lista de espera

Llevarás vaqueros rotos.
Te olerá el pelo a chicle.
Reirás todo el tiempo.

Buscaré tu rostro entre todos lo que se cruzan veloces
desde este vagón de la línea 3 que es mi vida ahora.

Ridiculizarás mis gustos depresivos ante mis amigos y yo
te morderé la boca.

Me meterás en problemas en los que quiera
quedarme a vivir para siempre.

Te contaré
que me atrapa este oleaje entre embriaguez y resaca,
bandeándome siempre entre creer
que no te necesito
y desearte
con la desesperación desquiciada de quien espera un trasplante.

Odiarás a la policía.
Me besarás, acariciándome la nuca.

Te darán miedo las carreteras vacías
y la rareza de los domingos. Mirarás siempre
a las parejas de ancianos con ternura.

Me preguntarás por mis novias del pasado
solamente cuando estemos a oscuras.

Llevarás vaqueros rotos.
Te olerá el pelo a chicle.
Reirás todo el tiempo.

Y empiezo a perdonarte que no vayas a aparecer nunca.