siempre sin fracaso

A veces, sentado en la playa de arroz, sopla el viento y unos folios se me van de las manos. De las manos al mar. Hablan de un tipo que viajó a Cerdeña con una mujer. Los veo volar, estamparse contra una pequeña ola y pienso: "Déjalos ir, sólo son la 1/10 parte de un árbol enano, escuálido y para colmo sin raza". 

La Coca-Cola que abrí ayer tiene ya un dulzor adhesivo. Hoy me asomé a la ventana que da al jardín; había luz artificial. Constaté que un enchufe es más rápido que una palabra. 

La mayoría de las personas vivimos toda la vida basándonos en el esplendor de un solo día; los días que vienen después son los extrarradios fashion, la propagación edulcorada de aquella jornada. Ya sé cuál fue la jornada de esplendor de Agustín. Me da miedo escribirla, incluso pensarla. 

He pensado que la población mundial lee mucho más de lo que reflejan las estadísticas: los textos de los envases de los productos manufacturados. Por eso he pensado en los contenedores de basura como en verdaderas bibliotecas. Hoy he pasado junto al cadáver de Agustín. Decididamente, el tiempo está haciendo en él una cirugía curiosa, el tiempo es un artista que experimenta siempre sin fracaso.


(fragmento de la novela Nocilla Lab de Agustín Fernández Mallo, tercera parte de su trilogía de narrativa post-poética experimental Proyecto Nocilla)

Nos movemos

Mañana miércoles 25 de julio a las 18:00 en la Sala Gregorio Marañón del Colegio de Médicos de Madrid (Metro Atocha), Asamblea de los Residentes de Madrid: Orden del día: 18.00: Inicio de la reunión. Exposición del Orden del día. 18.15: Estructura y organización de los residentes dentro de la Comunidad de Madrid: Organización de la vocalía de los Médicos en Formación. 18.45: Exposición de los problemas actuales que afectan a los MIR: -Recorte del sueldo y suspensión de paga extra. -Reducción del número de guardias. -Colaboración con los adjuntos. -Mayor colaboración con los tutores. -Actuación frente a los posibles futuros problemas. Alternativas a ofrecer y posicionamiento respecto a los mismos. 19.30. Conclusiones. 20. Cierre del pleno.

De mis horas perdidas en idealista.com

ALGUIEN QUE SEA YO

Apagar la televisión así 
de rápido y salir cagando leches
al mundo a que te ocurra algo importante,
pedir café con sacarina, otra cerveza, 
hablar, comprar tabaco y videojuegos,
comprar un disco, un libro azul,
echarte novio o novia o las dos cosas,
follar también, mirar siempre hacia arriba.

Ser yo, ser alguien bien vestido y bien pagado,
un cuerpo con camisa de algodón,
jersey de pico y gafas de colores,
alguien que vive hasta altas horas
en pubs, en oficinas, en centros comerciales,
alguien que sólo vive y que no sabe
qué hacer con tanta carne saludable 
y tanta luz,
alguien que simplemente vive aquí,
un dormitorio, un baño, una cocina,
alguien que está porque hay que estar
y ser 
y parecer,

que tiene plaza de garaje y trastero y microondas
y mandos a distancia.
alguien que vive, insisto
y que se aburre de que nunca pase

nada.


(poema extraído de Alguien que sea yo, escrito por Manuel del Barrio Donaire y publicado por la editorial Huacanamo)

CompetideFestis(conpastisyanfetas)

El HUG también de mani

Mañana 19 de julio de 2012, se celebrará una marcha en protesta pacífica contra los últimos y brutales recortes de las condiciones laborales de los empleados públicos y la subida del IVA. Enésima agresión al desaparecido bienestar social. Será a las 20:30h en Madrid, desde Neptuno a Sol. Esta movilización está convocada por los dos sindicatos mayoritarios del país de cuyas siglas no quiero acordarme. Los médicos residentes del Hospital Universitario de Getafe acudiremos a la manifestación con batas blancas y pancartas. Yo, secundaré por convencimiento y necesidad ante la gravísima situación actual, muy a pesar del absoluto desprecio que siento por las plataformas convocantes y la hipocresía ladina y traidora con que vienen desempeñando su papel en el jodidísimo panorama nacional.

