message in a bote

 

Cabina telefónica, Plaza de la Constitución 

(frente a antigua oficina de Correos). 
Serracines, Madrid. 2021.

Lunch atope a Lightscraper (avian version)

 

septiembre 2020

Pájaro, sombra sola, flor de callados cines, boca que cuando besa pone a dormir un lago, barrio por el que pasas, parque de niños ciegos, tiempo del que tu cuerpo llega como una historia. He de escribir despacio, sintiéndome muy solo, el rumor de tu pelo, violín de qué salones, he de evocar con agua, lento como un difunto, todo lo que tus ojos fundan cada mañana, he de decir lo tarde que suena tu tos dulce en las habitaciones duras de mi pasado. Pájaro, sombra lenta, ave de los fracasos, cuerpo, sombra desnuda, voz de arrepentimiento, he de besar con fuego, roto ya y sin zapatos, todo el presente triste y pálido que nos mata.

(...)

El monte es como un cielo descendido, 

la sierra es como un mapa de otros dioses,

la tierra va despacio por la noche

detrás de una gran luna de verano.

Yo estoy en mi miraje, sin amor, 

náufrago en este mar de alta montaña.

La foto es de una reciente visita a la Biblioteca Nacional. Una amiga de mis padres trabaja allí y tuvo la enorme generosidad de dedicarnos la tarde y regalarnos una visita guiada deliciosa. Recorrimos las estancias del imponente edificio, contemplamos ejemplares de incalculable valor y nos reveló algunas anécdotas emocionantes. La puerta de su despacho en el departamento de adquisiciones se encuentra frente a este retrato de Francisco Umbral por el pintor José Diaz. Forma parte de una colección de retratos de escritores galardonados con el Premios Cervantes en que cada premiado elige al artista que lo retrata. 

Más y mejor información sobre esto aquí:  http://www.bne.es/es/Actividades/Exposiciones/Exposiciones/exposiciones2014/premios-cervantes.html

Las imágenes de todos los retratos de la colección aquí:
http://www.bne.es/es/AreaPrensa/MaterialGrafico/MaterialDestacado/PremiosCervantes/

El poema El Monte y el texto en prosa sin título arriba copiados son ambos de Francisco Umbral, naturalmente. Los he leído en una edición de bolsillo de Austral de su Obra Poética comprendida entre el año 1981 y el 2001. Recuerdo haberlo ojeado en una playa de Cantabria hará 4 años en una escapada de verano con mi amigo Juanan. Y lo he retomado ahora, hoy, que he madrugado para subir al pico de La Maliciosa con Manolo Regina y Bea. 

Antes subía a este blog textos propios basados en lo que sentía. 
Ahora lo relleno con literatura de otros, y en función de lo que hago. 

sólo el pueblo

"En España lo mejor es el pueblo. Siempre ha sido lo mismo. En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre y la salva"

Antonio Machado

"Dejareis de ser héroes cuando la gente no tenga miedo. Dejareis de ser héroes cuando a los políticos les interese. Ahora sois carne de cañón, por eso os llaman héroes." 

Senderos de Gloria, Stanley Kubrick

Nadie va a poder pagarnos lo que hemos hecho, lo que estamos haciendo y todavía haremos. 

Pero podemos luchar para que ningún político se atribuya el mérito, y para que asuma su responsabilidad. Para recuperar nuestros derechos y dignidad, para no dejar caer la sanidad pública excelente que hemos tenido y nos merecemos. 

https://mudmedicos.es/

Baño de bar en Willamsburg

Jackbar, curioso refugio.
Fotografias realizadas con una cámara SJCAM SJ5000.
En el 143 de Havemeyer St, Brooklyn, NY.
Gracias, Ele.

fin del verano

fin del verano

M-113, arqueología antiurbana (retama y óxido)

Existe un lugar remoto bajo el sol frío que lo incendia y olvida.
En mitad de esa nada sin viento, un estandarte de chapa y sueño,
erguido contra el cielo todo
orgullo y abandono.

Vestigio de una abundancia sólo prometida, crucifixión
de hierro tumba abierta de hierba
seca, cerca de alguna carretera
secundaria hacia lejos del tiempo.

