te estremeces.
Mientras, estas manos frías
perdiéndose en otra boca.
Y en otra más. Muertas todas.
Desde más lejos todavía,
escueces. Sopla la vida fuerte
improvisando lejanías, juega
cuando otra vez al final de nada,
amanece.

Arde en alcohol el horizonte y queda
entre los dientes la ceniza de otras noches
y esta drogada oquedad eterna.
Macabra y fiel como una hipoteca o un charco
de rostros y burla enganchado a mis suelas.

Otra semana que arde
y nada me quema.

El mundo toma las calles

2011-10-14T00:11:00.000+02:00

No te atrevas

2011-10-13T01:22:00.006+02:00
Ahora. Después del tono exagerado y ridículo.
Artificialmente dramático. Grandilocuente y sentencioso que desacredita mis textos. Todos. Malos.
Que incapacita hasta el mínimo sustrato de experiencia real que puedan esconder. Ahora, precisamente.
Después de perder treinta veces ese estilo que tampoco era el mío otra vez. De abusar de adjetivos, dicen. De creerme original por no saber colocar los puntos y seguido. Ahora.
Después de meses de renglones torcidos de vergüenza. De asco.
Al verme encontrando una altísima carga literaria en todo lo prosaico y cotidiano, lo vacío, que me roza esquivándome.
Sin poder huir. De mis márgenes de pena. De mis letras mediocres.
Después de intentar aprovechar todo lo inútil que me ha quedado cerca tras el vendaval. Patético tras la tormenta de verano y palabras que es mi eterno presente. Ahora no.
No te atrevas a dejar de joderme la vida.
Justo ahora que estaba apunto de escribir algo decente.

2011-10-09T22:51:00.000+02:00

Cafeínico y feliz, miércoles.

2011-10-06T00:41:00.003+02:00
Divide mis horas el rugido de una cafetera vieja.
Exhala rabiosa el torrente de vapor,
casi un tren de mercancías sin parada
que no me aleja lo suficiente.
Trago y no pienso. Vuelvo a tragar,
como he hecho siempre que me acorrala el miedo.
Y de pronto ya no camino. Pero los edificios
pasan veloces a los lados, difuminándose
en su tibieza como amistades solubles.
Las aceras se desplazan bajo mis zapatillas sucias
y sólo se puede avanzar, mientras naufraga en mi sangre
este amor brutal de cafeína y glucosa.

Corren sin mirarse la ciudad y los días.
Van aplastándose.
Más cafeína desborda mis sienes
y cada latido es un ariete hidráulico contra el fracaso.
Fundiendo en un caldo de euforia el pasado
y sus fuselajes. Cada latido,
un tam-tam arterial de auxilio
hacia un futuro que arrastra un retraso ferroviario.
A cada latido. Por mucho que se esconda
voy a recuperar por las malas mi presente.
Encañonándolo dentro de un vaso.

Los cien mil ojos del techo de la biblioteca
van rajándome como un segundero.
Zumba sobre mi cabeza
el parpadeo arrítmico de un fluorescente roto.
Y una polilla se muere en un vuelo perfecto
de berilio. Quizá para que todo parezca
un sueño profundo de coma inducido.
Ahora que dormir
es algo que se me está olvidando
poco a poco. Que en unos días
habré desaprendido por completo.
Se sueña mucho más alto enganchado
en los alambres de una vigilia eterna.
Ya olvidé dormir. Que los sueños
se olviden de mí, no voy
a cumplirme a tiempo.

Observo el reflejo intermitente
de mi rostro extraño
sobre las ventanillas del tren
que va frenando frente a mis ojos rojos.
Tardo un par de segundos
en saber si es real lo que creo ver.
Oír, a veces. Me divierte.
Mi orina huele a grano tostado y a yerba.
Y en la garganta el corazón da vueltas
como un caramelo triste de miel y fiebre.
Como antes de las palabras. Me encanta
esto de vivir tan deprisa sin saber hasta dónde,
hacia cuándo. Enamorarme
tres cientas veces al día y sin miedo,
de nuevas drogas o Marion Cotillard.
Tan a toda hostia que al mirar atrás
todo sonríe borroso y tiembla.

Se me despegan las manos de los dobleces de la realidad.
Por fin me deshago en un viento de levedad frágil.
Feliz detrás de la lenta caída de mis ojeras
y noviembre. Alrededor se van partiendo las almas
como galletas secas. Y yo me disuelvo
en esta fugaz y gloriosa inconsistencia.
En este destello confuso. Irreal.
Habitando sin permiso
del recuerdo y para siempre
mi propia ausencia.

INVERSO 2011

2011-10-05T00:46:00.001+02:00

El sábado 8 de octubre a las 8 de la tarde en la sala Clamores (calle alburquerque, 14) dará comienzo la tercera edición del INVERSO (festival de poesía independiente de madrid).
Va a ser la polla. Y la entrada 5 euros.
Recitarán monstruitos de la embergadura de: Olaia Pazos, Guadalupe Grande, AMC313, Jesús Ge, Marwan, Escandar Algeet (sí sí, el mismo), Marçal Font, Benjamín Prado y Rebeca Jimenez.
En los espacios permanentes: La más Bella + Julio Reija, Eduardo Scala, Solidaridad África Directo, Info 15M, Librería La independiente. +INFO en http://www.inverso2011.blogspot.com/
Y poco más, que por allí estaremos.

Blues for Maggie

2011-10-05T00:25:00.004+02:00
Ya ves

nada es serio ni digno de que se tome en cuenta,
nos hicimos jugando todo el mal necesario

ya ves, no es una carta esto,

nos dimos esa miel de la noche, los bares,
el placer boca abajo, los cigarrillos turbios
cuando en el cielo raso tiembla la luz del alba,

ya ves,
y yo sigo pensando en ti,

no te escribo, de pronto miro el cielo, esa nube que pasa
y tú quizás allá en tu malecón mirarás una nube
y eso es mi carta, algo que corre indescifrable y lluvia.