Un domingo, pongamos

Ella me dijo días más tarde,
-¿Qué pasaría si un día, un domingo, pongamos, estás en tu chalet, sales un momento a recoger la correspondencia, el viento cierra la puerta, y no tienes llave, y te ves allí, en pijama y descalzo, observando a través de una de las ventanas tu cafetera, la mesa del saón con la figura de porcelana en su centro, la foto de la gata en la estantería, los libros que dejaste abiertos en el suelo, junto a tu mesa, el Mac con el Messenger parpadeando en la pantalla, la taza de café en el fregadero, las latas de Coca-Cola desbordando el cubo de la basura, y piensas que por una vez ves cómo es exactamente tu propia vida pero sin tí? ¿Qué pasaría?
-Rompería el cristal -contesté.
-Bueno, sí, pero ¿y qué más?
Me quedé mudo unos segundos; al fin dije,
-Vale, no sé si tendría valor para esa clase de regreso a mí mismo.

Ese día ella compró un Kinder-Sorpresa, no comió el huevo, tan sólo lo rompió con el mismo ensimismamiento y cautela que un caco rompe un cristal, y me lo dio para que me lo comiera yo, me lo metió en la boca, profesionalmente, como las madres de los simios cuando les dan plátanos a sus crías tras pelarlos. Ella se quedó con el camión de recortar y pegar que había dentro. Parecía que en aquella isla se le hubiera despertado un repentino interés por los camiones. A mí, por pensar en cintas magnetofónicas, por ejemplo, anoté:
"Hay un antes y un después en la historia de la humanidad: el momento en que irrumpe la cinta magnetofónica como bien de consumo: la posibilidad de cortar y pegar, alterar, fundir pistas."
E inmediatamente después, de nuevo pensaba en nosotros como en una cinta magnetofónica tirada en una cuneta.


(fragmento de la novela Nocilla Lab de Agustín Fernández Mallo, tercera parte de su trilogía de narrativa post-poética experimental Proyecto Nocilla)

Deliciosamente cierto

Llueve fuego en el Paseo de las Delicias. Su asfalto caliente va encharcando las tardes extrañas de julio contra un cielo derretido y las ruedas de los autobuses de la EMT arañan tu cerebro de sueño infinito. En ambas aceras, largas hileras de chopos se abrazan en la lejanía enmarcando un punto de fuga que se estrella contra la fachada del Reina Sofía dirección noreste y contra las últimas plantas del 12 de Octubre en sentido contrario.

Se me retuerce el verano andando deprisa con el abono transportes entre los dedos, ante las tiendas de regalos de la estación de Atocha y su aire acondicionado con olor a croissants, siempre esquivando maquilladísimas comerciales de ING direct y Citibank. Avanzo un par de páginas al día un antiguo billete sencillo de cercanías en mi libro de Agustín Fernández Mallo, y estalla un nudo de catenarias y tormenta en el espejo de mis gafas de sol. Es este sur de Madrid ardiendo con el norte en ningún sitio. Conmigo dentro.

Vivo en una calle donde hay más sexshops que floristerías, y ancianos buscan en la basura y duermen con abrigos de plumas sobre los bancos. Vuelan los taxis y las vespas de los ejecutivos. Vuela el reloj y el insomnio hasta los balcones que no ondean banderas eurocoperas de España. Las chicas del barrio te miran (para que las veas y puedan sonreirse mirando al suelo) cuando echas en tu carro del supermercado suavizante para lavadora "al aloe vera" y una malla de cebollas. Y salgo a cenar con mis nuevas compañeras de trabajo y vuelvo de fiesta andando a mi nueva casa y no termino de creerme que esta sea ahora mi vida.

Regalo vinilos que compro en la Fnac de Preciados como un modernito gilipollas, culto y aburguesado, casi descreído. Subo Moyano y corro por el Retiro como un yuppie estresado que huye de sí mismo y sus corbatas, entre niños imbéciles persiguiendo palomas y chicas perfectas que patinan de espaldas como por el paseo marítimo de una playa californiana. Me siento en el suelo del vagón de metro con una litrona entre las piernas y miro hacia arriba las caras torcidas de los viajeros rectos, borrándose entre acordes de mp3 y olor a goma caliente.

Subo de dos en dos los escalones de madera chirriante del interior de mi portal viejo. Leo los post-its de mis compañeras de piso sobre el frigorífico y sólo veo poesía. Tiendo una lavadora al olor perpetuo a marihuana de mi patio interior. Bebo un Martini desnudo frente al ventilador y cliqueo una vez más sobre el "omitir anuncio" de otro videoclip de canción triste en el Youtube. Es como si mi vida anterior jamás hubiera tenido lugar. Si hasta este preciso instante yo no hubiera existido, todo a mi alrededor sería exactamente igual. Es como si Madrid me llevara toda la vida esperando. A que matara mi pasado para ella. Y creo que me encanta.

