tonight.

"Indolente y extraño, vas a tirar los dados del poema."
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"Tú eres tú porque yo lo he querido."
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"Y ahora todo resbala hacia lo real."
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"Viajas en tus palabras y tus palabras viajan."
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Vegas en Galileo

Este jueves 14 de junio, a las 21:30 horas
estará tocando Nacho Vegas en la sala Galileo Galilei.
Por unos 15 pavos, creo. Y si se marca
la mitad de ruido y dolor que derrochó en el Universimad
hace unas semanas, pues joder,
puede ser la polla este concierto.

Joder cómo me flipa este poema

"Siempre has pensado que la realidad no existe
o, por lo menos,
que la tuya la vive otro.
Quién creció entonces en esta ciudad,
te dices esta noche en la que llegas a las tantas
con la alevosía del fugitivo que regresa a devolver un dinero,
a confirmar un dato, o a saldar una deuda de honor,
pilotando expectante un automóvil
como el cetáceo suicida atraviesa entre dos cabos
una línea imaginaria.

Adónde regreso, si la realidad no existe,
te dices,
a una luz ya apagada en mi ventana
donde, insomne, agotaba el último
serie B de Tele 5 y después releía a Bataille,
a ese edificio que ahora paso de largo
donde mis ancianos padres duermen,
a los corn flakes con whisky de madrugada
en El Pesquero, a Décima Víctima,
al macarra de turno,
a un pasado que ya es literatura,
adónde,
[lo dijo Zenón, la flecha está en el aire
pero no se mueve la flecha]
si el disco en los semáforos desde entonces
está en amarillo,
si los basureros continúan parando en el Delicias Café
y prefieres seguir ruta, hacer noche
en un hostal de descampado,
confirmar que nada existe, que otra vez será,
que ya entonces te decía Bataille, escribo
para borrar mi nombre."


(poesía sublime del gran Agustín Fernández Mallo, extraída de Poetas, primera antología de poesía con matemáticas)

Y también no estar triste,
no crecer con las fuentes, no doblarse en los sauces.
Ancha es la luz para dos ojos, y el dolor danza
en los pechos que aceptan sin flaqueza sus fríos escarpines.
Y no decirte ni lejana ni perdida
para no darle la razón al mar que te retiene.
Y elogiarte en la más perfecta soledad
a la hora en que tu nombre es la primera lumbre en mi ventana.

Benditos sean mis ojos

porque tan alto miraron.
(pero esto no lo pienso en absoluto)

 

(Mi sufrimiento doblado... de Julio Cortázar por supuesto y siempre por aquí, retorciendo la astilla infectada de lo jodido y cierto dentro de la carne, extraído de su odioso y genial Papeles inesperados. Y para dejar de una puta vez de lamer heridas cerradas.)

Mi prima te toca

Conciertazo de Alba Castillo
mañana sábado 2 de junio a las 19:30 de la tarde
en el Cafetín Desván de Torrejón de Ardoz.
Vozarrón y cervecitas contra el bochorno y la desidia.
Acude, no le des mucho la brasa y finánciale la grabación de un disco.

Urocultivo +

Qué privilegio fisiológico y cultural,
qué sensibilidad
artísitica y prostática,
orinar
en las aceras de Madrid.

Qué centralismo
en mi política hidrológica y territorial,
mear
por fin, por
farolas y bordillos
de Madrid.

Qué brisa libertaria y púbica
al paso del camión de la basura, qué salpicadura
de oros y creatinina, mi orina
contra la piedra imperial y centenaria de Madrid.

Qué bohemia alquitranada y caliente
aliviada por mi uretra persistente y feliz.
Ya sólo me siento osado
y silvestre meándole
a la noche delincuente
de Madrid.

Qué dinámica de fluidos,
qué zigzagueo descendente, mi meada
canalizada entre los adoquines de San Vicente
Ferrer, de Desengaño, de Velarde,
de Daoiz.

Qué alarde urológico de urbanismo,
decorando con regueros de ácido úrico
y Mahou Clásica, este inocente bolardo,
este alcantarillado público,
esta pintada cursi,
diurética y panfletaria, que me harta
de Madrid.

Villa y corte de mangas y rollo,
ansiada y hostil,
pasa que si no me das
la bienvenida, yo
te meo encima,
Madrid, puta estrecha, triste y gorda
con tu carita perfecta bajo mi chorra,
si no puedes ser mía, serás siempre
del pH
de mi orín.

Qué lastima que contra mí
sólo tengas tu belleza.

"La palabra C" (8x19)

Suena una trompeta de jazz cincuentera y vierte el contenido transparante de una coctelera inclinada en dos copas con aceituna. Están ambos sentados, el uno frente al otro, en el salóm sombrío de uno de ellos. Levanta una de las copas frente a su cara y dice:
-Por la estupidez.
Cuando su amigo se dispone a beber tras agitar en el aire también su copa, prosigue:
-No he acabado. Por el dolor muscular, los espasmos. Por sentir como si te hubieran arrancado las articulaciones y te hubieran puesto cristales rotos.
-¿Debería copiar todo esto, o..?- Interviene por primera vez.
-Tu estómago se llena de bilis, el vómito es como si alguien te metiera un gancho al rojo por el esófago y te rasgara la carne, la sangre gotea por la garganta y te ahoga y te da arcadas con un estupendo sabor a cobre de moneda quemada.
-Soy oncólogo, sé que..
-Si lo supieras no estarías aquí sentado. Día dos: los leucocitos desaparecen, abriendo tu organismo a los ataques. La fiebre se dispara, la piel parece que te arde y al rato está enterrada en hielo. Cada sensor del dolor del cuerpo se activa al mismo tiempo hasta que la agonía ya no es una palabra ni un concepto, es tu única realidad. Tienes alucinaciones, pesadillas con la muerte. Y entonces empieza la carrera. El cuerpo puede desandar a rastras a tiempo, o los organismos hostiles y los parásitos te conquistan para siempre. Si ganas, vives. Si pierdes, mueres.-y traga su martini largamente hasta agotar la copa. La posa vacía sobre la mesa y vuelve a decir- Así que... ¿qué vamos a hacer, Wilson?

