Lunch atope a Lightscraper (avian version)

 

tictac

A veces es muy tarde para tomar café. 
Y demasiado pronto para una cerveza. 
Eterno momento exacto 
suspendido de sueño y sed.
Extravío ahogado. Deshora desierta  
donde no encontrarnos.

Open, las Memorias de Agassi

Me lo regaló Agüero, un tipo tan generoso como exigente, desprovisto en general de entusiasmo hacia el trabajo de otros. Bastó para generarme un interés inusual y me sumergí en su lectura con mi habitual falta de constancia. Me considero tan poco aficionado al tenis como a las autobiografías. Sin embargo disfruté de su lectura desde el primer párrafo. Una escritura sencilla, directa y cargada de un contenido extraño y simpático, contado de forma honesta y valiente, con muchas anécdotas divertidas y reconociendo una vulnerabilidad inesperada. 

Copio aquí algunos fragmentos que me han llamado la atención, páginas tras cuya lectura he tenido sin remedio que realizar el habitual doblez en su esquina, para poder regresar con agilidad: 

"Se supone que debo ser una persona distinta ahora que he ganado un torneo de Grand Slam. Todo el mundo me lo dice. Lo de "La imagen lo es todo" ha pasado a la historia. Ahora los comentaristas deportivos aseguran que, para Andre Agassi, ganar lo es todo. Tras dos años llamándome estafa, diciendo que no soporto la presión, que soy un rebelde sin causa, ahora me colocan en un pedestal. Declaran que soy un ganador, un jugador sólido, uno de los grandes. Dicen que mi victoria en Wimbledon los obliga a evaluarme de nuevo, a reconsiderar quién soy en realidad. 

Pero yo no siento que Wimbledon me haya cambiado. De hecho, me siento como si me hubieran hecho príncipe de un secreto sórdido: ganar no cambia nada. Ahora que he ganado un Grand Slam, sé algo que se permite saber a pocas personas en este mundo: las victorias no nos hacen sentir tan bien como mal nos hacen sentir las derrotas, y las buenas sensaciones no duran tanto como las malas. Con gran diferencia."

(...)

"Nos vamos en coche hasta las montañas, recorremos el Strip en ambos sentidos, escuchando el CD especial de Gil. Él lo ha titulado: Calambres de barriga. Su filosofía, en todo, es buscar el dolor, cortejar el dolor, reconocer que el dolor es la vida. Si tienes el corazón roto, me dije Gil, no te escondas de él. Recréate en él. Si nos duele, dice, dejemos que nos duela. Calambres de barriga es una colección de las canciones de amor más tristes jamás escritas. Las escuchamos una y otra vez hasta que nos aprendemos las letras de memoria. Cuando termina una canción, Gil recita las letras. A mí, de hecho, me sirven más esos recitados que las canciones en sí. Él deja en evidencia a todos los artistas. Prefiero oír a Gil recitar una canción que a Sinatra interpretarla. 

Con los años, la voz de Gil va haciéndose cada vez más grave, más densa, más aterciopelada, y al recitar el estribillo de un tema desgarrado suena como si a través de su cuerpo se manifestaran Moisés y Elvis Presley juntos. Merecería un Grammy por su interpretación del Please Don't Be Scared, de Barry Manilow: 

Cause feeling pain's a hard way

To know you're still alive. *

Aunque su versión de We Can't Build a Fire in the Rain, de Roy Clark, me emociona siempre, por más veces que la recite. Uno de los versos, en especial, nos dice mucho: 

Just going through the motiones and pretending

We have something left to gain. **

*Porque sentir dolor es una manera dura de saber que estamos vivos. 

**Repetir las acciones y fingir que nos quede algo que ganar."

(...)

"Éste es el libro de mi papá, respondió Jaden en un tono de voz que no le había oído usar nunca, salvo para hblar de Papá Noel y de Guitar Hero. 