Taxidermia esteparia de un windsurf telúrico contra el futuro.
"Terrenos adquiridos para la próxima construcción de viviendas unifamiliares bajos con jardin áticos locales comerciales zonas comunes". Cruje
el peso de la ausencia, nunca
pisadas de nadie.
Letras y letras desteñidas significando...

...en ciertas tierras sólo la erosión perdura.

viaje a un crepúsculo eclipsado

crucifixión olvidada (postales de invierno)

http://www.melancoholismo.blogspot.com.es/2009/04/los-mundos-de-will.html

https://www.youtube.com/watch?v=9wIbylO24gE
https://www.youtube.com/watch?v=3EL20VKlvbs
https://www.youtube.com/watch?v=6OnVyVynhQA

intercambiable

"lo más dificil de narrar siempre es el presente. Su instantaneidad no admite proyecciones, fantasías, desenfoques. Yo no sé si todo aquello existió porque no sé si existe. No sé si son ciertas tus manos [aunque sí sé que verosímiles] bajo la lluvia, y tus ojos como Polaroids [irrepetibles y mostrando más de lo previsto]. Llorabas. Llovía. Quién deja a quién si todos andamos diferidos de nosotros mismos, dejando atrás lo que entendemos para no entender lo insoportable: que cada cual es uno y además no numerable, que vendrán otras, que vendrán otros, que asusta pensar hasta qué punto somos todos intercambiables. Sé que no podré olvidar cuanto vi en tus ojos: el aire ionizado sobre nuestras cabezas, tus manos apretadas [no sé exactamente qué visión pretendían refutar]. Puede que fuera yo quien lloraba, puede que fuera en mí donde llovía. Puede que aún me estés besando, o que aquel martes [por decir un día] jamás haya existido."

(fragmento extraído de Carne de Píxel, poemario en prosa de Agustín Fernandez Mallo)

Calidade (Santiago de Compostela, otoño 2015)

Éranse dos meses que se acaban y una ciudad con una sed infinita que no logra secar el cielo. Una ciudad sobre piedra imantada a una nube eterna. Salgo del hospital y vuelvo a casa. Marca el itinerario un reguero de papeleras con paraguas partidos por el viento. Paseo mi resaca y un café frío por Bonaval. Animo al Obra en Fontes do Sar. Compro en el Gadis de Frai Rosendo. Corro por la Alameda y a mi paso, una paloma levanta el vuelo y mueve las hojas secas dejando un circulo perfecto de piedra descubierta.

Una chica lista y bonita me ha dejado desde 600 km porque cuando estaba conmigo le hacía sentir lejos. Converso con un anciano oncológico y profundamente deprimido, antes de sedarle y atravesar su esófago alojando una aguja en su mediastino, para diagnosticar la extensión metastásica que le excluirá de la cirugía.

Cruzo la plaza de San Martiño una noche de viernes cualquiera, bajo una lluvia finísima que acaricia mi cara, mal iluminada por las farolas tenues entre el Martin Millers del Atlantico y el soul del Camalea. Sé hacer ecoendoscopias. Sé estar solo y no sé si quiero. Gracias por todo, Compostela.

[Supongo que viajar consiste en descubrir que vives ignorando infinitas vidas paralelas y potencialmente felices, protagonizadas por ti, en casi cualquier otra parte del mundo.Y sin dejar de reconocer además el privilegio que supone tener un lugar al que volver. Para seguir sin saber qué es, eso que tendrás que seguir buscando.]

Poesía callejera

Adiós, Compostela.

Tattoo´d lady

Hace unos días llegó a mis ojos esto.
El tatuaje es un verso que debí de escribir por 2006 o 2007, que sería publicado en algún número de la revista Pro-vocación y que figuraba en un modelo de camiseta de propaganda que diseñé y regalé a Escandar Algeet, su editor. Que es a su vez quien me envió la foto. Lindo cierre del círculo 8 años después.
Todavía me dura la sonrisa.
No sé quién eres, pero te debo una caña.
https://www.youtube.com/watch?v=0X1JgiFf9As

ser el hijo de un creador me hace sentir como católico

Sólo la belleza merece la pena. Tanta.
A veces ni eso.
Pero sí aquí, en su obra,
en su web, (en su cabeza)
la de mi viejo, que es Artista, já, qué,
cómo te quedas. De repente todo mola.

http://ginesfcg.wix.com/gines-art

(la imagen es "Sin título", 2013. Mixta y collage / tabla. 33 x 24 cm)

Granada ya no nos quiere, 3ª parte: tardovandalismo cursi

Qué desagradable muestra de delincuencia pedante.

