ser de lejanías

Me he enamorado perdidamente de la distancia.
Y cuando duermes a mi lado, después de follar,
borrachos y rotos bajo esta primavera contaminada,
sólo sueño con un alejamiento perpetuo.
De toda esta belleza extraviada
que pueda (tanto tiempo después) llegar a querer.
Para así no poder nunca (tanto dolor después)
llegarte a doler.

lista de espera

Llevarás vaqueros rotos.
Te olerá el pelo a chicle.
Reirás todo el tiempo.

Buscaré tu rostro entre todos lo que se cruzan veloces
desde este vagón de la línea 3 que es mi vida ahora.

Ridiculizarás mis gustos depresivos ante mis amigos y yo
te morderé la boca.

Me meterás en problemas en los que quiera
quedarme a vivir para siempre.

Te contaré
que me atrapa este oleaje entre embriaguez y resaca,
bandeándome siempre entre creer
que no te necesito
y desearte
con la desesperación desquiciada de quien espera un trasplante.

Odiarás a la policía.
Me besarás, acariciándome la nuca.

Te darán miedo las carreteras vacías
y la rareza de los domingos. Mirarás siempre
a las parejas de ancianos con ternura.

Me preguntarás por mis novias del pasado
solamente cuando estemos a oscuras.

Llevarás vaqueros rotos.
Te olerá el pelo a chicle.
Reirás todo el tiempo.

Y empiezo a perdonarte que no vayas a aparecer nunca.

autodiagnostico y domingo

Sé que tengo resaca cuando todo me parece irradiar una belleza inadvertida y decadente.

Los viernes son los nuevos viernes. Sí, ya hemos dado toda la vuelta.

Ya es viernes.
Bebed y amaos
con la misma violencia.
http://www.youtube.com/watch?v=ZiShjRZjxQk
(...con que os despreciáis frente al espejo el resto de la semana.)

Novatos

"Nuestra buena suerte nos permitió sentir una tristeza para la que nuestros padres no tuvieron tiempo."

http://www.youtube.com/watch?v=JlCMOpmsf_U

Haiku del médico de guardia

Olor a orina, café quemado, lejía industrial.
Otro doblete y sin llorar
insomnios de luz azul y sangre seca.

este sábado en madriZ

siempre lloviendo y domingos

"Aquí, Madrid, mil novecientos cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos.
caminando hacia marzo paso a paso
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes (y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso...).

Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.

(Más tarde vendrá mayo, y luego junio,
y después julio y, al final, agosto).

Un hombre con un año para nada
delante de un hastío para todo."


(poema soberbio y terriblemente vigente de Ángel Gonzalez. 60 años después, nada ha cambiado tanto)







"escribiendo...

Dicen que. Cuando ella murió, él seguía enviándole whatsapps. Le escribía con la inquietante cotidianidad de quien espera la respuesta de un muerto. Y, en la parte superior de la pantalla, podía ver su nombre, y su última conexión; día y hora de la muerte. Una pequeña lápida retroiluminada. Efecto lupa sobre alguna letra, abombada por una lágrima. Él persistía con el convencimiento de que en algún momento. Ella se convertiría en la única superviviente del accidente. Titulares en prensa. Y en la pantalla aparecería un escribiendo... Dicen que. Él sólo quería enviarle una última frase bonita. Y que ella la leyese."


(texto de enfant terrible, claro)

La caída, poema de Batania (poemario neorrabioso de amor y destrucción ya en mi poder)

"Así fue mi caída: blanca,
silenciosa como un búho en las grapas de la noche.
Y qué bello era su rostro
la tarde en que me dejaba.

Qué bello.
Como un cardo bello como una araña.
Como un puñal como un cáncer qué bello.
Con esa belleza fácil y sin culpa,
pues ser bella no le costaba nada.

Qué le iba a costar. Ni siquiera
la tarde en que se fue
consintió en rebajarla.
Y fue increíble escuchar
"Ya no quiero estar contigo"
en su rostro de siempre,
qué bello era por dios,
qué bello.

Pero al menos escribo. Desde
el mismo lugar en que caí,
escribo. Ella sigue su camino,
cometiendo belleza,
y yo sigo en mis versos,
intentando la mía."


(poema "La caída", de Batania (neorrabioso), extraído de su poemario recientemente publicado "El amor es un ave sin nido que pone huevos en el aire. Poemas de amor y destrucción.". Una joyita de la que todavía quedan ejemplares en las librerías Arrebato, Enclave y Traficantes de sueños, y en los bares Antonio, Los diablos azules, Dinosaurio y Vergüenza ajena.)

mala preparación, regular tolerancia, no complicaciones durante el procedimiento.

Tu sensación de vulnerabilidad,
mi absoluta vocación.
Invasividad retribuída
(venganzas adultas de un niño raro).

- ¿Y tú qué has hecho hoy?
- Buscar la verdad en el interior de las personas.
- ¿Eres psicólogo?
- Endoscopista.

queloides

La vida cicatriza en la mirada y el hígado.

Aquí siempre es domingo, n+1

Video-collage de Jonás Trueba:


Tráiler con buena pinta:

descárgate ya Google Earth para Android totalmente gratuito

Vive rápido,
para que nadie tenga tiempo de preguntarte cómo estás.
Cada noche, antes de acostarme, observo tu casa por Google Earth.
Imfinethanks.
Del invierno se sale como de un recuerdo.
Pero por aquí tampoco es.

ser el hijo de un creador me hace sentir como católico

Sólo la belleza merece la pena. Tanta.
A veces ni eso.
Pero sí aquí, en su obra,
en su web, (en su cabeza)
la de mi viejo, que es Artista, já, qué,
cómo te quedas. De repente todo mola.

http://ginesfcg.wix.com/gines-art

(la imagen es "Sin título", 2013. Mixta y collage / tabla. 33 x 24 cm)

mientras me plancho la camisa

La soledad no es
Ibuprofeno y pornografía para soportar la realidad.
Quedarte en el hospital aunque no tengas guardia.
Exhibir tu elocuencia en Facebook, acumular megustas,
que eso te importe.
Matarte a correr sin saber hacia dónde.

La soledad tampoco es
pasar las resacas leyendo poesía gratis en la Casa del Libro de Gran Vía.
Comprar crema de calabacín Knorr envase único 2 raciones.
Quedarte mirando un cielo lleno de cables por la ventanilla del tren.

No es sentir impulsos violentos hacia parejas felices.
Ni ver perder al Estudiantes otra vez en el último minuto.
Llamar a tu madre una vez al mes con número oculto y colgar.
No poder dormir ni terminar
el vaso de whisky de antes de salir, mientras me plancho la camisa,
cualquier relación, o
este poema.

Tú no sabes lo que es la soledad, gilipollas.
No es una ausencia. Ni cinco
mil drogas para que ya nada te afecte
(salvo el ukelele de esa canción
que seguirá destruyéndote siempre que suene).

Porque la soledad no es
mirar a los ojos y decir te mueres.
Mirar a otros ojos y decir no te quiero.
Mirarme a los ojos y no encontrar en todo esto
tristeza alguna que decir.
Ni a quien.

http://www.youtube.com/watch?v=B0eEszXwndk