Nos hicimos jugando todo el mal necesario,
el tiempo pone el resto, los oseznos
duermen junto a una ardilla deshojada.

("Papeles Inesperados". Julio Cortázar)

acético en las heridas

2011-10-04T00:35:00.001+02:00

..Yo soy un vinagre de aliento inflamable
que duerme de día, que canta en los bares
que asusta a las viejas, mea en los portales,
corteja a las damas porque arde la sangre y mi voz
quiebra con esta canción:
Laaa la la laaaa la la laaaaa
Soy un vinagreeeee..

("...olvidadas por tí, olvidadas por mí...")

Ausencias

2011-10-03T19:36:00.000+02:00
Las cosas que nos faltan, cuántas cosas. Las que quedaron en el camino o nunca accedieron a él. Quien más, quien menos, todos llevamos una filatelia de las ausencias.
Hay partidas, adioses de los que no volvieron ni volverán. Aun en las mejores y conquistadas alegrías, sobreviene de pronto un vacío y nos quedamos taciturnos, solos, tiernamente desolados.
Por suerte cuando soñamos vuelven todos, los que todavía son y los que fueron. Y abrazamos fantasmas, almas en pena y almas en gloria. Ellos nos cuentan su impiadosa sobrevida, aunque, eso sí, marcando siempre su territorio, que es sólo invierno.
Su exilio tan pasivo, tan inerte, no está consolidado. Con su martirio, nos martirizamos, quizá porque sabemos que todo eso acaba en un opaco despertar. Viene entonces la fase de ojos abiertos, también llamada insomnio. Allá arriba está el cielo raso, con la araña de siempre en su rincón de redes. Nos faltan manos para acariciar, labios para besar, cintura que estrechar, cuerpo que penetrar. Todo es ausencia.

(Fragmento de Vivir adrede, de Mario Benedetti)

De erosivas permanencias y Cortázar

2011-10-02T17:00:00.001+02:00

Lucas, sus papelitos sueltos

El atado de cigarrillos sobre el escritorio, la vasta nube potencial del humo concentrada en sí misma, obligada a esperar en ese paralelepípedo cuyas aristas y ángulos constriñen una voluntad esférica, un interminable helecho de volutas.
O lo contrario, la niebla matinal desflecándose contra los techos de la ciudad, buscando torpemente concretarse en un ideal de rigor inmóvil, en el paquete que dura, que permanece sobre el escritorio.
*
Entonces miró largamente su mano, y cuando verdaderamente la vio, la aplastó contra sus ojos, allí donde la proximidad era la única posibilidad de un negro olvido.

(A esto me he referido tantas veces, pero con qué palabras secas queréis que intente explicarlo. Siempre vuelve, por inoportuno que te brote, a frotarte contra la mirada su prosa de filo y delicia, en esa devastadora capacidad suya de escribir lo imposible, lo que cuesta imaginarse acaso como soñable. Y duele simpre y es un lujo redentor que haya cosas que eternamente reaparezcan a destruirte para hacerte sentir jodida y rabiosamente vivo.
"Papeles Inesperados". Julio Cortázar. La imagen, el cielo de Oxford en junio, persiguiéndo de reojo nuestro azar inevitable. Días felices.)

"Todo es adrede, todo hace trizas el alma." Pero..

2011-09-30T11:11:00.000+02:00

Escépticos y optimistas

Los escépticos y los optimistas se miran siempre de reojo.
Son desconfiados de nacimiento.
Los escépticos se burlan de los demás y de sí mismos. Se aburren de crecer y no echan de menos las ausencias.
Los optimistas vencen al tedio y a la fiebre. Aprenden del ayer y no lo borran. Conocen y reconocen que vendrá algo mejor y desde ya preparan la bienvenida.
Los escépticos van y vienen sin nada. Y lo que es peor, sin nadie. Abrazan al pesimismo como único consuelo. Inventan una tristeza sin lágrimas, dura como una mueca.
Los optimistas se entienden con el río y con el cielo que lleva en su corriente. Saben que allí navega la tutela más leal, más respetable, y asumen el alma como agua.
Los escépticos son apenas mendigos, y el tiempo que transcurre les deja su limosna. No logran escapar del viejo laberinto y reciben mensajes que son indescifrables.
Los optimistas en cambio guardan a menudo algo de gloria, que no es siempre la de hoy ni la de antes. Hacen un nudo con las certidumbres y llenan su bolsillo de poesía.

(Texto extraído de Vivir adrede, de Mario Benedetti. Y dedicado a una amiga jodida ahora. A modo de torpe intento por estar a la altura y poder compensar algunas viejas deudas. Ahora que es mi turno, creo. Ánimo, del vacío si hace falta. Un beso.)

Gustosa reincidencia

2011-09-29T00:39:00.001+02:00

Billet doux

No creas que he olvidado. Suelo. Pero no hay olvido de agua salada, una memoria de llagas: hidra de bocas amarillas. Ningún peligro de que te falte tu lugar en el tiempo; inscripta con honor en la noche más pegajosa, en la cama más hundida. Una medalla verde bajo la palma de la mano. Muerta en la escalera, entre el segundo y el tercero. Por autor o autores desconocidos. Descuida, pues, sigue gozando. Indescifrable, no descifres nada. Sin indicación de remitente.

("Papeles Inesperados". Julio Cortázar)

Calendario torcido de sonrisa rota

2011-09-27T14:10:00.004+02:00

Ahora
que todos los hoy
son el mismo,
aquel ayer
ya siempre será
nunca.

