Urocultivo +

Qué privilegio fisiológico y cultural,
qué sensibilidad
artísitica y prostática,
orinar
en las aceras de Madrid.

Qué centralismo
en mi política hidrológica y territorial,
mear
por fin, por
farolas y bordillos
de Madrid.

Qué brisa libertaria y púbica
al paso del camión de la basura, qué salpicadura
de oros y creatinina, mi orina
contra la piedra imperial y centenaria de Madrid.

Qué bohemia alquitranada y caliente
aliviada por mi uretra persistente y feliz.
Ya sólo me siento osado
y silvestre meándole
a la noche delincuente
de Madrid.

Qué dinámica de fluidos,
qué zigzagueo descendente, mi meada
canalizada entre los adoquines de San Vicente
Ferrer, de Desengaño, de Velarde,
de Daoiz.

Qué alarde urológico de urbanismo,
decorando con regueros de ácido úrico
y Mahou Clásica, este inocente bolardo,
este alcantarillado público,
esta pintada cursi,
diurética y panfletaria, que me harta
de Madrid.

Villa y corte de mangas y rollo,
ansiada y hostil,
pasa que si no me das
la bienvenida, yo
te meo encima,
Madrid, puta estrecha, triste y gorda
con tu carita perfecta bajo mi chorra,
si no puedes ser mía, serás siempre
del pH
de mi orín.

Qué lastima que contra mí
sólo tengas tu belleza.

"La palabra C" (8x19)

Suena una trompeta de jazz cincuentera y vierte el contenido transparante de una coctelera inclinada en dos copas con aceituna. Están ambos sentados, el uno frente al otro, en el salóm sombrío de uno de ellos. Levanta una de las copas frente a su cara y dice:
-Por la estupidez.
Cuando su amigo se dispone a beber tras agitar en el aire también su copa, prosigue:
-No he acabado. Por el dolor muscular, los espasmos. Por sentir como si te hubieran arrancado las articulaciones y te hubieran puesto cristales rotos.
-¿Debería copiar todo esto, o..?- Interviene por primera vez.
-Tu estómago se llena de bilis, el vómito es como si alguien te metiera un gancho al rojo por el esófago y te rasgara la carne, la sangre gotea por la garganta y te ahoga y te da arcadas con un estupendo sabor a cobre de moneda quemada.
-Soy oncólogo, sé que..
-Si lo supieras no estarías aquí sentado. Día dos: los leucocitos desaparecen, abriendo tu organismo a los ataques. La fiebre se dispara, la piel parece que te arde y al rato está enterrada en hielo. Cada sensor del dolor del cuerpo se activa al mismo tiempo hasta que la agonía ya no es una palabra ni un concepto, es tu única realidad. Tienes alucinaciones, pesadillas con la muerte. Y entonces empieza la carrera. El cuerpo puede desandar a rastras a tiempo, o los organismos hostiles y los parásitos te conquistan para siempre. Si ganas, vives. Si pierdes, mueres.-y traga su martini largamente hasta agotar la copa. La posa vacía sobre la mesa y vuelve a decir- Así que... ¿qué vamos a hacer, Wilson?

"Hacia ti los cruces, sobre ti los nudos, para ti los puentes"

Geometría

He vivido creyéndome
que todo estuvo
siempre en otro lugar y en otro tiempo,
autorizado por la inmunidad
que dan los días, sucesivos
de fósforo y abejas,
de vértigo y orgullo.

Abomino de las ruinas lúgubres,
de la excesiva realidad,
del presente horadado por la pausa.

"Tener aspiraciones, verbo y prisa,
estar fuera de sí como aprendices,
saberse en libertad: jóvens súbitos".

 
Principio de conservación de la osadía

Reconozco que llevo
una piedra en la mano, un abismo.
No soporto
empeñar la ambición
por una recompensa.
Hace tiempo que ya no me embeleso.
Enamorado estoy
de una sonda extensible,
pero nunca debiera haber venido. 



(poesías extraidas del poemario Nudos de Salvador García Ramírez, premio Ciudad de Alcalá de poesía 2005)

extremotivos

Vuelven. Amenazan nuevo disco y la gira que nos debían ya tiene fechas y ciudades. Le han puesto un nombre, "Robando perchas del hotel" que claro que tiene una razón y un escritor nacional archiconocido culpable, lo explican detalladamente en este artículo de ElPaís.

