Y otra copa que estalla al brindar por las apariencias.
Este cristal centroeuropeo es una mierda muy fina y me marean sus destellos antes de que pueda hacerlo su contenido. Sólo añicos deslumbrantes e inútiles como ojos.
Yo siempre he sido más de botellas de 2 litros de cocacola rajadas con unas llaves o quemadas con un mechero. Pero tirado en el frontón de mi pueblo.
No tengo la mirada perdida de drogas y soledad por el ventanal de un ático que mis padres pagan en el centro de una ciudad descomunal. Me gusta regar mi huerta y subirme al monte a mirar un cielo escuchable. No confundo mis problemas de comunicación con un elitismo ridículo.
Me apesta a colonia cara la columna de humo de trescientos sombreritos ardiendo en una combustión reveladora. La máscara de gamberrismo ilustrado se derrite al fuego dulce y se calcina el disfraz pijo de supervivientes eruditos. Se acabaron las aventuras aseguradas a todo riesgo muchachos.
Supongo que un buen poeta nunca escribiría que no parece merecer serlo simplemente porque no parece serlo.
-Densidad etanol = 0,79 g/ml (0,8 g/ml) -Tmax = 30-40 min. (30min) -Coeficiente de distribución del etanol: Cd(hombre) = 0,70 l/kg Cd(mujer) = 0,60 l/kg (porque tienen menos agua corporal) -Grado de catabolización del etanol (reducción alcoholemia): 0,15-0,2 g/l x h (0,15) -Nivel máximo de alcoholemia permitido: 0,5 g etanol/l (más 2 años carnet) 0,3 g etanol/l (menos 2 años carnet) -Graduación: Cerveza (5 grados etanol). Botellín: 200ml. Tercio: 330ml. Whisky (40 grados etanol). Volumen cubata: 70ml.
FÓRMULAS
1. Gramos de etanol ingerido (transformación del alcohol ingerido en dosis de alcohol)
g = ml x (G/100) x d
-g = gramos de etanol puro (de una bebida) -ml = ml de bebida -G = graduación (ml etanol / 100 ml bebida) (% vol.) -d = densidad (gramos de etanol / ml bebida)
2. Grado de alcoholemia (concentraciones sanguineas)
C et = g / P x Cd
-C et = Concentración de etanol en sangre (alcoholemia, g/l) -g = gramos de etanol puro -P = peso (kg) -Cd = coeficiente de distribución del etanol (l/kg)
PROBLEMA
Varón de 21 años y 80 kg de peso. A las 2 a.m. ingiere salvajemente un volumen de alcohol equivalente a 4 pelotis de whisky con sprite para celebrar algunas derrotas personales en compañía de una de las mejores farolas de la periferia de su urbanización. Calculen:
a) La alcoholemia previsible a los 45 minutos de la ingestión (tiempo de reflexión enólica que tarda en percatarse de que aun puede esquivar una derrota mayor y definitiva)
b) La hora a la que podría conducir el vehículo de su madre rumbo a alguna solución improvisada y de dudosa eficacia, sin riesgo de dar positivo en el control de alcoholemia que las fuerzas de la benemérita le tienen preparado en la primera rotonda del trayecto. Hace más de dos años que posee la licencia de conducción de automóviles.
CONVOCATORIA
Se admitirán durante un plazo de 48 horas las respectivas participaciones en forma de soluciones del problema mecanografiadas cuidadosamente a modo de "Conspiraciones" de esta entrada.
No serán premiados los ganadores con los restos del contenido de la botella de JB, así como tampoco serán brutalmente torturados con los restos cortantes de la propia botella de JB aquellos participantes cuya solución sea errónea.
Los resultados serán publicados o no, en los próximos días o tampoco. Buena suerte.
Lo sé porque llevo unos meses encerrando a todos mis nevus en una cuerda de rotulador carioca verde manzana que acaba quedando vacía. Con el correspondiente fugitivo marrón sonriendo al otro lado de la frontera.
