Cafeínico y feliz, miércoles.

Divide mis horas el rugido de una cafetera vieja.
Exhala rabiosa el torrente de vapor,
casi un tren de mercancías sin parada
que no me aleja lo suficiente.
Trago y no pienso. Vuelvo a tragar,
como he hecho siempre que me acorrala el miedo.
Y de pronto ya no camino. Pero los edificios
pasan veloces a los lados, difuminándose
en su tibieza como amistades solubles.
Las aceras se desplazan bajo mis zapatillas sucias
y sólo se puede avanzar, mientras naufraga en mi sangre
este amor brutal de cafeína y glucosa.

Corren sin mirarse la ciudad y los días.
Van aplastándose.
Más cafeína desborda mis sienes
y cada latido es un ariete hidráulico contra el fracaso.
Fundiendo en un caldo de euforia el pasado
y sus fuselajes. Cada latido,
un tam-tam arterial de auxilio
hacia un futuro que arrastra un retraso ferroviario.
A cada latido. Por mucho que se esconda
voy a recuperar por las malas mi presente.
Encañonándolo dentro de un vaso.

Los cien mil ojos del techo de la biblioteca
van rajándome como un segundero.
Zumba sobre mi cabeza
el parpadeo arrítmico de un fluorescente roto.
Y una polilla se muere en un vuelo perfecto
de berilio. Quizá para que todo parezca
un sueño profundo de coma inducido.
Ahora que dormir
es algo que se me está olvidando
poco a poco. Que en unos días
habré desaprendido por completo.
Se sueña mucho más alto enganchado
en los alambres de una vigilia eterna.
Ya olvidé dormir. Que los sueños
se olviden de mí, no voy
a cumplirme a tiempo.

Observo el reflejo intermitente
de mi rostro extraño
sobre las ventanillas del tren
que va frenando frente a mis ojos rojos.
Tardo un par de segundos
en saber si es real lo que creo ver.
Oír, a veces. Me divierte.
Mi orina huele a grano tostado y a yerba.
Y en la garganta el corazón da vueltas
como un caramelo triste de miel y fiebre.
Como antes de las palabras. Me encanta
esto de vivir tan deprisa sin saber hasta dónde,
hacia cuándo. Enamorarme
tres cientas veces al día y sin miedo,
de nuevas drogas o Marion Cotillard.
Tan a toda hostia que al mirar atrás
todo sonríe borroso y tiembla.

Se me despegan las manos de los dobleces de la realidad.
Por fin me deshago en un viento de levedad frágil.
Feliz detrás de la lenta caída de mis ojeras
y noviembre. Alrededor se van partiendo las almas
como galletas secas. Y yo me disuelvo
en esta fugaz y gloriosa inconsistencia.
En este destello confuso. Irreal.
Habitando sin permiso
del recuerdo y para siempre
mi propia ausencia.

INVERSO 2011

El sábado 8 de octubre a las 8 de la tarde en la sala Clamores (calle alburquerque, 14) dará comienzo la tercera edición del INVERSO (festival de poesía independiente de madrid).
Va a ser la polla. Y la entrada 5 euros.
Recitarán monstruitos de la embergadura de: Olaia Pazos, Guadalupe Grande, AMC313, Jesús Ge, Marwan, Escandar Algeet (sí sí, el mismo), Marçal Font, Benjamín Prado y Rebeca Jimenez.
En los espacios permanentes: La más Bella + Julio Reija, Eduardo Scala, Solidaridad África Directo, Info 15M, Librería La independiente. +INFO en http://www.inverso2011.blogspot.com/
Y poco más, que por allí estaremos.

Blues for Maggie

Ya ves

nada es serio ni digno de que se tome en cuenta,
nos hicimos jugando todo el mal necesario

ya ves, no es una carta esto,

nos dimos esa miel de la noche, los bares,
el placer boca abajo, los cigarrillos turbios
cuando en el cielo raso tiembla la luz del alba,

ya ves,
y yo sigo pensando en ti,

no te escribo, de pronto miro el cielo, esa nube que pasa
y tú quizás allá en tu malecón mirarás una nube
y eso es mi carta, algo que corre indescifrable y lluvia.

Nos hicimos jugando todo el mal necesario,
el tiempo pone el resto, los oseznos
duermen junto a una ardilla deshojada.


("Papeles Inesperados". Julio Cortázar)

acético en las heridas

..Yo soy un vinagre de aliento inflamable
que duerme de día, que canta en los bares

que asusta a las viejas, mea en los portales,

corteja a las damas porque arde la sangre y mi voz

quiebra con esta canción:

Laaa la la laaaa la la laaaaa
Soy un vinagreeeee..

