Ferrovialgia postpandrial

El tren es una víscera hueca
repugnante y metálica.
Con su traqueteo peristáltico,
implacable.
Un intestino articulado,
en hierro y cristal.

Y nos ha engullido.

Con sus prótesis mecanizadas.
Aluminio y plástico.
Su inervación catenaria.
Con sus válvulas ileocecales
de caucho y pliegues,
entre vagón y vagón.

Nos expulsará al exterior,
ya transformados.

Antes, ha de absorbernos.
Paralizados.
Presos de su motilidad agónica.
Previsible. Certera.
Mutilados por sus compuertas.
Sumidos en la embriaguez venenosa
de la megafonía y los letreros.

Nuestra bioquímica insignificante
de cuerpos imperfectos y vestidos.
Que miran sus relojes y tuercen el gesto.
Nutrientes.
Nutrientes para su metabolismo frenético,
sincronizado,
deletéreo.

Con sus necrosis alfabéticas
a eding y spray.
Con su flora de parásitos urbanos.
Silenciosos. Invisibles.
Y el efecto ulceroso de algunas mochilas.

Antes ha de absorbernos.
A pesar de que algunos viajeros

resultemos en ocasiones,

algo indigestos.

Sandriversario (y no me asusta)

AutoRes, grupo Avanza. Nº 222-01-6025517.
Emp-Línea: ARE-L0056. Trayecto: Madrid-Miramar, Playa de. Fecha Viaje: 20-07-07. Hora: 20:00. Coche: 4. Plaza: 8. Tarifa: Ida/V. Importe: 46,85.

Cara morena. Ojos brillantes. Pelo revuelto por el agua, desteñido por el sol. Ni ojeras. Ni granos. Viste mi ropa y me observa confuso desde el otro lado del espejo del comedor de este apartamento. Parezco feliz. Y no me reconozco. Mientras, en la mesa, ensalada de tomate y atún, vino barato con fanta limón, y ella.

Paseamos por la playa oscura y desierta. Va descalza y me parece un fotograma estéticamente perfecto. Parecemos novios. Le suelto con maldad que no me gustan las cosas que parecen lo que no son, y le suplico irónico y clavado en la arena que sea mi novia durante esa noche. Su mirada huye. Se pierde en algún lugar desconocido y lejano. Desde allí dice que no. Al instante vuelve, me pega vengativa, y los dos nos morimos de la risa y nos devoramos desafiándonos a media luz. Pero todo esto es porque estamos borrachos, porque el viento y porque la luna, y nada importa demasiado.

Langostinos y chirimoyas, mis posturas y yo, cervecita con limón, sofá, Platero y tú, la pulsera más fea del mercadillo. Sombrilla y toallas, tútútútútú, pantalones de Yasmín, te lo digo, Manu Chao, la vida que te enseña, el Titanic que te persigue. Protector factor 50 alias cemento, chopitos y tinto de verano, quenoquenoqueno, las sillas de los socorristas, Los delinqüentes, caramelos de limón Aquadrops. Sostenidos-ejemplo-bemoles-ejemplo, la mesa de la terraza y tus macarrones, Báilame el agua, referencia-inducir, Colacao, la conjura de los necios. Farmacia y dieta, helado de menta y chocolate, y hueles a yonki, pues ya sabes, uff..

Es la primera vez que la veo soñar. Con los ojos cerrados. Y aunque ahora tampoco tengo la menor idea de lo que estará pasando por su cabeza, es la primera vez que la veo soñar. Y me encanta. Porque estoy a su lado y la toco. Y entonces sé lo lejos que está de mí a pesar de todo. Por eso y porque se rompería el hechizo. No voy a despertarla.

Pereza, ebriedad, erotismo…
Estoy muy lejos de mi casa, de mi precario empleo estival, de siempre las mismas caras. Lejos de mi verdadera vida. Dos días y tres noches fuera de esta mierda de verano. Dos días y tres noches de no ser yo. En compañía de una chica preciosa, con quien apenas tengo algo en común, pero con quien me divierto terriblemente.
Y tal vez deteste el sol, tragar sal, y temer a las medusas, pero me gusta el sonido del mar, el vino tinto, y el roce de otra piel.

Creo que en algún momento entre la madrugada del viernes y la mañana del lunes. En algún lugar de la costa entre Valencia y Alicante. La última vez que me ocurrió era un niño con miedo. Y ahora también, pero…
Creo que he vuelto a sentirme querido. Y no me asusta.

El pavor del monaguillo

Se ha demostrado recientemente que ciertos adenomas hipofisarios productores de gonadotropinas (generalmente FSH) pueden llegar a comprimir el II par craneal (nervio óptico), en el proceso de su expansión.
Este hecho podría explicar la tradicional asociación por parte del clero franquista entre masturbación y ceguera, con el fin de alejar a los niños de la práctica onanista.
La susodicha superchería podría haber tenido origen ante algún caso de tumor hipofisario infantil secretor de LH o FSH, que cursa habitualmente con pubertad precoz y altas concentraciones de testosterona, con su correspondiente consecuencia conductual..

Huye de la ciudad

Tal día como hoy, hace ahora cinco años, Jose desapareció de casa.

Antiguo pastor, su llegada a Madrid resultó demasiado para él. Trabajaba como pastelero en Fuenlabrada, pero a sus 42 años fue incapaz de adaptarse a la vida de la gran ciudad.