Sevilla 8 de septiembre, Valencia 14 y 15, Murcia 22, Madrid 29 (en el festival En Vivo, que de repetirse en el recinto del año anterior, dispararía las posibilidad de que Roberto Iniesta fuera atendido en el servicio de Urgencias del Hospital Universitario en que estaré rotando para entonces, y de que mi absoluta falta de profesionalidad triunfe heroicamente provista de inexperiencia, arsenal farmacológico desconocido, objetos punzates y mala praxis donde la heroína y la tristeza llevan años fracasando), Barcelona 6 de Octubre, Cáceres 13, Bilbao 20 y A Coruña 27.

Yo ya tengo mi entrada gracias a mi eterna insolvencia y un amigo que es en realidad la primera sucursal bancaria clandestina y desinteresada que viene operando en Serracines, la mejor caja de ahorros y pensiones del estudiante aldeano medio kalimotxero, obra antisocial incluida.

Por aquí dejo colgado un regalito que se marcaron por sorpresa el pasado mes de abril en Oviedo, y a continuación transcribo la letra de la canción inédita.



Voy buscando lo que quiero,
averiguando, a mi manera,
que no me gustan los maderos
ni la gente con banderas,
ni la Virgen María,
ninguna ideología;
pero si sirve de algo,
yo pido libertad para los pigmeos,
que me dan aunque no los veo.

Agua. Si vienen a por mí, tú dame el agua.
Mientras, intentaré, a la vida, negociar
lo que tengo, lo que tú ya sabes...
lo que guardo bajo siete llaves.

Salgo a la calle desnudo,
nadie piense que es locura,
que con el ojo del culo
mido la temperatura.
Mientras la mayoría,
más terca cada día,
se ocupa de sus cosas,
yo pido...

Hace tanto que te espero
que he perdido la conciencia social
y ya no encuentro agarradero,
abandonado en esta ausencia global.
Desde que no te veo...
Concédeme un deseo:
si no es mucho pedir,
yo pido libertad para este minero
que quiere entrar en ese agujero.

Ardo. Te veo pasar y, ahí, me caliento y ardo,
y entro a hacer, en tus caderas, prospección.
Si me pierdo, dime adónde sale,
qué motivos son los principales;
que sólo el viento me sirve de guía
por los caminos de las utopías.

Sopla el viento sin parar
para que vuelva
y en el viento viene y va
una respuesta.

Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento
y voy detrás de todas las tormentas
por si la encuentro.

Yo no digo nada...

"Hacia ti los cruces, sobre ti los nudos, para ti los puentes"

Sin remedio

Entre las cosas serias
que desde siempre me preocupan: 
programar el domingo,
cumplir los plazos,
la gota que me inunda el fregadero,
de bruces contra el tiempo, dilapido
los labios que aplacé
por un cigarro.


Puntual

Desmerezco esta tregua
por el tiempo que aparto y desperdicio.

En los andenes busco
pero es el barro el que se escucha.

Nunca tuve valor para rendirme
ni la rabia un sentido.

Ahora, no podría

negar que sólo fui 
la coincidencia.


Con retraso 

Cada vez más despacio y sin recursos,
en un rincón
donde el viento gotea
tan sólo monosílabos,
más rotundo que hostil
el pensamiento, 
taladro las compuertas del olvido.

Es entonces la noche
como una tregua prematura y simple,
libertad derrochada en el amago
de lo que nunca fue un reducto.

Cotidiana la fuga,
insultante el fastidio,
entumecido en la erosión del orden
renuncio a lo que aplazo
con la terca inminencia del vacío.


(poesías extraidas del poemario Nudos de Salvador García Ramírez, premio Ciudad de Alcalá de poesía 2005)

sé suag

Un año después, cada día hay más motivos

 

http://madrid.tomalaplaza.net/2012/05/06/acciones-madrid-mayo-2012/

"Hacia ti los cruces, sobre ti los nudos, para ti los puentes."

La luz del orificio

Quedan en la memoria las costuras
por donde a veces, sin buscarlo,
rompe la luz de alguna coincidencia.
Urdes entonces el asombro justo
para que el cruce del ayer con la costumbre
te desvele un fervor
que diste por perdido.

Desconocemos la secuencia
que al atajo conduce,
carecemos también de sus motivos.

De la red no es el nudo, sino el hueco,
el que alumbra las leyes del eclipse.