("...olvidadas por tí, olvidadas por mí...")

Ausencias

Las cosas que nos faltan, cuántas cosas. Las que quedaron en el camino o nunca accedieron a él. Quien más, quien menos, todos llevamos una filatelia de las ausencias.
Hay partidas, adioses de los que no volvieron ni volverán. Aun en las mejores y conquistadas alegrías, sobreviene de pronto un vacío y nos quedamos taciturnos, solos, tiernamente desolados.
Por suerte cuando soñamos vuelven todos, los que todavía son y los que fueron. Y abrazamos fantasmas, almas en pena y almas en gloria. Ellos nos cuentan su impiadosa sobrevida, aunque, eso sí, marcando siempre su territorio, que es sólo invierno.
Su exilio tan pasivo, tan inerte, no está consolidado. Con su martirio, nos martirizamos, quizá porque sabemos que todo eso acaba en un opaco despertar. Viene entonces la fase de ojos abiertos, también llamada insomnio. Allá arriba está el cielo raso, con la araña de siempre en su rincón de redes. Nos faltan manos para acariciar, labios para besar, cintura que estrechar, cuerpo que penetrar. Todo es ausencia.

(Fragmento de Vivir adrede, de Mario Benedetti)

De erosivas permanencias y Cortázar

Lucas, sus papelitos sueltos

El atado de cigarrillos sobre el escritorio, la vasta nube potencial del humo concentrada en sí misma, obligada a esperar en ese paralelepípedo cuyas aristas y ángulos constriñen una voluntad esférica, un interminable helecho de volutas.
O lo contrario, la niebla matinal desflecándose contra los techos de la ciudad, buscando torpemente concretarse en un ideal de rigor inmóvil, en el paquete que dura, que permanece sobre el escritorio.

*

Entonces miró largamente su mano, y cuando verdaderamente la vio, la aplastó contra sus ojos, allí donde la proximidad era la única posibilidad de un negro olvido.


(A esto me he referido tantas veces, pero con qué palabras secas queréis que intente explicarlo. Siempre vuelve, por inoportuno que te brote, a frotarte contra la mirada su prosa de filo y delicia, en esa devastadora capacidad suya de escribir lo imposible, lo que cuesta imaginarse acaso como soñable. Y duele simpre y es un lujo redentor que haya cosas que eternamente reaparezcan a destruirte para hacerte sentir jodida y rabiosamente vivo.
"Papeles Inesperados". Julio Cortázar. La imagen, el cielo de Oxford en junio, persiguiéndo de reojo nuestro azar inevitable. Días felices.)

"Todo es adrede, todo hace trizas el alma." Pero..

Escépticos y optimistas

Los escépticos y los optimistas se miran siempre de reojo.
Son desconfiados de nacimiento.
Los escépticos se burlan de los demás y de sí mismos. Se aburren de crecer y no echan de menos las ausencias.
Los optimistas vencen al tedio y a la fiebre. Aprenden del ayer y no lo borran. Conocen y reconocen que vendrá algo mejor y desde ya preparan la bienvenida.
Los escépticos van y vienen sin nada. Y lo que es peor, sin nadie. Abrazan al pesimismo como único consuelo. Inventan una tristeza sin lágrimas, dura como una mueca.
Los optimistas se entienden con el río y con el cielo que lleva en su corriente. Saben que allí navega la tutela más leal, más respetable, y asumen el alma como agua.
Los escépticos son apenas mendigos, y el tiempo que transcurre les deja su limosna. No logran escapar del viejo laberinto y reciben mensajes que son indescifrables.
Los optimistas en cambio guardan a menudo algo de gloria, que no es siempre la de hoy ni la de antes. Hacen un nudo con las certidumbres y llenan su bolsillo de poesía.


(Texto extraído de Vivir adrede, de Mario Benedetti. Y dedicado a una amiga jodida ahora. A modo de torpe intento por estar a la altura y poder compensar algunas viejas deudas. Ahora que es mi turno, creo. Ánimo, del vacío si hace falta. Un beso.)

Gustosa reincidencia

 Billet doux

No creas que he olvidado. Suelo. Pero no hay olvido de agua salada, una memoria de llagas: hidra de bocas amarillas. Ningún peligro de que te falte tu lugar en el tiempo; inscripta con honor en la noche más pegajosa, en la cama más hundida. Una medalla verde bajo la palma de la mano. Muerta en la escalera, entre el segundo y el tercero. Por autor o autores desconocidos. Descuida, pues, sigue gozando. Indescifrable, no descifres nada. Sin indicación de remitente.