Espero que él y su hermana sientan el mismo orgullo por este libro dentro de diez años, y de treinta, y de sesenta. Lo he escrito por ellos, pero también para ellos. Espero que les ayude a evitar algunas trampas en las que yo caí. Más aún, espero que se convierta en uno de los muchos libros que les ofrezcan consuelo, orientación y placer. Yo descubrí tarde la magia de los libros. De los muchos errores que quiero que mis hijos eviten, ése ocupa uno de los primeros puestos en la lista." 

violines

 No he escrito antes sobre el coronavirus. Nunca he escrito hasta hoy del impacto que tuvo en mi vida y mi ánimo esta pandemia durante la primavera de 2020. Como sanitario, hijo o amigo, quizá como paciente, puede que lo peor aun esté por ocurrirme, quién sabe. Pero durante los meses de marzo y abril de este interminable año, viví momentos extenuantes y espantosos trabajando en el hospital. Y después, al volver a casa en coche por las calles vacías, momentos de voz quebrada al manos libres, tratando de fingir fortaleza y esperanza como respuesta a siempre las mismas preguntas de seres queridos preocupados. 

Recuerdo aquellos días de forma vaga, movido por un automatismo instintivo, una alienación de supervivencia. Convencido de la conveniencia de trabajar todo lo posible para así, ya fuera por cansancio o por falta de tiempo, poder pensar lo mínimo imprescindible, y que a la vez, el calendario avanzara lo máximo. Recuerdo consultar con esperanza la sección diaria de Kiko Llaneras en la prensa digital ansioso de algún indicio epidemiológico de mejoría cercana. Las noches en vela, creyendo apreciarme una leve dificultad respiratoria, las horas con los ojos fijos, muy abiertos en medio de la oscuridad. Los días agitados y repletos de silencio, temiendo la noticia fatal y probable de algún familiar o amigo. 

Durante todo aquel tiempo, lo recuerdo bien, un par de artefactos diarios de contenido audiovisual me ayudaban a desafiar esta realidad desapacible. Todas las noches, al llegar a casa agotado, ponía en la tele pública el final de las noticias y Carlos del Amor firmaba unos reportajes de minuto y medio que no eran sino pura poesía de lo cotidiano en forma de fotografías, música y su voz en off con unas pocas palabras idóneas. Todas las mañanas a las 7:41, en RNE1, Laura Barrachina, a modo de resumen de su programa "efecto Doppler" de la noche anterior, declamaba una reflexión filosófica y recomendaba con lirismo y elegancia una buena serie, un prólogo lúcido de novela o una portada de disco recóndito. Siempre tras una música de violines que anunciaba su sección. Y en la que no puedo dejar de reconocer la melodía de Where is my mind? de Pixies (aunque la señorita R jamás me ha dado la razón en esto). Y así cada mañana iba despertando cansado en mitad de una rutina de incertidumbre y dolor, sin saber qué horror viviría esa jornada en el hospital al que me dirigía. Pero silbando al volante la sintonía de violines, emocionado ante el comienzo de mi dosis diaria de cultura. Fresca. Evasiva. Necesaria. 

juergas a crédito (Céline&Mañas) y confesiones no elegantes

 "¿Te crees que están enfermos?... Venga gemir... eructar... temblar... supurar... ¿Quieres vaciar la sala de espera? ¿Al instante? Incluso de quienes se ahogan de tanto carraspear y echar lapos?... ¡Propón un vinito!... ¡Una copa gratis ahí enfrente!... vas a ver cuántos te quedan... Vienen a darte el coñazo sobre todo porque se aburren. Las vísperas de fiesta no ves ni a uno... A esos desgraciados, créeme, lo que les falta es ocupación, no salud... Lo que quieren es que los distraigas, animes, intrigues, con sus eructos... gases... achaques... que les encuentre explicaciones... fiebres... ¡novedades!... ¡Ah! Divertirse con su muerte, mientras la fabricas, ¡así es el hombre, Ferdinand!"