Qué falta de civismo, de urbanismo, de modestia, de filtro.

 

Tal es mi indignación, que he decidido denunciar aquí los lamentables actos vandálicos de salvaje a la vez que infantil autorreafirmación pseudocreativa con los que me he ido topando, desperdigados por las paredes y puertas de Albaycin y al rededores

(no se dejen en ningún caso engañar por la familiaridad de los textos, por la similitud de caligrafías, por la azarosa casualidad de mi vieja deuda personal de suciedad con esta ciudad maldita y muchísimo menos por el sabotaje del que he sido víctima en la miserable falsificación de mi firma).

 

Inadmisible.

 

(Puerta Nueva, acceso a Plaza Larga desde Mirador de San Nicolás)

 

(puerta del retrete mixto del hostel Makuto Guesthouse)

(Camino Nuevo de San Nicolás, justo frente a la salida del parking)

(Mirador de San Miguel Alto, techo de Granada)

Granada ya no nos quiere (2ª parte)

 

Esto es lo que sonaba en mis auriculares, en el patio del albergue, en directo en locales de la ciudad o dentro de mi cabeza, durante los los días y las noches de este viaje irreversible.

1. El niño perdido, Camarón de la Isla.
2. Love or leave me, Nina Simone.
3. Qué puedo hacer, Los Planetas.
4. Merry Blues, Manu Chao.
5. Ni fu ni fa, Rosendo.
6. When the sun goes down, Artic Monkeys.
7. Volver, Estrella Morente.
8. You always hurt the one you love, Ryan Gosling.
9. Mi voluntad, Extremoduro.
10. In my bed, Amy Winehouse.
11. Romper a volar, Poncho K.
12. If I, Groundation.
13. Bolleré, Raimundo Amador.
14. Two shoes, The cat empire.
15. En Boogaclub, Eskorzo Afobeat Experience.
16. Johnny be good, Peter Tosh.
17. Que quieres que le haga, Son de Nadie.
18. The bitter end, Placebo.
19. Tu mirá, Lole y Manuel.
20. Creep, Radiohead.
21. Que bonito es el amor, Estopa.
22. Where is my mind, The Pixies.
23. El viajero del cartón, Los Delinquentes.
24. Love me two times, The Doors.
25. Si te vas, Miguel Campello.
26. Samson, Regina Spektor.
27. La fábrica, Quique González.

 

 

Granada ya no nos quiere (1ª parte)

 

 

Vuelvo de cinco días perdido de placer, caminando sin rumbo hacia mí mismo por las arterias pedregosas de Albaycín, de Sacromonte, de Realejo.

Todo el día drogado de belleza en el Campo de los Mártires.

Con el sol de noviembre bañándome los párpados en  el Carmen de la Victoria, en la Plaza de la Cruz Verde, en el Mirador de Aixa.

Con los labios destrozados del frío

contacto con nada, en el cruce de la Cuesta de las Arremangadas con la Calle del Beso.

 

 

Sabiendo estar solo para ya nunca sentírtelo, volviendo de fiesta por el Paseo de los Tristes, desayunando en Plaza Larga. Bebiéndome el pasado a tragos largos de Alhambra en Casa Julio.

Aprendiendo a seguir.

Escuchando Eskorzo en Boogaclub, Son de Nadie en Patapalo, Los planetas en Vogue. Llorando con Estrella Morente en mi mesa para uno y whisky solo de los Jardines de Zoraya. Observando.

Disfrutando de mí mismo y para siempre.
Me he borrado las huellas dactilares con tierra caliente.
Me he enamorado de la sensación de no necesitar (a nadie) y a la vez de todas las mujeres preciosas de esta ciudad encantada.
He sido devorado por mi propio personaje protagonizando "Granada ya no nos quiere". Eterno en este lugar con el poder definitivo de hacerte remoto (casi encontrable para quien se atreva a buscarte desde la magia o el viento).

He vuelto a Granada para mirar a los ojos a una vida que pude haber elegido.
Y seguir sonriendo.