Homenaje póstumo 8

Escucho la resaca en mi cabeza
que me llega del cerebro hasta el oído.
Se fue por mi garganta hasta mi alma.
Se fue la realidad en un suspiro.

La lágrima que cae por el filo de mi cara
mientras escribo
flota en el humo que expande mi mente callada
y esconde mi vida en dos.

Y no sé lo que hacer
en una de las dos me perderé.
Tu déjame en paz, déjame viajar.
Mi forma prohibida es libertad.

He visto al diablo:
“hola que tal, como te ha ido”.
Me tira del pelo y me canta
las canciones que escribí pa mis amigos.
Yo me imagino cuando chico
con los juguetes y las aspirinas.
Alucino en mis sueños, el bicho me hizo efecto
la guitarra se me aleja y llora el viento.

Y no sé lo que hacer
en una de las dos me perderé.
Tu déjame en paz, déjame viajar
mi forma prohibida es libertad.

Poco a poco ya se fue el rumor
y otra vez como una flor marchita.
Se me pasa el efecto y todos gritan
hasta las nubes me critican.

Porque soy un poeta y vivo encadenado al arte.
Soy callejero.
Si no te gusta mi camino, mi nariz agujereada
corre y vete, come con arañas.

Y no sé lo que hacer
en una de las dos me perderé.
Tu déjame en paz, déjame viajar
mi forma prohibida es libertad.

"Chinchetas en el aire"
http://www.youtube.com/watch?v=TEsenBiNli4
"Me gusta coger la senda"
http://www.youtube.com/watch?v=l2j7Ca5eo60&feature=related
"La madriguera"
http://www.youtube.com/watch?v=u7LegyzlmJ4
"El aire de la calle"
http://www.youtube.com/watch?v=bkYzprb0cM8&feature=related
"Nube de pegatina"
http://www.youtube.com/watch?v=F9ZR_MWLvvs&feature=related





"Poeta encadenado"
..y como tantos genios, quedó libre demasiado deprisa.
Migue Benitez Gomez
(1983-2004)
Anoche, hermano, tomaste Azuqueca.

Mi gin tonic

“Hay días sospechosamente Light,
hay un deseo que pido siempre que pasa un tren.”


Caben todas en un vagón. Las pocas cosas que me importan este verano. Como mucho en un par de asientos. Me pido ventana. Para despertar y adivinar por los colores del paisaje hacia dónde vamos. Mis cosas y yo. Muy lejos. Cercanías es para trabajadores o estudiantes. A veces para estudiantes que trabajan. Para pobres. Para estúpidos. Para gente sin vacaciones. Sin suerte. Que huelen a sudor. A los que les queda mal el uniforme.

Me pido ventana para tirar a las vías algunos recuerdos recientes. Para tirar a las vías al revisor. Para tirar a las vías mensajes en una litrona. Me pido ventana. Para romperla y saltar en marcha cuando la distancia me empiece a asustar. Cuando me harte de ser otro. De ser demasiado yo.

La verdad es que si ese tren existe lo perdí hace tiempo.
Así que... sí Andrés, yo también lo pido. Sinceramente, espero que descarrile. Y no sé porqué, pero sospecho que me enteraré de la desgracia por un titular de periódico gratuito. Sonreiré satisfecho, lo introduciré junto con los demás en la bolsa de basura, bajaré del tren, y seguiré trabajando como limpiador en la estación hasta que termine el verano.






(20-07-08)

Ventana al patio interior

Anoche me descubrí una herida.

Me asomé cauteloso.
Y miré a través de ella con curiosidad.
Había luz al fondo.
Ayer me observé las entrañas.

Y bueno, asusta un poco verte del revés.
Dado la vuelta.
Como un jersey reversible de vísceras y sueños.
Un amasijo de arterias que ocultan
un trozo diminuto de esperanza muerta.

Había luz al fondo,
así que estaban despiertos.
Mis miedos.

Fue una experiencia patética.
Y al la vez espeluznante.
Pero ahora puedo afirmarlo convencido.

No te conoces
si no te dueles.

Viaje al fin del oficio (primera parte)

"¿No te parece que huele a meado en las casas de los enfermos?", me preguntó entonces.
"Sí, y a sudor también..."
"De todos modos- dijo despacio, tras haberlo pensado-,me habría gustado mucho, a mí, ser enfermero."
"¿Por qué?"
"Porque, digan lo que digan, los hombres, verdad, cuando están sanos, dan miedo... Sobre todo desde la guerra... Yo sé en qué piensan... No siempre se dan cuenta de ello... Pero yo sé ahora en qué piensan... Cuando están de pie, piensan en matarte... Mientras que, digan lo que digan, cuando están enfermos no dan tanto miedo... Ya te digo, puedes esperarte cualquier cosa cuando están de pie. ¿No es verdad?"
"¡Ya lo creo que es verdad!", no me quedó más remedio que decir.
"¿Y tú? ¿No fue por eso también por lo que te hiciste médico?", me preguntó además.

(Louis Ferdinand Céline)
Fragmento extraído de la novela "Viaje al fin de la noche".




Retrato de Ferdinand Céline (1994).
Oleo sobre tabla.
Por Álvaro Delgado.

Innata la ley. Nace la trampa.

Seis años después.
Extremoduro vuelve a la calle donde nunca dejó de resonar.
Vespino. Calimocho. Viajes en un tren regional. Futbolín.
Buscar tu pelo con la mirada perdiéndose a lo lejos. Acampadas. Cielos de invierno desde un frontón de pueblo. Olor a lluvia y viento en la cara. La duda de una posible llamada perdida antes de que el móvil se apagara al agotarse la batería. Tu recuerdo. Sensación de dilución. De lejanía. De que todo se acabar por apagar. De un gran sumidero que olvida. Tu cerebro.
Seis años después.
Extremoduro vuelve al recuerdo de un pasado confuso donde nunca dejó de resonar.
Seis años después.
Volveré a sentirme igual que antes de ser seis años diferente. Cuando huía viviendo a toda ostia inconscientemente por miedo. Mientras sonaba de fondo la primera parte de la banda sonora de mi segunda década de vida. Que ahora se completa.
Seis años después hago balance de forma inconsciente y también por miedo.

1.Dulce introducción al caos
2.Primer movimiento: El sueño
3.Segundo movimiento: Lo de fuera
4.Tercer movimiento: Lo de dentro
5.Cuarto movimiento: La realidad
6.Coda flamenca: Otra realidad

"Todo cabe sin perder el sentido, cuartetos de cuerda y oboes que te ponen los pelos de punta, guitarras que se solapan, se doblan y se complementan constantemente, un final aflamencado que te deja clavado y encima acaba enlazando con el principio, según Robe: “para que si lo escuchas en el coche te vuelvas majara, no sabes cuando acaba ni cuando empieza”."

Pues eso.
Que aproveche.

Entrevi2

Soy esa mínima línea vertical de subrayador amarillo, atrapado en el amasijo horizontal de cables, raíles, personas de grafito.

Soy un destello fluorescente que se va perdiendo en esta jaula difuminada de hierros y carne.

Deslumbro golpeando vuestros ojos de hollín y sombra para volverme invisible.

Fuera del alcance de esos trazos metálicos y afilados que amenazan con asfixiarme bajo la sábana de grises.

Aquí estoy.

Sigo desafiando el avance de la mediocridad plomiza con este brillo furtivo en las pupilas.

Y no sé por cuánto tiempo.