("Papeles Inesperados". Julio Cortázar)

Calendario torcido de sonrisa rota

Ahora

que todos los hoy

son el mismo,

aquel ayer

ya siempre será

nunca.

Humor macabro de los redactores de preguntas MIR

Pregunta nº 232 del examen MIR el año 2000:

Cuando un enfermo nos pregunta que cuánto tiempo le queda de vida, procuraremos:

1. Ser lo más exactos posibles, de acuerdo con la bibliografía existente hasta el momento.
2. Aunque lo sepamos a ciencia cierta, sólo se lo diremos al familiar de referencia, nunca al enfermo.
3. Decirle una cifra menos de la que esperamos para que se lleve una agradable sorpresa al comprobar que vive más tiempo del esperado.
4. Ser ambiguos en la respuesta y hablar de "expectativas limitadas" en vez de cifras exactas.
5. Le diremos que eso forma parte inviolable del secreto profesional.

Ya lo conté recientemente en un círculo botellonero ante la incredulidad máxima de los escuchantes. Pues no sólo es una pregunta real de un examen MIR anterior, sino que tuve que pedir perdón tras escapárseme una carcajada de sincero deshueve en mitad de la silenciosa realización del simulacro que incorporaba esta pregunta al leer la opción 3. Qué simpáticos hijos de puta.

Tintorro Drinking Ranking

Bueno, este lugar lleva demasiado tiempo consintiendo y malcriando su ramalazo melancólico, y descuidando injustamente sin embargo esta otra cara alcohólica y atrapada que también da nombre al blog.
Hoy intentaré compensarlo.
Muchos me habréis sufrido en innumerables aventuras de ocio nocturno recurriendo al clásico braseo apestoso, a la retahíla decadente y soporífera de mi honorífica clasificación de los mejores vinates de cartón para elaborar el más sabroso y distorsionante kalimotxo. Pues volveré a someter aquí a todas esas marcas comerciales al mismo riguroso y pormenorizado estudio de su relación calidad-precio.
No sólo no era un mal sueño de borrachera chunga, sino que a partir de ahora, quedará para la eternidad cibernética constancia gráfica indefinida. Que dé comienzo este delirio grotesco de hombrecillo nariz con pretensiones en salud pública.


1.-Tío de la bota. Indiscutible primer puesto para un caldo de una calidad alejadísima de la que ofrecen el resto de sus perseguidores. Superando en sabor a muchos vinos de botella. Ventajas: casi todas, de los pocos de la lista que habrán olido una uva. Precio en torno al euro y pico. Envase cómodo, original y elegante. Inconveniente: disponibilidad limitada, cada vez cuesta más encontrarlo.

2.-Cumbres de Gredos. Mi preferido de los clásicos del chino. Todavía muy extendido.Y aun muy por delante de su competidor natural en el mercado, el infame Don Simón. Pavo y poco el litro. Hará un mes probé un nuevo formato en brick de 3 litros y grifito imitando el tonel. Graciosete, sí, pero me supo bastante peor.

3.-Casón Histórico (Hacendado). Mi mejor compañero de desfases universitarios. Patrocinador habitual de los planes más costrosos a la par que solemnes. Suave para mí, quizá aguado para el resto. Precio imbatible: poco más de cincuenta céntimos el litro. Combinable casi con cualquier fluido. Muy cerquita del Cumbres, merecido futuro heredero del segundo puesto.

4.-Gran Duque. Otro que tiende a desaparecer desapercibido. De calidad similar al anterior con precio algo más alto. Un buen vinate también legendario en triste retirada. Simpático formato en brick ortoédrico más bajito y ancho de lo habitual (mis buenas risotas en soledad que me he pegao, redescubriendo este nimio detalle una y otra vez. En fin, lastimica).

5.-Rucio. Entrañable vinagre oficial de la peña El Gnomo de Serracines. Desde aquí un cariñoso recuerdo a Víctor Sanchidrián de la peña Los Gurrungungueros por las arduas negociaciones nocturnas entre peñas tradicionalmente enfrentadas y los desquiciantes trueques de bebida en momentazos de escasez y picaresca.

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n.- Don Simón: ácido acético y taninos. Ideal para desinfectar el inodoro más sucio de escocia o para dibujarle un rostro nuevo de un método arrojadizo y corrosivo a uno de los leones del congreso de los diputados.