Como Dersu Uzala, el célebre cazador de la película de Kurosawa, echaba de menos los horizontes abiertos de su León natal. Y la naturaleza salvaje. “Yo soy libre, no soy esclavo de nadie”, justifica.

Despedido por la empresa no se lo pensó dos veces. Se compró un puñal y, metiéndolo en un macuto junto a un mechero y cuatro anzuelos, decidió regresar caminando campo a través hasta su pueblo, Villamuñío, cerca de Sahagún. Ni dinero, ni carnet, ni teléfono, ni siquiera mapas. “Iba de supervivencia, como los animales, orientándome por el sol a ver hasta dónde podía llegar”. Y advierte con una sonrisa socarrona: “Fue una experiencia divina para la que hay que tener mucha inteligencia”.

En el Alto de los Leones cazó una perdiz a la carrera. Más tarde atrapó un conejo, pero le pillaron los guardas. “Me trataban de usted”, explica todavía con sorpresa. “Les conté lo que hacía y no sólo no me hicieron nada, sino que me dijeron que si quería podía matar otro conejo para comer”.

Dormía por el día y caminaba por la noche. Sólo lloró una vez. Cuando por el camino se encontró al tradicional enemigo de los pastores, un lobo atropellado que agonizaba en una cuneta. “Se me cayó el alma, el lobo es el animal más sincero que existe”.

En Ávila lo detuvo la Guardia Civil, pues su familia había denunciado la desaparición. Explicada su original aventura siguió camino hacia el norte. Tardó una semana en recorrer los 400 kilómetros de la ruta, pero al final llegó. Reventado y feliz.

“Fue un aviso. Ahora quiero hacer toda la Cordillera Cantábrica, desde Riaño a Galicia, pero eso me lo tengo que pensar un poco más”.

(publicado el viernes 11 de Julio en "La Crónica Verde" de César-Javier Palacios en el diario 20 minutos)

La conferencia de Yalta, 1945

Será ese contraste tan tuyo.

Esa sonrisa.
Tan sincera. Cargada de arrogancia. De descaro. Esa sonrisa llena de dientes que enseñar. Relucientes y peligrosos. Esa sonrisa llena de hambre. De mordiscos a la vida.
De felicidad ingenua. De emoción efímera. De fantasía frágil. De niña pequeña que se las sabe todas. La sonrisa que ilumina el camino cuando el cielo se cubre. Que nos calienta las manos cuando aprieta el frío.
Esa sonrisa que deslumbra al palco y derrite a la platea. Que se mete al jurado en el bolsillo. Esa sonrisa que vende. Que lucha. Y siempre gana. Por la que nos perdemos aunque no te dejes ganar. Y tu, sonríes. Radiante. Sincera. Cargada de arrogancia. De descaro.

Y luego esos ojos.
Tan tristes. Tan hermosos y tan tristes. Allá donde se posan dejan todo salpicado de nostalgia y decepción. Encharcado de derrotas acumuladas bajo los párpados. Esos ojos que desconfían. Los ojos más oscuros que nadie ha visto.Si tuvieran fuerzas llorarían. Se rindieron hace tiempo y mira, aún no ha dejado de llover. Esos ojitos febriles. Que dejaron de mirar a la gente a la cara. Fatales. Desconsolados. Que ya no temen. Sólo esperan que algo les termine de destruir.
Tristes. Hermosos y tan tristes.

Será tu apariencia contradictoria.
Esa dualidad tan violenta conciliada en un rostro imposible. Tierno. Ajeno. Incierto.
Como todas las cosas tan bellas que dan miedo. Que hacen daño. Misterioso. Seductor. Tenso. Como a punto de estallar. O desvanecerse.

Será que tu presencia es siempre una guerra fría.
Y a mí tanto pacifismo me está matando.

Homenaje póstumo 7

"La belleza aisla. Sí, está sola en su belleza, inexpugnable a los hombres, aunque ha tenido tantos, porque la única manera de poseer de verdad a semejante mujer es asesinarla. Muchas veces el asesinato de una mujer no es sino una exageración de la cópula, un punto que hay un poco más allá, no mucho más allá."

(Fragmento extraído de la novela "Los metales nocturnos" de Francisco Umbral. Editorial Planeta. 2003.)

Verso de combustión lenta 13

I´m vomit it

"3.1.5. Tirotoxicosis por ingestión de hormonas tiroideas en exceso

Puede ser un efecto buscado por el médico, puede deberse a un error en la dosis o a ingestión de hormonas tiroideas con fines manipulativos -hipertiroidismo facticio-, y en alguna ocasión se ha debido a la ingestión de hamburguesas con tejido tiroideo."


(página 565 PATOLOGÍA GENERAL Semiología Clínica y Fisiopatología. J. García-Conde, J. Merino Sánchez, J. González Macías. Segunda Edición. Editorial McGraw-Hill-Interamericana. 2004. Capítulo 66: "Fisiopatología de la glándula tiroides")

Enterrado

Tierra de volcanes dormidos.
Al oído susurra el Levante
su azahar, para no despertar
el azaroso talante de su gentío.
Talentoso y distante, el agonizar
de su río Segura, de insegura
suerte y aun lejos del mar.

Tierra de color sangre seca.
Incierto acento adormecido.
Aire mojado de miradas despiertas
entre siestas de tejado y vino...
...el hambre para quedarse. Y se fue
la infancia para no volver
a los cuentos de valientes de huerta.
Valientes y cementerios
sobre una huerta también muerta.
Aún muere a manos del cemento.
Sepultando mis recuerdos.
Desterrando mi conciencia.


(9-4-04)