Inventario

Profundamente triste, donde empieza
el exceso gastado del azar que envejece
contra nadie,
la excusa múltiple,
el alarde impelido por la velocidad del túnel,
mansamente.

A la altura todo de ser
un acorde de lágrima,
por mí, por tí,
por la fuerza sin número;
cuando abusan retóricas las rosas
y de nuevo es octubre.
A secas triste, sin agua y sin timón
y sin mendigo.


Ni cursi ni terrible

Nunca escribí de la palabra espina
ni una sola partícula,
tampoco corazón,
o puede que lo hiciera aquella vez
que hilaba primavera con manubrio.

Azul confieso que lo dije.
Cómo resistir su trallazo
empollado de nube.

Sin embargo, de pronto desnudez,
la piel, la lluvia,
amor de mordedura, muslo,
vértigo y parto;
pirotecnia febril sin compromiso,
mea culpa.


(poesías extraidas del poemario Nudos de Salvador García Ramírez, premio Ciudad de Alcalá de poesía 2005)

SOS sanidad pública

Mañana miércoles 9 de mayo
a las 19h. frente al ministerio de sanidad
toca defender una sanidad pública, sostenible y de calidad.
Porque así también se demuestran la vocación y la entrega.

Más o menos toda la información anda por aquí:
http://sospublica.wordpress.com/
http://madrid.tomalaplaza.net/2012/05/06/acciones-madrid-mayo-2012/

Alguien se iba mereciendo un regalo de cumpleaños...

"...y esquivar al sol con alcohol de madrugada,
con un rockandroll y una sonrisa en la mirada."

  

Nota de la dirección, antepenúltima

Por supuesto este blog no fue creado hace ya unos 4 años para tener tanto tiempo que dedicarle como del que he dispuesto recientemente. De ahí la inmensa decepción suscitada entre sus escasísimos e incomprensibles asiduos en los últimos tiempos. Pero que no cunda el pánico arrepentidos frecuentadores, será esta la última semana de las mayores vacaciones de mi vida con sus correspondientes preocupantes trazos de coqueteo con el ninismo y la ascitis que tocan pronto a su fin. Para melancoholismo siempre fué más estético y decadente saber perder el tiempo que querer sacarlo de quicio. Disfruten mientras puedan de la mediocridad restante.

"todaslashorasjadeansielocasonoseestáentusojosdesangrandoylospárpadosbostezanyenmudecencomomirlosdesolados(...)yotequerrédeshecho(...)tequerréentodoslosversosquenoquierantuspupilas(...)tequerrécuandoelfantasmadetuvozvengaapormí."

Me inspiran una tristeza infinita los ultimos tragos fríos de otro café y esos videos de canciones en internet editados con fotografías sacadas del google imágenes. Alguien se sabe sensible e interesante. Alquien que no se sabe insípido, qué pena. Cuánta. Llueve otra vez.
Y qué master en dolor, ahora que vuelvo a ver los últimos capítulos de la sépitma temporada de House. Con el sonido de mi garganta tragando coincidencias macabras y los hielos golpeándose contra las paredes del vaso de whisky con nestea que moja mi resguardo de colegiado. Otra vez cuánta. Y siempre son las tantas ahora que me largo de aquí para que no pase otro año sin haber cambiado nada. Leo siempre a los mismos que saben más que yo sobre la necesidad de ser otro. Y lejos. Me informo sobre la cantaridina y el resultado del partido del Estudiantes. Pienso en el cielo ardiendo en tus ojos de llama azul. Y apago las luces del coche cuando atravieso la madrugada comarcal y un cambio de rasante a 150km/h. No siento nada y pienso que destruir es también una forma artística de transcender. Y que la belleza y la cordura no siempre merecen la pena. Esta. Qué le voy a hacer si las resacas se alivian con cerveza. En las heridas. Y otra vez cuántas.

Dentro de un rato..

Mañana, que es ya hoy, tocarán un rato los Porretas en mitad de mi más que probable nuevo barrio. Todo un poco aliñado de un sindicalismo trasnochado e impostor y de mucho vino tinto arrojado desde lo alto de una bota apretada, directa  hasta el blanco nuclear e inmaculado de nuestras camisetas. Madrugar para emborracharse. Y en la puta calle. Mi forma predilecta de dar puro asco a los viandantes decentes e ir culminando a la vez periodos vacacionales de 4 meses de ninismo. Y bueno, pues que por ahí estaremos pegando botes. Y robando bebida y paciencia ciudadana.