Louis Ferdinand Céline

Muerte a crédito

Este fragmento conforma el epígrafe del primer capítulo de la nueva novela de JA Mañas, La última juerga. Un capítulo que contiene bastante medicina, que transcurre en un céntrico hospital madrileño, y que no pude evitar devorar casi involuntariamente. De hecho tan solo ojeaba el volumen con inocencia, nada más comprarlo como regalo de cumpleaños para mi amigo Mateo, y ya tuve que leerlo entero antes de envolverlo y entregarlo (se lo reconocí a él, por cierto), por culpa de ese brillante y adictivo primer capítulo. Os desafío a todos a intentar leer solamente el primer capítulo de esta última juerga.  

sobre no despedirse para ser eterno

septiembre 2020

Pájaro, sombra sola, flor de callados cines, boca que cuando besa pone a dormir un lago, barrio por el que pasas, parque de niños ciegos, tiempo del que tu cuerpo llega como una historia. He de escribir despacio, sintiéndome muy solo, el rumor de tu pelo, violín de qué salones, he de evocar con agua, lento como un difunto, todo lo que tus ojos fundan cada mañana, he de decir lo tarde que suena tu tos dulce en las habitaciones duras de mi pasado. Pájaro, sombra lenta, ave de los fracasos, cuerpo, sombra desnuda, voz de arrepentimiento, he de besar con fuego, roto ya y sin zapatos, todo el presente triste y pálido que nos mata.

(...)

El monte es como un cielo descendido, 

la sierra es como un mapa de otros dioses,

la tierra va despacio por la noche

detrás de una gran luna de verano.

Yo estoy en mi miraje, sin amor, 

náufrago en este mar de alta montaña.

La foto es de una reciente visita a la Biblioteca Nacional. Una amiga de mis padres trabaja allí y tuvo la enorme generosidad de dedicarnos la tarde y regalarnos una visita guiada deliciosa. Recorrimos las estancias del imponente edificio, contemplamos ejemplares de incalculable valor y nos reveló algunas anécdotas emocionantes. La puerta de su despacho en el departamento de adquisiciones se encuentra frente a este retrato de Francisco Umbral por el pintor José Diaz. Forma parte de una colección de retratos de escritores galardonados con el Premios Cervantes en que cada premiado elige al artista que lo retrata. 

Más y mejor información sobre esto aquí:  http://www.bne.es/es/Actividades/Exposiciones/Exposiciones/exposiciones2014/premios-cervantes.html

Las imágenes de todos los retratos de la colección aquí:
http://www.bne.es/es/AreaPrensa/MaterialGrafico/MaterialDestacado/PremiosCervantes/

El poema El Monte y el texto en prosa sin título arriba copiados son ambos de Francisco Umbral, naturalmente. Los he leído en una edición de bolsillo de Austral de su Obra Poética comprendida entre el año 1981 y el 2001. Recuerdo haberlo ojeado en una playa de Cantabria hará 4 años en una escapada de verano con mi amigo Juanan. Y lo he retomado ahora, hoy, que he madrugado para subir al pico de La Maliciosa con Manolo Regina y Bea. 

Antes subía a este blog textos propios basados en lo que sentía. 
Ahora lo relleno con literatura de otros, y en función de lo que hago. 

sólo el pueblo

"En España lo mejor es el pueblo. Siempre ha sido lo mismo. En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre y la salva"

Antonio Machado

"Dejareis de ser héroes cuando la gente no tenga miedo. Dejareis de ser héroes cuando a los políticos les interese. Ahora sois carne de cañón, por eso os llaman héroes." 

Senderos de Gloria, Stanley Kubrick

Nadie va a poder pagarnos lo que hemos hecho, lo que estamos haciendo y todavía haremos. 

Pero podemos luchar para que ningún político se atribuya el mérito, y para que asuma su responsabilidad. Para recuperar nuestros derechos y dignidad, para no dejar caer la sanidad pública excelente que hemos tenido y nos merecemos. 

https://mudmedicos.es/