Humor macabro de los redactores de preguntas MIR

2011-09-24T17:04:00.000+02:00

Pregunta nº 232 del examen MIR el año 2000:

Cuando un enfermo nos pregunta que cuánto tiempo le queda de vida, procuraremos:

1. Ser lo más exactos posibles, de acuerdo con la bibliografía existente hasta el momento.
2. Aunque lo sepamos a ciencia cierta, sólo se lo diremos al familiar de referencia, nunca al enfermo.
3. Decirle una cifra menos de la que esperamos para que se lleve una agradable sorpresa al comprobar que vive más tiempo del esperado.
4. Ser ambiguos en la respuesta y hablar de "expectativas limitadas" en vez de cifras exactas.
5. Le diremos que eso forma parte inviolable del secreto profesional.

Ya lo conté recientemente en un círculo botellonero ante la incredulidad máxima de los escuchantes. Pues no sólo es una pregunta real de un examen MIR anterior, sino que tuve que pedir perdón tras escapárseme una carcajada de sincero deshueve en mitad de la silenciosa realización del simulacro que incorporaba esta pregunta al leer la opción 3. Qué simpáticos hijos de puta.

Tintorro Drinking Ranking

2011-09-23T01:09:00.002+02:00
Bueno, este lugar lleva demasiado tiempo consintiendo y malcriando su ramalazo melancólico, y descuidando injustamente sin embargo esta otra cara alcohólica y atrapada que también da nombre al blog.
Hoy intentaré compensarlo.
Muchos me habréis sufrido en innumerables aventuras de ocio nocturno recurriendo al clásico braseo apestoso, a la retahíla decadente y soporífera de mi honorífica clasificación de los mejores vinates de cartón para elaborar el más sabroso y distorsionante kalimotxo. Pues volveré a someter aquí a todas esas marcas comerciales al mismo riguroso y pormenorizado estudio de su relación calidad-precio.
No sólo no era un mal sueño de borrachera chunga, sino que a partir de ahora, quedará para la eternidad cibernética constancia gráfica indefinida. Que dé comienzo este delirio grotesco de hombrecillo nariz con pretensiones en salud pública.

1.-Tío de la bota. Indiscutible primer puesto para un caldo de una calidad alejadísima de la que ofrecen el resto de sus perseguidores. Superando en sabor a muchos vinos de botella. Ventajas: casi todas, de los pocos de la lista que habrán olido una uva. Precio en torno al euro y pico. Envase cómodo, original y elegante. Inconveniente: disponibilidad limitada, cada vez cuesta más encontrarlo.

2.-Cumbres de Gredos. Mi preferido de los clásicos del chino. Todavía muy extendido.Y aun muy por delante de su competidor natural en el mercado, el infame Don Simón. Pavo y poco el litro. Hará un mes probé un nuevo formato en brick de 3 litros y grifito imitando el tonel. Graciosete, sí, pero me supo bastante peor.

3.-Casón Histórico (Hacendado). Mi mejor compañero de desfases universitarios. Patrocinador habitual de los planes más costrosos a la par que solemnes. Suave para mí, quizá aguado para el resto. Precio imbatible: poco más de cincuenta céntimos el litro. Combinable casi con cualquier fluido. Muy cerquita del Cumbres, merecido futuro heredero del segundo puesto.

4.-Gran Duque. Otro que tiende a desaparecer desapercibido. De calidad similar al anterior con precio algo más alto. Un buen vinate también legendario en triste retirada. Simpático formato en brick ortoédrico más bajito y ancho de lo habitual (mis buenas risotas en soledad que me he pegao, redescubriendo este nimio detalle una y otra vez. En fin, lastimica).

5.-Rucio. Entrañable vinagre oficial de la peña El Gnomo de Serracines. Desde aquí un cariñoso recuerdo a Víctor Sanchidrián de la peña Los Gurrungungueros por las arduas negociaciones nocturnas entre peñas tradicionalmente enfrentadas y los desquiciantes trueques de bebida en momentazos de escasez y picaresca.

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n.- Don Simón: ácido acético y taninos. Ideal para desinfectar el inodoro más sucio de escocia o para dibujarle un rostro nuevo de un método arrojadizo y corrosivo a uno de los leones del congreso de los diputados.

Hasta aquí por hoy, pequeños aprendices de la acidez gástrica y el pimiento sonrojado. Habrá nuevas entregas de entusiasmo insalubre por esta bendita espumita rosa. Mientras tanto podéis corregirme, invitarme a un trasplante hepático o incluso dispararme y acabar de una vez con todo en las conspiraciones que abajo figuran.
Saluz y bancos de parque!

Poesía en la cornisa

2011-09-19T00:52:00.000+02:00
¿Qué hacer cuando echas de menos a alguien
que ya sólo existe dentro de tu cabeza?

Abrírtela para que salga.

Jornadas Postmir 2011 Oftalmología

2011-09-19T00:50:00.001+02:00

Nada mejor

2011-09-18T23:41:00.002+02:00

WATER STREET

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.

Y estrenar una vida diferente.

Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres.
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.

EAST 54TH STREET

No me salvéis. Intento así perderme.

WEST 10TH STREET

La esperé mucho tiempo. No sé cuánto.
No conté el sol, ni el viento, ni la nieve.
No contaba los días. Eran largos.

Supe que volvería. Y la esperé
para echarla de casa como a un perro.

Ahora la olvida todo. Yo, no puedo.

MADISON AVENUE

Hay que huir de la gente. Los amigos
tienen palabras, gestos y miradas
con una piedra dentro que hace daño.

Hay que huir de la gente. La familia
es la mano que aguanta la cabeza
para que permanezca bajo el agua.

Y el amor es tan sólo una palabra
que una mujer nos pone entre los brazos.
Al irse la mujer duele su nombre.