Hasta aquí por hoy, pequeños aprendices de la acidez gástrica y el pimiento sonrojado. Habrá nuevas entregas de entusiasmo insalubre por esta bendita espumita rosa. Mientras tanto podéis corregirme, invitarme a un trasplante hepático o incluso dispararme y acabar de una vez con todo en las conspiraciones que abajo figuran.
Saluz y bancos de parque!

Poesía en la cornisa

¿Qué hacer cuando echas de menos a alguien
que ya sólo existe dentro de tu cabeza?

Abrírtela para que salga.

Jornadas Postmir 2011 Oftalmología

Nada mejor

WATER STREET

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.

Y estrenar una vida diferente.

Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres.
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.



EAST 54TH STREET

No me salvéis. Intento así perderme.



WEST 10TH STREET

La esperé mucho tiempo. No sé cuánto.
No conté el sol, ni el viento, ni la nieve.
No contaba los días. Eran largos.

Supe que volvería. Y la esperé
para echarla de casa como a un perro.

Ahora la olvida todo. Yo, no puedo.



MADISON AVENUE 

Hay que huir de la gente. Los amigos
tienen palabras, gestos y miradas
con una piedra dentro que hace daño.

Hay que huir de la gente. La familia
es la mano que aguanta la cabeza 
para que permanezca bajo el agua.

Y el amor es tan sólo una palabra 
que una mujer nos pone entre los brazos.
Al irse la mujer duele su nombre.

Estar aislado es grato para el alma.
Estar aislado es grato para el cuerpo.
Morir es tan sólo aislarse un poco más.



FIFTH AVENUE

Cuando de algo me alejo más me acerco
a ti, a quien aún no he hallado en mi camino.



(poesías extraídas de Ciudad del hombre: New York de J. M. Fonollosa)

Palabralgia pseudopsiquiatriforme

Porque hay palabras que duelen más que otras.
Palabras que desquician de miedo.
Espero disfruten aprendiendo con esta nueva entrega del glosario de traducciones medicina-realidad que vengo desarrollando.
Ya cuarta entrada palabrálgica: orgullo.
En esta ocasión limitaremos nuestra insaciable inquietud léxica a la esfera psicopsiquiátrica. A lo que nos pasa por la puta almendra, vamos. Éstos han sido los 10 nuevos palabrotos dolorosos seleccionados para esta ocasión de locos.

-Criptomnesia: alteración en el reconocimiento, incluye los fenómenos de "dejà vu" o "jamais vu" y el Síndrome de Capgras (delirio de dobles). Literalmente significa memoria escondida.El término fue acuñado por el profesor de psicología Théodore Flournoy (1854-1921) y se usa para explicar el origen de experiencias que la gente cree que son originales pero que realmente están basadas en recuerdos de eventos que han olvidado. Coloquialmente puede utilizarse para zafar de la acusación de plagio.

-Dipsomanía: impuslo enfermizo e irresistible hacia la ingesta de grandes cantidades de alcohol de elevada graduación en un espacio de tiempo limitado. A diferencia del alcoholismo clásico se manifiesta como crisis episódicas y durante los intervalos no existe consumo de alcohol. Caracteriza el patrón nórdico de abuso de bebidas alcohólicas.

-Disfemia: tartamudez.

-Hiperproxesia: atención excesiva.

-Hipnagógico: situación de tránsito entre la vigilia y el sueño. Fases III y IV del sueño profundo no REM. Se aplica a alucinaciones auditivas, visuales o táctiles que se producen poco antes del inicio del sueño.

-Hipnopómpico: dícese de las alucinaciones que ocurren en un estado intermedio entre el sueño y la vigilia, cuando nos estamos despertando. Percepciones que no se corresponden con la realidad objetiva pero son vividas como tales y el sujeto noes capaz de diferenciarlas de una experiencia normal, vivida completamente despierto. No son patológicas.

-Palimpsesto: amnesia lacunar alcohólica.

-Paraeidolia: fenómeno psicológico consistente en que un estímulo vago y aleatorio (habitualmente una imagen) es percibido erróneamente como una forma reconocible. Ejemplos: visión de animales o rostros en la forma de las nubes, audición de mensajes reconocibles en grabaciones en idiomas desconocidos o reproducidas al revés, etc.

-Psicastenia: variedad de la neurastenia en la que predominan los síntomas de la depresión psicógena. Afección de la psique ("debilidad del alma") caracterizada por temores infundados y morbosos, obsesiones, compulsiones y ansiedad. El término ya no se utiliza en el diagnóstico clínico.

-Verbigeración: repetición contínua y anormal de las mismas palabras o frases sin sentido que se intercalan en el discurso. Típica de la esquizofrenia y el retraso mental.