Antes de tener todo el cuerpo como el brazo de un niño alérgico,
antes de parecer un adolescente-reptil que alterna escamas de maquillaje preescolar y manchas de melanina inquietas, yo, también desde fuera, parecía una persona normal.
Todo empezó porque notaba ligeros roces por todo el cuerpo al intentar dormirme. Imaginé algún artrópodo intrépido, pensé en el sudor secándose sobre la piel, hasta cuadraba con un síndrome de abstinencia.
Al final descubrí que todas esas salpicaduras desagradables que decoraban mi pellejo aprovechaban mis descuidos nocturnos para huir.
De mí. O intentarlo.
Llegado el momento, en su contorno circular comienzan a dibujarse unas prolongaciones radiales que van agarrando la piel circundante. Protuberancias filiformes de apariencia articulada y marronácea que saltan de la superficie al volumen, convertidas en patitas peludas que elevan al lunar unos pocos milímetros y le otorgan la insólita capacidad del movimiento.
Lo he soñado miles de veces.
Mi piel es un refugio invernal de arácnidos latentes.
Pero por alguna razón que aún desconozco no pueden abandonar mi superficie.
También he estudiado sus trayectorias.
Voy uniendo las pretéritas con las actuales ubicaciones. Estableciendo un sistema de coordenadas sobre mi cuerpo y observando durante meses la geometría de sus migraciones, interrelacionándolas entre sí, he llegado a predecir las posiciones exactas de cada uno de ellos con una anticipación de semanas.
Y he llegado a conclusiones inquietantes.
Trazan sobre mi piel las trayectorias planetarias de algún sistema solar por descubrir. Como sombras disciplinadas que orbitan alrededor de un dios al que están atadas. Al no poder escapar, han aprendido a venerarme.
Mis pequeños súbditos melanocíticos.
Soy su sol, el que les hace crecer desde fuera y el que les atrae hacia el interior de mi organismo. Soy yo el astro fulminante que ha causado este melanoma sobre mí mismo para demostrarme mi existencia, para perpetuar mi hegemonía.
Soy yo.
Este delirio terminal causado por una metástasis cerebral.
Y esta muerte al sol que es una supernova iluminada.
Imagen: S/T, 2001. Betún asfáltico y fibras s/escayola, 101 x 121 cm.
Obra de Ginés F. Castillo
MANUAL CTO DE MEDICINA Y CIRUGÍA (Tomo II), Séptima Edición. CTO Editorial, McGraw-Hill Interamericana. Capítulo 15: Neurología y Neurocirugía. Tema 15: Síndrome de Hipertensión Intracraneal. Página 1128.
Cuatro opciones posibles. Correcta la quinta e inexistente. (...) Se ríen. No sé si de nosotros, de la profesión, de los enfermos... Pero se divierten, estoy seguro. Una vez más, el estudio nos convierte en monstruos.
"¡qué bonito el mar! cuando lo miro a tu lado olvido las pateras, las mareas negras, los alijos incautados, el mar donde se dejan morir las ballenas... este infumable plato combinado"
"No fue la guerra entre los dos hemisferios, ni aquella extraña epidemia que empezó afectando a los zurdos. No fue la tinta con la que los asiáticos se tatuaron los genitales a principio de siglo. Ni la frialdad de la mirada de algunas mujeres. Lo que acabó definitivamente con la civilización moderna fue la bombilla de bajo consumo. Todos aquellos esfuerzos por prolongar la vida del planeta, acabaron con ella. El mundo se fue apagando, poco a poco, como la antorcha de una mujer en la puerta de una iglesia. La falta de luz nos convirtió en una raza triste y melancólica que olvidó mirarse a los ojos. Una raza incapaz de desearse, y reproducirse. Lo que acabó definitivamente con todo fue la falta de intensidad."