Estar aislado es grato para el alma.
Estar aislado es grato para el cuerpo.
Morir es tan sólo aislarse un poco más.

FIFTH AVENUE

Cuando de algo me alejo más me acerco
a ti, a quien aún no he hallado en mi camino.

(poesías extraídas de Ciudad del hombre: New York de J. M. Fonollosa)

Palabralgia pseudopsiquiatriforme

2011-09-16T02:26:00.000+02:00

Porque hay palabras que duelen más que otras.
Palabras que desquician de miedo.
Espero disfruten aprendiendo con esta nueva entrega del glosario de traducciones medicina-realidad que vengo desarrollando.
Ya cuarta entrada palabrálgica: orgullo.
En esta ocasión limitaremos nuestra insaciable inquietud léxica a la esfera psicopsiquiátrica. A lo que nos pasa por la puta almendra, vamos. Éstos han sido los 10 nuevos palabrotos dolorosos seleccionados para esta ocasión de locos.

-Criptomnesia: alteración en el reconocimiento, incluye los fenómenos de "dejà vu" o "jamais vu" y el Síndrome de Capgras (delirio de dobles). Literalmente significa memoria escondida.El término fue acuñado por el profesor de psicología Théodore Flournoy (1854-1921) y se usa para explicar el origen de experiencias que la gente cree que son originales pero que realmente están basadas en recuerdos de eventos que han olvidado. Coloquialmente puede utilizarse para zafar de la acusación de plagio.

-Dipsomanía: impuslo enfermizo e irresistible hacia la ingesta de grandes cantidades de alcohol de elevada graduación en un espacio de tiempo limitado. A diferencia del alcoholismo clásico se manifiesta como crisis episódicas y durante los intervalos no existe consumo de alcohol. Caracteriza el patrón nórdico de abuso de bebidas alcohólicas.

-Disfemia: tartamudez.

-Hiperproxesia: atención excesiva.

-Hipnagógico: situación de tránsito entre la vigilia y el sueño. Fases III y IV del sueño profundo no REM. Se aplica a alucinaciones auditivas, visuales o táctiles que se producen poco antes del inicio del sueño.

-Hipnopómpico: dícese de las alucinaciones que ocurren en un estado intermedio entre el sueño y la vigilia, cuando nos estamos despertando. Percepciones que no se corresponden con la realidad objetiva pero son vividas como tales y el sujeto noes capaz de diferenciarlas de una experiencia normal, vivida completamente despierto. No son patológicas.

-Palimpsesto: amnesia lacunar alcohólica.

-Paraeidolia: fenómeno psicológico consistente en que un estímulo vago y aleatorio (habitualmente una imagen) es percibido erróneamente como una forma reconocible. Ejemplos: visión de animales o rostros en la forma de las nubes, audición de mensajes reconocibles en grabaciones en idiomas desconocidos o reproducidas al revés, etc.

-Psicastenia: variedad de la neurastenia en la que predominan los síntomas de la depresión psicógena. Afección de la psique ("debilidad del alma") caracterizada por temores infundados y morbosos, obsesiones, compulsiones y ansiedad. El término ya no se utiliza en el diagnóstico clínico.

-Verbigeración: repetición contínua y anormal de las mismas palabras o frases sin sentido que se intercalan en el discurso. Típica de la esquizofrenia y el retraso mental.

Nada bueno

2011-09-13T10:11:00.004+02:00

AVENUE OF THE AMERICAS

Podemos elegir entre estar juntos
y hacernos mutuamente desgraciados.

O separarnos ahora y ser también
cada uno por su lado desgraciados.

WEST 33RD STREET

La pareja perfecta es uno solo
haciéndose el amor. Ninguna chica
conoce el cuerpo mío cual yo mismo
y, por tanto, es más sabia mi destreza.

Qué suave recorrido placentero
por las zonas sensibles de mi físico.
Qué mano que no es mía ni es ajena
sino que es tacto, roce, soplo angélico.

Qué en su justo momento el adentrarme
en la medida exacta de mis límites.
Anchura o estrechez, cuanto me plazca,
consigo en el instante apetecido.

Qué variación inmensa obtengo estando
conmigo mismo, amando incluso a aquellas
que niéganme el contacto. A todas cuantas
me venga en gana entonces disfrutarlas.

La pareja perfecta es uno a solas
haciéndose el amor. En ambos sexos.
Resulta incomprensible esa obsesión
que nos lleva al amor en compañía.

HELLO, NEW YORK

No hay nada bueno en ti. Por eso te amo.

NASSAU STREET

Alguien desaparece cada día.

Abandona el hogar o los amigos
y parte a otros lugares donde ser
de él y de los demás desconocido.

Debiera yo también hacer lo mismo.

(poesías extraídas de Ciudad del hombre: New York de J. M. Fonollosa)

Nos vamos de festi

2011-09-06T23:48:00.001+02:00

Pues eso, que este finde vuelve a tocar olvidar todo lo estudiado durante la semana. A esto le llaman ser joven y una prometedora potencia en sanación. Vosotros ya sabéis de qué pie cojeo, y yo sé que luego me sorprenderé a mí mismo viendo la actuación de Koma, y perdiéndome a Pepe Bao, pero en principio mi alineación de lujo será: La Pulquería, Dr. Sapo, Bad Manners, Rosendo, The Specials, The Toy Dolls, Rapsusklei, O'funk'illo, Alamedadosoulna, The Offspring y Muchachito. Me gusta entender este cartel como la señal inequívoca de que el panorama rockero español ya ha comenzado inevitablemente a reggaeflamencotearse, a funksionarse hacia este estilo musical definitivo. Y ya no hay vuelta atrás. Aquí os dejo algunos honrosos ejemplos.

