melancoholismo: Verso de combustión lenta 1

domingo, 20 de abril de 2008

Verso de combustión lenta 1

1 comentario:

tayler durden dijo...: "de aquellos granos quedaron estas cicatrices, y aquellos mihuras que no toreé me cosieron a cornadas el alma..."

tantas tantas cosas que contarte, guille.
dónde coño he léído yo la frase de arriba, la de que escribes porque no sé leer...
mañana iré a ver a montero a alcalá. a ver si cabe nuestra aguja en su pajar.
y tengo las facturas en la mochila, por fin ya.
y bueno, ya hablaremos ya.

un abrazo; 21 de abril de 2008, 15:36

Viaje al fin del oficio...

"¿No te parece que huele a meado en las casas de los enfermos?", me preguntó entonces.
"Sí, y a sudor también..."
"De todos modos- dijo despacio, tras haberlo pensado-,me habría gustado mucho, a mí, ser enfermero."
"¿Por qué?"
"Porque, digan lo que digan, los hombres, verdad, cuando están sanos, dan miedo... Sobre todo desde la guerra... Yo sé en qué piensan... No siempre se dan cuenta de ello... Pero yo sé ahora en qué piensan... Cuando están de pie, piensan en matarte... Mientras que, digan lo que digan, cuando están enfermos no dan tanto miedo... Ya te digo, puedes esperarte cualquier cosa cuando están de pie. ¿No es verdad?"
"¡Ya lo creo que es verdad!", no me quedó más remedio que decir.
"¿Y tú? ¿No fue por eso también por lo que te hiciste médico?", me preguntó además.

(Louis Ferdinand Céline)
Fragmento extraído de la novela "Viaje al fin de la noche".

domingo, 20 de abril de 2008

Verso de combustión lenta 1

1 comentario:

Secciones transVersales

ábreme el pecho y registra

Pro-V4 (otra vez en la puta calle)

Grupis

Exhibicionismo contabilizado

agonistas parciales (entramado de raices)

Anarcograficándome

Sumidero anónimo de soledades y aburrimientos (lo más visto)

Nos sangran tinta los dedos

Más garitos de fibra óptica

Resaca en el mar de girasoles

Viaje al fin del oficio...

Las calles hablan

Archivo del blog

Homenaje imagenario a un juguete roto

Datos personales

Nosonomías

Ultrasonografías

subterfugio para un crimen de tinta corrida