"Supresión de la lactancia En ocasiones, no es posible que la madre alimente a su hijo. La lactancia materna puede estar contraindicada por afecciones maternas como la agalactia o la presencia de pezones invertidos, u otras enfermedades de la mama, o por enfermedades del recién nacido, como prematuridad, labio leporino o paladar hendido, que impiden la succión.Igualmente es necesario suprimir la lactancia en los casos de muerte fetal o neonatal..."
TRATADO DE OBSTETRICIA Y GINECOLOGÍA (2ª edición). Dr. J. A. Usandizaga. P. de la Fuente. Volumen 1: Obstetricia. Editorial "McGraw-Hill Interamericana". Capítulo 7: "Puerperio y Lactancia", páginas 245 y 246.
Como bien vengo diciendo de un tiempo a esta parte... Derroches del ingenio más desternillante. Cientos y cientos de carcajadas, sadismo, carisma, sordidez. Y mucha, mucha diversión. Todo este valiosísimo cocktail yace atrincherado, oculto, enterrado bajo el peso de los años, el polvo, y las casi 700 páginas en este caso de deleitables y amenísimos conocimientos sobre patología obstétrica. Por supuesto. Efectivamente... el estudio nos convierte en monstruos.
Mientras el autobús no aparece, me derrito al sol implacable de las cinco de la tarde de un julio cabrón, bajo la lupa despiadada del cristal sucio de esta marquesina remota.
Mientras el autobús no aparece, me da por pensar en el tiempo como si fuera una distracción aleatoria, como si fuera la primera vez que me da por masticar mentalmente esta recurrencia incansable que no, no me obsesiona. Como si no me diera pánico el paso del tiempo. Mientras el autobús no aparece.
Si al menos tuviera la certeza de que el deterioro penoso de estos cuerpos imperfectos queda parcialmente compensado por la creciente complejidad interior, el enriquecimiento intelectual, el desarrollo ético que implica la erosión de la experiencia sobre las conductas. Haciendo de cada individuo una persona interesante de la que siempre poder aprender algo.
Con el paso sádico y lento de este tiempo eficaz.
Si aunque sólo eso fuera cierto.
Mientras el autobús no aparece.
El tiempo sería una magnitud física mucho más respetada.
También por los conductores del autobús de línea interurbana.
El nombre de la etiqueta, de la sección transversal, no puede ajustarse mejor: lectura irreversible. Y es que aveces, cuando ya no lo esperas de nadie, va y te llega una carta, demostrándote que era lo único que necesitabas. Un guiño del pasado que viene recorriéndose media Europa en un saco. Digamos que al final siempre hay algo que te hace tragarte tus palabras de rabia. Pero no aparece en mitad del camino cuando tú quisieras. Al final, lo que llevas a la espalda del recuerdo, casi siempre ha merecido la pena. Cuando se te quitan las ganas de seguir siendo tú, entonces, justo a tiempo, es siempre una carta lo que te salva del nihilismo. Una carta original y cariñosa que es una fotocopia de libro remoto, de letra de imprenta corregida con tipp-ex y bolígrafo verde de caligrafía familiar, como de compañera de clase de Plástica casi en otra vida. Joder, no podéis imaginar lo especial que me he podido sentir al leerla. Una carta inesperada de alguien querido, no se puede recibir nada más bonito.