Ambíguo sentimiento de angustia

2011-09-04T18:40:00.000+02:00

"BAR

Llegan con los hombros curtidos. Empiezan temprano, la mano fuerte que aprieta, la palmada en la espalda. Cómo estás campeón, ponme una copa. Todos tienen una historia que contar, todos tocaron la gloria con la punta de los dedos.. Pero luego los hijos, la mala suerte, y esa gente que no tiene palabra. Aquí se detienen a tomar fuerzas para subir a casa. Los más jóvenes aún confían en las oportunidades, el resto sobrelleva como puede los minutos de la basura."

"HIMNO

Por tí las madrugadas y el estiércol, la mentira en la boca y la amenaza. Por ti agachar la cabeza, vender mi nombre y renunciar a los sueños. Por ti el desvelo y la espalda quebrada. Por ti colgar el teléfono, marcar de nuevo y decir, está bien, lo que usted diga. Por ti cosas sucias de las que no me arrepiento. Porque tú me mantienes con vida. La boca que se dibuja cuando estoy a punto de abandonar. Tú, la belleza y el sentido."

"AJUAR

Vendió su casa para pagar las deudas, sólo se quedó lo necesario. Estamos bien, dice, un piso más pequeño, más fácil para limpiar. El resto está en una nave que tiene su hermano en el polígono. Vitrina Luis XV, cómoda de caoba, vajilla, protegidas del frío y la humedad por un plástico transparente. Todos los domingos, muy temprano, toma el autobús hasta el polígono con una bolsa de trapos y productos de limpieza."

"DINERO

No es un ambíguo sentimiento de angustia, es dinero."

"EL BUEN SAMARITANO

Como una pretty woman pero sin cuento de hadas. Sin más Richard Gere que esos hombres que pasan, preguntan precio y luego siguen hacia casas de papa hervida, bata sucia, niños disparando. A veces quisiera parar, llevarla a casa, calentar un poco de caldo y dárselo a beber como a mi hija. Acostarla en su cuarto de muñecas. Otros días me detengo, abro la puerta del coche y digo, ven, aquí, ahora."

(fragmentos extraídos de DINERO, de Pablo García Casado)

Diagnóstico de presunción: Infarto Agudo de Miocardio

2011-09-01T23:18:00.000+02:00

Frikada peligrosa. Que nadie se moleste en dispararme por apestoso, llevo bajo la camiseta los dos tomos del Harrison a modo de liviano chaleco antibalas.

Declaración de fines sin principio

2011-08-31T00:53:00.000+02:00
Penetrar un corazón
con la polla y la palabra
y que no sea un enjambre.
Sólo eso.

Jornadas Postmir 2011 Medicina Interna

2011-08-30T18:09:00.002+02:00

Declaración de principios por el final

2011-08-28T17:27:00.000+02:00
Actualizar el blog sin actualizarme a mí mismo es una mezquindad de la que he aprendido a sentirme orgulloso.

Examen MIR 2005, pregunta 242

2011-08-27T14:23:00.004+02:00

Señales cuál de las siguientes respuestas es cierta en relación con las células madre:

1. Las únicas caracterizadas son las células madre hematopoyéticas. Se aislan mediante su molécula de membrana CD34 y sirven para el tratamiento de los tumores hematológicos.
2. Su aislamiento sólo es posible a partir de tejido fetal o del cordón umbilical.
3. Son células pluripotenciales, son capaces de diferenciarse en distintos tipos de tejido y/o estirpes celulares.
4. El proceso para obtenerlas es muy laborioso, dado que no son capaces de crecer en cultivos in vitro.
5. Es muy difícil su conservación porque no se mantienen vivas en el nitrógeno líquido.

(Solución y comentario explicativo aquí abajo, en forma de conspiración. Ya nadie juega...)

Montpellier, juLio 2011

2011-08-25T01:06:00.002+02:00

Yo venía de descarrilar por perder un tren, y me vi sin creerme demasiado despegando en un avión que aterrizaba en otro mundo en ese mismo instante. Viajaba solo, ahora sé que es la única manera, y sin nada de todo el equipaje que me ardía entre las sienes, para poder parecerme un extraño al que querer empezar a conocer de cero.

Tuve que prender mil kilómetros y mi francés ridículo para charlar en la orilla de un río extraño sobre medicinas alternativas y demás recursos contra la derrota, otros últimos paréntesis que pongan el pasado a salvo de la locura, todavía.

En Montpellier dormí en un garaje y entre dos mujeres. Mi primer covoiturage. Aquellos raros y felices días en Montpellier. Crèpes, tangos, pueblos medievales y un ventilador roto. Todo iluminado por los ojos de los perros de los indigentes ladrándole al Mediterráneo. Y de fondo botellas vacías de vino blanco aun por romper contra la rutina. Desafiándonos. Languedoc Rousillon. Un adiós sin despedida.

Y por fin entender las soledades de espera de aeropuerto. Esas que cantan muriéndose siempre por mis auriculares las estrellas de rock, y yo que aun sigo bajo los efectos de esa luz mortecina de interiores eternos sin hora local, ni máquinas expendedoras de cafeína ni sueños.

Rabiaba la luz sobre nuestra piel atravesando la ciudad herida. Y enterré mis gafas de sol partidas en aquella papelera de la plaza de la Comédie. Recordaré siempre que os dio mucha pena y tuve que contaros de su vida gloriosa de arena de playa entre el cristal y el plástico, de tantas resacas y ninguna lágrima.

Hoy, y no es tanto tiempo después, me he comprado unas gafas de sol nuevas. Con el tiempo, el no tanto tiempo. Supongo que no hay nada irremplazable. Gracias, os echo de menos.

¡Olvídate de mi!