Ajolote is in da jaus

Concierto del grupo de funky-reagge-rap Ajolote integrado entre otros desechos sociales por mi hermano y mi primo, en el contexto de las jornadas "Rescátate tú mismx" de Vicálvaro en el Evoe la Cantera. Hoy pero dentro de un rato. Gratis, no te jode faltaría más. Costrismo purulento y mucha drogota siempre.

Versazos del fuego amigo

"Eres atractiva y casi nunca para mí,
como un billete de quinientos.
Necesitas cambio, alguna compra, otro color,
como un billete de quinientos.
Estoy enamorado, no te rías que es peor."
(de la pista 2, Morado)

"es tu novio que aparece por ahí.
Me arrepiento sin dejar de sonreír."
(de la pista 5, Remordimientos)

"repitamos justo desde el primer error,
desde el primer error.
mis monedas son restos de la noche anterior,
de la noche anterior ..."
(de la pista 10, El cabo de Trafalgar)


Todo ello sacado del más que recomendable discazo de 2005 "el fuego amigo" de Sr. Chinarro. Sonando en mis cascos en el trayecto ferroviario que separa el sueño de la vigilia y Atocha de Getafe Central.

Tú entreténme.
Yo prometo no conformarme.

A Nats, mi compañera de piso (por sus post-its)

 "WAIT FOR ME

A veces hablo con Michelle, llamo por teléfono
y le cuento cualquier cosa, lo primero que se me ocurre,
soy un trozo de cemento, soy un dragón que ve la tele y bla bla bla.

Esto no es una historia con principio y con final,
no existe el capítulo uno, el érase una vez de los cojones.

Las cosas son, suceden,
te dan en las narices de repente y no sabes decir ni cuándo ni porqué.
La vida es un ahora te cuento esto y no te cuento lo demás.
No hay antes ni hay después.
Te cuento lo de ayer, lo de mañana,
lo de hace tres minutos que me ha pasado y no te lo vas a creer.

Ir hacia lo desconocido es la única forma respetable de vivir.
Hace un año, hace un momento,
ayer o antes de ayer,
hará unos tres minutos.

Unos buscan hacia dentro,
atraviesan intestinos y glándulas biliares,
el paraíso perdido, las llaves del reino.
Uno puede inmiscuirse en lo profundo de sí mismo
y centrarse en sus picores,
en el movimiento rotatorio de sus omoplatos
o en la forma concreta e inestable
que tiene la bolsa de fideos
cuando la abres justo antes de que el agua empiece a hervir.

Otros, por su parte, bscan lo mismo pero hacia fuera,
ir hacia el horizonte, cruzar la línea,
sacarse un billete de avión y decir adiós muy buenas,
con un mapa Michelín en la mochila,
mover los pies,
llegar a Luang Prabang y no quedarse,
seguir hacia no se sabe donde, Laos, Hanoi,
mirando siempre a izquierda y derecha.

Lo importante es buscar,
buscar por el mero hecho de moverse,
por ese regusto de mirar alrededor y que nada sea lo mismo.
No detenerse,
el movimiento perpetuo de los pies y de la sangre.

Buscar más de la cuenta es abrir un paréntesis dentro de otro paréntesis.
Y luego qué, ya está, eso era todo,
lo difícil es reciclar la basura, limpiar tu cuarto,
preparar una cena para dos.
El viaje no deja de ser peligroso aunque no levantes el culo de la silla.

Por eso a veces hablo con Michelle,
llamo por teléfono y le cuento cualquier cosa,
lo primero que se me ocurre,
soy un trozo de cemento, soy un dragón que ve la tele y bla bla bla."


(poema extraído de Alguien que sea yo, escrito por Manuel del Barrio Donaire y publicado por la editorial Huacanamo)

snif (los punkis también lloran)

A tí que nunca me dices

"Y va y me dice:
todavía no te gusta Madrid,
pero a Madrid ya le gustas tú."


Todo esto o solamente esto porque anoche a las 5:15 a.m. atravesaba Lavapiés volviendo a casa y me crucé a un tipo manchado de amarillo de farola por la calle del Mesón de Paredes, un tio que andaba tan deprisa como yo pero en sentido contrario, un perfecto desconocido nocturno a olvidar inmediatamente y sin remedio, sí, pero que vestía una camiseta que rezaba en blanco sobre fondo negro: neorrabios@. Bueno, yo ya sabía que la primera vez que volviera de fiesta por el centro de madrid andando hasta mi casa se me iría un poco la olla después de tantos años de malabarismos transbordistas del consorcio regional de transportes interurbanos, pero joder. Joder. Y eran calles estrechas, Batania, y qué bien me vienen tus versos aveces.