"No preguntará el nombre de la actriz; en realidad no le interesa. Guillermo es el único de los conocidos de Sara a quien no le interesan realmente los famosos. Guillesinceramente no reconoce distinciones así. Sara piensa que es una mezcla de ego monumental y una especie de sabiduría. Guille es incapaz de imaginar una vida más interesante o valiosa que la que viven sus amistades y él mismo, y por esta razón uno se siente exaltado, expandido en su presencia. No es uno de esos egotistas que miniaturizan a los demás. Es el tipo opuesto de egotista, que obedece a impulsos de grandiosidad y no de codicia, y si insiste en una versión de ti mismo que es más divertida, extraña y más excéntrica de lo que sospechas que eres -capaz de hacer más bien y más mal en el mundo de lo que nunca hubieras creído-, es casi imposible no creer, al menos en su presencia y durante un rato después de haberle dejado, que es el único que percibe tu esencia, pondera tus verdaderas cualidades (no todas ellas necesariamente halagadoras; una cierta desmaña, una tosquedad pueril forman parte de su estilo), y te aprecia más plenamente de lo que nadie lo haya hecho nunca. Sólo al cabo de algún tiempo después de conocerle empiezas a comprender que, para él, eres un personaje fundamentalmente novelesco, al que ha investido de una capacidad casi ilimitada para la tragedia y la comedia, no porque sea tu verdadera naturaleza, sino porque él, Guillermo, necesita vivir en un mundo poblado de figuras imponentes y extremas. Algunos han roto sus relaciones con él porque se niegan a seguir siendo figuras en el poema épico que está siempre componiendo en su cabeza, la historia de su vida y sus pasiones; pero otros (Sara entre ellos) disfrutan del sentido de hipérbole que aporta a sus vidas, e incluso han llegado a depender de él, como dependen del café que les despierta por la mañana y la copa que les amodorra por la noche."
(Extracto de "Las horas"; 4º capítulo, 2º referente a Clarissa Dalloway; Michael Cunningham, 1999.)
Pues eso. Que esta tarde-noche-infiernodetemperaturasincompatiblesconlavida. Digamos que de 20:00 a "n" horas. Al aire libre, en la juve (ahí con todos los mosquitosterodáctilodelamazonas codiciando tu sangre) Estarán tocando estas cuatro formaciones de dudosa calaña. Entre ellas, la del bajistasementaldeinciertoparentescocompartido, costraca musical de secreciones purulentas resecas y necróticas, colonizadas por gusanos y sobrevoladas por alguna mosca, pero costra de mi costra al fin y al cabo. Si acaban acudiendo, no podrán evitar terminar arrojándole a la faz su ropa interior sudada. www.fotolog.com/eh_que_basura www.myspace.com/sacoetvanzetti
Recientemente ha sido conocida por la dirección del blog la opinión de la practicamente nula audiencia virtual no anónima sobre el rumbo en los últimos tiempos que ha tomado ésta mi choza de píxeles y megalomanía, sobre la que ejerzo el majestuoso cargo eminente y único de administrador todopoderoso.
La susodicha ponía en mi conocimiento su más honesto y exigente sentir. Proponen: -Un mayor contenido estrictamente literario y preferentemente, de autoría propia. -Un menor grueso en cuanto al número de entradas y a la extensión de las mismas, de materia científico-técnica, considerada por ellos de un interés secundario y comprensión limitada.
Esta dirección, por supuesto, no sólo no se compromete a tener en cuenta estas opiniones y obrar en consecuencia, sino que en su absoluto sentido de la justicia y en su infinita sabiduría y generosidad, manifiesta desde aquí su intención de tomar represalias de ahora en adelante, descargando sobre todo aquel que se atreva a cometer una insolencia similar, toda su furia y poder de destrucción.
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conceptos éticos y morales; entonces la ciencia y la conciencia estarán
siempre ...
"¿No te parece que huele a meado en las casas de los enfermos?", me preguntó entonces. "Sí, y a sudor también..." "De todos modos- dijo despacio, tras haberlo pensado-,me habría gustado mucho, a mí, ser enfermero." "¿Por qué?" "Porque, digan lo que digan, los hombres, verdad, cuando están sanos, dan miedo... Sobre todo desde la guerra... Yo sé en qué piensan... No siempre se dan cuenta de ello... Pero yo sé ahora en qué piensan... Cuando están de pie, piensan en matarte... Mientras que, digan lo que digan, cuando están enfermos no dan tanto miedo... Ya te digo, puedes esperarte cualquier cosa cuando están de pie. ¿No es verdad?" "¡Ya lo creo que es verdad!", no me quedó más remedio que decir. "¿Y tú? ¿No fue por eso también por lo que te hiciste médico?", me preguntó además.
(Louis Ferdinand Céline) Fragmento extraído de la novela "Viaje al fin de la noche".