2011-08-24T02:03:00.001+02:00

Trailer: http://www.youtube.com/watch?v=uCUXuAaxRJE&feature=related
Wikificha: http://es.wikipedia.org/wiki/Eternal_Sunshine_of_the_Spotless_Mind
Filmaffinity: http://www.filmaffinity.com/es/film982810

Nota de la dirección IV + poesía regalo

2011-08-21T22:51:00.001+02:00

Antes de nada, diré que esta entrada no es lo que parece. Que adopta un formato infrecuente, un tono improbable dentro de la línea general del blog. Y es porque una serie de gestos y circunstancias cercanas y recientes me vienen alertando de la necesidad de esta aclaración pública.

Sé de amigos que prácticamente sólo reciben información sobre mi persona a través del blog. Otros tantos, a pesar de verme amenudo, creen, me consta, que aparento a la perfección una falsa y feliz normalidad que queda para ellos definitivamente desmentida por el contenido incontestable y melancoholico que aquí vierto. En definitiva, hay gente que está algo preocupada por mí. Y gracias aparte por la atención, lo está sin motivo alguno.

Yo escribo más que para mí, por mí. Las visitas y comentarios me hacen una enorme ilusión y los agradezco profundamente, pero es así. Y que algo quede bien claro: Dr.Wiler NO es Guillermo Castillo. Pero puede que tampoco su alter ego, es posible que ni se hayan visto en su vida. En este blog infame que me libra del aburrimiento miento, miento mucho. Como un bellaco. Exagero, amputo, maquillo, obvio, inflo, oculto, disfrazo, añado y aveces me callo también. Pero como una puta. No sé hasta cuándo podré seguir diciendo ésto, pero aun distingo nítidamente entre persona y personaje. Os pido que vosotros también lo hagáis. Practiquemos en unas pocas líneas más abajo: copiaré una poesía llorica del gran Salem que leeréis y no pasará nada. Sigo vivo y divirtiéndome bastante. Y ya está hostia. Dicho ésto me quedo más tranquilo.

Una de esas personitas a las que traigo preocupando es Escandar, también conocido como Tayler Durden o el señor del blog entre putos suspensivos. Últimamente le ha tocado sufrirme como pareja de mus en un torneo de fiestas patronales y de parranda salvaje varias noches y mañanas encadenadas. El caso es que me trajo el regalazo de este libraco de poemas que yo ya tenía. Él sabía que andaba detrás de él, pero no que al final me hice con un ejemplar en LosDiablosAzules la noche que él recitó junto a Luis García Montero. En cualquier caso, fue un detallazo por el que le estoy muy agradecido. Aquí una muestrecita de la joya.

LO QUE SOBRA

Ahora que todo
se ha quedado en nada
me sobran los dedos que hasta hace poco se turnaban
para buscarte resortes y cosquillas
en la compleja maquinaria que ocultas entre las piernas.
Ahora que todo
se ha quedado en nada
mi boca sólo sirve para boquear besando al aire del cigarro
o masticar alguno de tus platos favoritos como si te masticara
y no es lo mismo.
Ahora que todo
se ha quedado en nada
mi sexo se convierte en un absurdo artilugio para mear
llorando
una molestia que me impide dormir de lado
un polo de ceniza y fresa
un tizón helado.
Ahora que todo se ha quedado en nada
los poemas que escribo me suenan a declaración de la renta
y en cada verso me defraudo
y en cada verso te desgravo
intento la venganza de un soneto
pero siempre me rima con "afrenta"
y todas las palabras se me deshacen entre los verbos.
Ahora que todo
se ha quedado en nada
mis ojos son tajos en la cara
que froto contra la pantalla de la tele
o en tu inolvidable sonrisa que se burla en cada foto.
Ahora que todo
se ha quedado en nada
me sobra todo.
O tal vez no.
O tal vez no.
Seguro que no.
No me sobran ni los dedos ni la boca ni los versos
ni los ojos ni la polla.
Me sobras tú.

Por eso me pido otra cerveza
y espero ver entrar por esa puerta
a la mujer
que te borre para siempre
esa jodida sonrisa
de las fotos.

Dípteros

2011-08-20T14:56:00.001+02:00
Otra vez el mismo sueño.
Saco la cabeza tras completar un largo buceando entre aguas naranjas. Algo apurado, arranco una bocanada de aliento de un cielo verde profundo. Y extiendo mi cuerpo en horizontal, boca arriba, separando todo lo que puedo cada extremidad mecida por la superficie templada. Haciéndome el muerto. Abro los ojos y subo la mirada sobre el seto de arizónica. Respiro y observo varias nubes que se mueven a gran velocidad sobre mi cabeza, perfiladas por rayos de una luz casi evangélica. Qué extraño. Vuelan rapidísimo y a muy poca distancia. Quizá como quisiera que destellara mi vida frenética reflejada en otros ojos. Y de repente una ola me sumerge y trago agua. Oigo sonidos confusos transmitidos a través del líquido. Creo reconocer alguna voz familiar que no acierto a atribuir a nadie en concreto. Al final, logro salir medio ahogado, y me toso sin parar sobre las manos hasta que miles de cadáveres de moscas cubren la piel morada de mis dedos.

Y otra vez el mismo despertar.
Tumbado en el suelo, con olor a cloro en el pelo, agarrando un vaso de mini medio vacío sobre el que flotan infinidad de dípteros muertos.