"Hacia ti los cruces, sobre ti los nudos, para ti los puentes"

Geometría

He vivido creyéndome
que todo estuvo
siempre en otro lugar y en otro tiempo,
autorizado por la inmunidad
que dan los días, sucesivos
de fósforo y abejas,
de vértigo y orgullo.

Abomino de las ruinas lúgubres,
de la excesiva realidad,
del presente horadado por la pausa.

"Tener aspiraciones, verbo y prisa,
estar fuera de sí como aprendices,
saberse en libertad: jóvens súbitos".

 
Principio de conservación de la osadía

Reconozco que llevo
una piedra en la mano, un abismo.
No soporto
empeñar la ambición
por una recompensa.
Hace tiempo que ya no me embeleso.
Enamorado estoy
de una sonda extensible,
pero nunca debiera haber venido. 



(poesías extraidas del poemario Nudos de Salvador García Ramírez, premio Ciudad de Alcalá de poesía 2005)

extremotivos

Vuelven. Amenazan nuevo disco y la gira que nos debían ya tiene fechas y ciudades. Le han puesto un nombre, "Robando perchas del hotel" que claro que tiene una razón y un escritor nacional archiconocido culpable, lo explican detalladamente en este artículo de ElPaís.

Sevilla 8 de septiembre, Valencia 14 y 15, Murcia 22, Madrid 29 (en el festival En Vivo, que de repetirse en el recinto del año anterior, dispararía las posibilidad de que Roberto Iniesta fuera atendido en el servicio de Urgencias del Hospital Universitario en que estaré rotando para entonces, y de que mi absoluta falta de profesionalidad triunfe heroicamente provista de inexperiencia, arsenal farmacológico desconocido, objetos punzates y mala praxis donde la heroína y la tristeza llevan años fracasando), Barcelona 6 de Octubre, Cáceres 13, Bilbao 20 y A Coruña 27.

Yo ya tengo mi entrada gracias a mi eterna insolvencia y un amigo que es en realidad la primera sucursal bancaria clandestina y desinteresada que viene operando en Serracines, la mejor caja de ahorros y pensiones del estudiante aldeano medio kalimotxero, obra antisocial incluida.

Por aquí dejo colgado un regalito que se marcaron por sorpresa el pasado mes de abril en Oviedo, y a continuación transcribo la letra de la canción inédita.



Voy buscando lo que quiero,
averiguando, a mi manera,
que no me gustan los maderos
ni la gente con banderas,
ni la Virgen María,
ninguna ideología;
pero si sirve de algo,
yo pido libertad para los pigmeos,
que me dan aunque no los veo.

Agua. Si vienen a por mí, tú dame el agua.
Mientras, intentaré, a la vida, negociar
lo que tengo, lo que tú ya sabes...
lo que guardo bajo siete llaves.

Salgo a la calle desnudo,
nadie piense que es locura,
que con el ojo del culo
mido la temperatura.
Mientras la mayoría,
más terca cada día,
se ocupa de sus cosas,
yo pido...

Hace tanto que te espero
que he perdido la conciencia social
y ya no encuentro agarradero,
abandonado en esta ausencia global.
Desde que no te veo...
Concédeme un deseo:
si no es mucho pedir,
yo pido libertad para este minero
que quiere entrar en ese agujero.

Ardo. Te veo pasar y, ahí, me caliento y ardo,
y entro a hacer, en tus caderas, prospección.
Si me pierdo, dime adónde sale,
qué motivos son los principales;
que sólo el viento me sirve de guía
por los caminos de las utopías.

Sopla el viento sin parar
para que vuelva
y en el viento viene y va
una respuesta.

Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento
y voy detrás de todas las tormentas
por si la encuentro.

Yo no digo nada...

"Hacia ti los cruces, sobre ti los nudos, para ti los puentes"

Sin remedio

Entre las cosas serias
que desde siempre me preocupan: 
programar el domingo,
cumplir los plazos,
la gota que me inunda el fregadero,
de bruces contra el tiempo, dilapido
los labios que aplacé
por un cigarro.


Puntual

Desmerezco esta tregua
por el tiempo que aparto y desperdicio.

En los andenes busco
pero es el barro el que se escucha.

Nunca tuve valor para rendirme
ni la rabia un sentido.

Ahora, no podría

negar que sólo fui 
la coincidencia.


Con retraso 

Cada vez más despacio y sin recursos,
en un rincón
donde el viento gotea
tan sólo monosílabos,
más rotundo que hostil
el pensamiento, 
taladro las compuertas del olvido.

Es entonces la noche
como una tregua prematura y simple,
libertad derrochada en el amago
de lo que nunca fue un reducto.

Cotidiana la fuga,
insultante el fastidio,
entumecido en la erosión del orden
renuncio a lo que aplazo
con la terca inminencia del vacío.


(poesías extraidas del poemario Nudos de Salvador García Ramírez, premio Ciudad de Alcalá de poesía 2005)

sé suag

Un año después, cada día hay más motivos

 

http://madrid.tomalaplaza.net/2012/05/06/acciones-madrid-mayo-2012/