Historia de una huída hacia adelante

2011-08-19T00:37:00.001+02:00

"Cuántas cosas habría dicho Saúl por no decir Lotte"

"La tormenta había amainado, ya ni siquiera llovía. No tenía miedo. Sentía algo muy distinto, algo para lo que no era capaz de encontrar un nombre. Si las perlas de un collar caen al suelo, es imposible perseguirlas todas al mismo tiempo. No es algo en lo que uno piense a los seis años. Sin embargo, la intranquilidad que atrapó a Saúl en mitad de su primera escaramuza nocturna no era consecuencia de los rayos o los truenos o la forma cambiante de los muebles en la oscuridad, sino de la intuición de que todas las cosas corrían en un millón de direcciones distintas y la certeza de que sería imposible detenerlas."

"Nada de lo que vino después fue mi vida. Ninguna desgracia fue nunca más mía. Ninguna suerte, mi suerte."

"Había algo, en la extraña conjunción de las distintas partes de su cuerpo, como si fueran piezas de mujeres distintas, algo monstruoso en ella, que le atraía enormemente. Mientras Albita le hablaba, y era capaz de hablarle durante horas, Saúl no paraba de imaginársela en las circunstancias más extrañas, caída de un caballo en mitad de un barrizal, atada a una verja en la calle, como una bicicleta, desnuda sobre una mesa de billar, apretada dentro del microondas como un pavo regordete, o arrodillada delante de un altar con las manos juntas y la lengua fuera."

"Pero Trífero nunca hacía aquello que los demás necesitaban, sino lo que él no era capaz de evitar. Y como no era capaz de evitar escribir esa dichosa carta, pidió un café, se avergonzó de su acento francés, miró alrededor, pensando, no soy peor que ninguno de éstos, y empezó su carta."

(fragmentos extraídos de la novela Trifero, de Ray Loriga)

Jornadas Postmir 2011 Ginecología y Obstetricia

2011-08-16T14:24:00.000+02:00

Fiestas Serracines 2mil11

2011-08-12T13:11:00.003+02:00
Esta noche voy a beberme lo que ya no queda de mí.
A terminarme la botella y el futuro apoyado en la barra.
Sin dejar de acelerar voy a reirme de todo,
de todos, chorreando
euforia y whisky por los ojos.

Esta noche voy a fumarme las huellas del que ya no seré nunca.
Y elevarme con el humo sobre el pasado aplastado y sus brasas.
Inhalando fuerte. Voy a encharcarme
los pulmones de distancia. A vaciarme
la mirada en este papel,
con una cuchara.

Porque pasa que me encanta
esta puta vida endurecida
de drogas blandas.

Esta noche voy a bailar hasta asfixiarme
contra unos pechos. Saltando sobre cristales rotos
hasta agarrar el amanecer con otras manos
y metérmelo en la boca. A penetrar
un cuerpo que nunca vuelva a ver
sumergidos en una piscina de algún propietario sin alarma.

Esta noche voy a meter la luna en un blister
para compartirla con nadie. Y acabar machacándola
en polvo de plata y mechero clipper.
Voy a alfombrar mi cerebro de lluvia ácida.
Amortiguando la realidad, contrayendo y dilatando
mis pupilas y el tiempo.

Porque pasa que me encanta
esta anestesia indefinida que invade mi cuerpo
cuando estalla el alba.

Está cambiando el viento.
Sin dejar de sonreír, abrazaré
esta locura horizontal que es una raya
de sangres hirviendo.
Atrapado para siempre bajo unas gafas
de sol, entre la arena de obra
y un juego estropeado de cielos muertos.

Voy a llenarme las arterias de grumos,
placer y descanso.
Y quedarme dormido sobre un altavoz
para despertar en una nave espacial
que es una ambulancia en un atasco.

Por que ya no siento nada
y debo celebrarlo en soledad.
Esta noche puede que sientas algo.

Verso de combustión lenta 36 (con el escaner de la biblioteca)

2011-07-26T12:03:00.001+02:00

Corten!

2011-07-25T03:24:00.000+02:00
Podría resumirme en un álbum de fotografías de suelos.
En el videopoema malo de hormigón y tierra que es mi vida.
En los fotogramas sepias y veloces
de alcantarilla y grava y verdín que ha sido.
En el triste material acumulado por un videoaficionado cabizbajo.

Recuerdo la acera donde me quedé dormido sobre mi mochila
esperando que me recogieran mis padres:
desperté con una picadura de araña en el tobillo
y el peor miedo de mi media década.
También la arena del patio donde yo quería despertar
con la niña que me mordió el corazón al tirarme del columpio.
Esa cuneta donde vomité por primera vez,
y era de asco a mí mismo.
Aquellos escalones de portal
donde no me partieron la cara por tercera.
Y hasta el césped de parque sin litronas rotas
donde sí me destrozaron el alma en cien cristalitos marrones
y una pegatina verde: desamor cinco estrellas
en toda la boca.

Han volado miles de suelos y el argumento se repite.
La trama aburre. Siempre los mismos
abandonos, golpes, ascos, huidas, vacíos, miedos y rabias.
Las mismas colillas, piedrecitas y hojas secas.
El mismo puto olor a polvo que otros levantan al alejarse,
pero seguimos siendo amigos según facebook.
Cambia la cara de la chica, muy de vez en cuando.
Las caídas de antes por insomnios de ahora.
Los rasguños y las disculpas por evasiones químicas.

Ya me cansa esta peli cutre.
El prota apesta.
O cambio de vida o reviento
el decorado y disparo
a quemarropa a todos los extras.

Un poquito de... Ultrahumor?

2011-07-22T01:23:00.001+02:00

de las artes y las letras, patrimonio de la humanidad

2011-07-21T00:51:00.004+02:00
Fuiste una ciudad lo suficientemente abarcable para que dos personas perdidas se encuentren sin buscarse. Y eso me fascinaba.
Ahora eres tan sólo una ciudad lo suficientemente descomunal para que nunca coincidan dos personas que sobreviven evitándose. Y lo cierto es que debería bastarme.

Pero será que he amado demasiado en cada una de tus aceras, en cada plaza, marquesina, parque, en cada descampado.
Será que se resquebraja el verano en mi piel y necesito dosificar la esperanza y el dolor que suponen el contacto de mis suelas sobre tu asfalto caliente.
Huir cada cierto tiempo en algún viaje sin mucho sentido. Esconderme de mí mismo con alguna escusa remota y mal inventada. Alejándome para poder volver, como hice con ella. Inútilmente.

Porque cada esquina tuya que cruzo se me clava entre las costillas y se me rompe en la cabeza. Cada semáforo que me salto se me atraviesa en la garganta, junto a palabras no dichas. Cada puente por el que paso se me derrumba en el pecho con el peso de otros tres mil recuerdos arrojadizos y recientes.

Sí parece que entre tus calles amé demasiado.
Y cada vez que salgo de ti, dudo si volveré.
A intentarlo.

Soltando lastre (putas canciones..)

2011-07-20T15:00:00.006+02:00

Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
El silencio es tentación y promesa.

("Fuga en lila", de Alejandra Pizarnik)

Había días en los que Ramiro prefería no salir de casa, pero cuando lo hacía, nunca quería volver.

("Todas las canciones hablan de mí", de Jonás Trueba)

Es verdad, no sé qué parte de culpa tiene en esto la desproporcionada analogía que guiña esta historia a mi momento biográfico. Y hay ciertas coincidencias que llegan a inquietar. Pero me ha gustado muchísimo esta película. Su estructura novelesca en varios capítulos, la fotografía que retrata un Madrid no tan escondido, los diálogos afilados y graciosos entre amigos, el monólogo reflexivo y nostálgico que conduce la trama.. todo me seduce. Barbara Lennie enamora. Entre Woody Allen y la Nouvelle Vague, altísima carga literaria. Las interpretaciones, los tiempos y hasta la música de la cinta en la que el jazz tiene un papel destacado. Animo a todos a verla. Gracias, Jonás.

Para quien quiera hacerse una idea, increíble este fragmento.

Examen MIR 2003, pregunta nº 20

2011-07-19T16:20:00.005+02:00

Un hombre de 28 años de edad es traído por la policía al Servicio de Urgencias desde el aeropuerto con sospecha de portar drogas ilícitas empaquetadas en abdomen ("body packer"). A su llegada a Urgencias el paciente se encuentra asintmático y la exploración física es normal. La radiografía de abdomen demuestra incontables cuerpos extraños característicos en intestino delgado y grueso. A las pocas horas en observación custodiada, comienza con agitación. El paciente aparece sudoroso con TA 215/130 mmHg, pulso arterial 130l/min. regular y rítmico, 28 respiraciones/min. y temperatura 39,5ºC. ¿Cuál de las siguientes acciones es la más adecuada en este momento?

1. Enfriamiento rápido por medios físicos, benzodiazepinas y neurolépticos por vía intravenosa.
2. Enfriamiento rápido por medios físicos, benzodiazepinas y nitroprusiato por vía intravenosa. 3. Enfriamiento rápido por medios físicos, benzodiazepinas y colocar sonda nasográstica para administrar carbón activado.
4. Enfriamiento rápido por medios físicos, benzodiazepinas y endoscopia inmediata para extracción de la droga.
5. Enfriamiento rápido por medios físicos, benzodiazepinas y consulta inmediata a cirugía para laparotomía y extracción de la droga.

(Solución y comentario explicativo aquí abajo, en conspiraciones. ¿Alguien quiere jugar? Juguemos.)

Lowcost

2011-07-18T01:02:00.007+02:00

Rugen los motores.
Parpadean sobre mi cabeza tres líneas de fuga de lucecitas tenues y botones inútiles.
Un bebé magrebí que llora gritando como si fueran a sacrificarlo desafía en decibelios a las ofertas dutyfree por megafonía ensordecedora de este mercadillo callejero que son abordo las lowcost.
Compiten entre ellos por la heroicidad de no concederme 30 minutos de sueño superficial.

Miro por la ventana y tras el ala metálica de reflejo deslumbrante observo incrédulo el suelo del que me alejo. Escéptico, casi desprecio la maqueta menguante y ridícula, enmarcada de nubes, donde se escenifica mi realidad cotidiana. A 18.000 pies de altura, no tan atrás pero muy abajo, casi todos mis problemas se convierten en absurdas miniaturas de coleccionista. Insignificantes. Cuesta tomarlos en serio tras esa apariencia de juguetes inofensivos de preescolar drogado con metilfenidato. Me quedo con esta sensación y espero que me dure.

"Señores pasajeros, aterrizaremos en aproximadamente un minuto. Por favor abróchense los cinturones de seguridad y no enciendan aparatos electrónicos".
Y de repente me sorprendo pensando cuánto debe de costar vivir una vida entera volando de aeropuerto en aeropuerto sin parar, y sin salir jamás de sus límites comerciales y acristalados. Sobreviviendo de esa realidad aislada y sin horario, vaivén de soledades anónimas errantes. Conociendo únicamente los baños de las terminales, las máquinas de refrescos y los controles de seguridad. Y a las pocas horas otra vez sobrevolar las mínimas experiencias vacías y recién adquiridas.

Sería sencillo vivir mirando siempre mis problemas personales desde muy arriba, pareciéndome objetivos bombardeables. Y ver borrarse en el tiempo la estela que otros vuelos dejaron atravesando el cielo, como la estela de infelicidad que me sigue atravesando el aliento.
"Bienvenidos al aeropuerto internacional de Marsella, la temperatura exterior es de 37ºC y la hora local las 12 y 37 de la mañana".
Definitivamente, tengo que volar más a menudo.

Jornadas Postmir 2011 Neurología

2011-07-17T18:26:00.002+02:00