Noguera y yo en la Galileo

 Pues sí, eso parece. Este tipejo y su enfermizo humor, amenazando siempre la cordura coleciva a carcajada sucia. Esta noche, a eso de la 1:30, creo. En la Sala Galileo Galilei. Y por poco más de 10 pavos que ellos se atreven a justificar como gastos de distribución cuando hay que ir a su puta puerta y en el horario que a ellos les apetece a comprarla. Allí estaremos joder.

Y esto es para el que todavía necesite una demostración de lo que este engendro genial es capaz de hacer. Que ustedes se lo gocen.

Olor a pólvora

Me propuse con tal convición esto de vivir sólo para mí mismo, que ni de las experiencias recientes más intensas me resulta legítimo escribir. Silencio creativo como radicalización máxima de egoísmo. Vivir quemando los días, besando las esquirlas mojadas del riesgo. Y seguir oyendo la literatura constante y sublime de esa voz en off dentro de mi cabeza.

Pero pasa que observo delante de mí cómo una embarazada latinoamericana graba en vídeo el espectáculo pirotécnico con su teléfono de última generación. Y entonces me percato de que toda la ciudad de Valencia guarda silencio y mira hacia el cielo espeso, negrura especular de un Mediterraneo cansado. Trago de la botella rajada de dos litros de Coca-Cola rebosante de hielo y ron, fingiendo torpeza en el intento de no cortarme la boca con el filo irregular del plástico. Y me compadezco de esos remotos espectadores multimedia como lo haría de mis propios lectores si detallara al milímetro todas mis vivencias.

Huele a pólvora, alcohol y sangre. No sé si estoy en Fallas, en un hospital de campaña en mitad de una guerra decimonónica, o caído de nuevo muy al fondo de mis propios ojos. Empiezo a notar el ron circulando por todas mis arterias, llega la traca, y es de mí mismo de quien me compadezco, mientras veo en lo alto los proyectiles estallando como aneurismas o sueños. Ya he vuelto a rajarme la sonrisa y los principios bebiendo. Todo se llena de humo y aplausos. Desaparezco.

Paseo virtual por la exposición de mi viejo

Si es por brasear que no quede, estábais prevenidos. Para todo el que no pudo pasarse por la inauguración, o no vaya a poder pasarse hasta el 20 de abril por Cuenca, se puede dar un pirulo virtual y ver con zoom los cuadros de la galería "Xamoralarte" pinchando aquí.
Desde aquí os remito a la primera entrada anunciando la inauguración, y a la segunda en la que aparece una reseña de la exposición en el diario El día. Disfrutad.

¿Que si ya sé qué quiero ser de mayor?

Confesión de parafilias

Aveces toca levantar las cartas. Nada que ver con una derrota. Ni mucho menos un ejercicio modélico y repelente de honestidad dudosa. Se trata más bien de seguir dejando a mi paso tambaleante miguitas de pan mojado en whisky para quien quiera encontrarme. Esta vez de otra forma. Éstas son mis referencias más que literarias. Algunas no han dejado de serlo nunca desde el nacimiento del blog, mientras que otras son de reciente y azaroso descubrimiento. Les corresponde a otros juzgar lo que de todos ellos hay en lo que escribo, en lo que vivo. Sabéis que me encanta dejar bien claro lo que me decepciona, me aburre o me apesta. Lo que me produce repugnancia o hastío. Por una vez y sin que sirva de precedente, aquí tenéis parte de lo que me interesa o me conmueve en este rabiosísimo ahora.

"Y entonces volaron". Me encontró ella a mí después de tanto tiempo. Me gusta y no sólo por que intercale versos de Extremo (no es casual nuestro pasado compartido) o de Vegas. La cuidadísma estética en blancos también ayuda. Siente, eso seguro. Y me flipan muestras como ésta.

"Las notas de doxa grey". Caí en su blog de tan pura casualidad que cuesta creerla. Buscaba una crítica teatral y encontré una denuncia fresca y descreída de la escuálida agenda cultural alcalaína. Desde entonces sigo sus punkarradas culturetas. Publicó recientemente este texto, que me hizo una gracia a la vez tierna y amarga.

Este pasado jueves, mi hermano Escandar Algeet, acudió por fin como invitado al estudio de radio de mis amiguetes de NoEsNuestraPrimeraVez, y claro que dejo constancia. Aquí puede escucharse el programa completo.

Alucine nocillero aparte, el blog de Fernandez Mallo no tiene desperdicio. Se llama "El hombre que salió de la tarta" y es apasionante. Este engendro no tiene límites artísticos conocidos. Explica y demuestra a la perfección su revelador concepto de literatura: un hallazgo inevitable de francas sobredosis de lirismo y poesía en los resquicios del formalismo científico. Ha publicado este artículo recientemente: un mapa de cifras y letras. Muy interesante.

Terminando, un clásico. Penteo y su sagrada profanación. Recuerdo faltar a clase de Anatomía Patológica, allá por mi tercero de carrera para leerle en un ordenador de la biblioteca. Por entonces escribía en un blog de zonalibre. Hace poco que le reencontré ya con web propia, y claro, volví a engancharme. Es acojonante su desparpajo narrativo y su profundo conocimiento de las pulsiones humanas. De lo último que ha escrito, me quedo con Las noches. Bueno, y con La compasión. También con El pánico, cómo no. Y qué cojones, con La curiosidad, obligatoriamente.

Hasta aquí este recuento de parafilias. No se escandalicen demasiado. Reparen en mis intentos ridículos de disimular el plagio. Y sobre todo, no intenten jamás entender mejor mis textos a través de los suyos. Lean con cuidado o acabarán como yo.

Noche de jazz en Clamores

Esta noche de evasión y sábado se unen la cerveza, el humo y dos amigos para asistir a este grandioso espectáculo de virtuosismo musical: Pedro Iturralde Quartet. Será en la Sala Clamores (c/Alburquerque, 14) donde actúan estos genios a partir de las 22:00 y por 12 (anticipada), 15 (en puerta) y 5 (estudiantes) pavos de entrada. Allí estaremos disfrutando de este delicioso privilegio.
   
Pedro Iturralde: Saxos y Clarinete
Mariano Díaz : Piano
Richie Ferrer : Contrabajo.
Carlos Carli: Bateria.

Aquí dejo esta joyita extraída del disco Jazz Flamenco del año 1974, con la guitarra de Paco de Lucía y el saxo de Pedro Iturralde.

Nocilla Experience V

"Harold ya ha ascendido por el estado de Florida para entrar en el Georgia, traspasarlo, llegar al de Alabama, seguir corriendo hacia Kansas, Colorado, Dakota, Montana, y llegar a Canadá. 108.007 km y aún no se ha detenido. Comienza a constituirse en un fenómeno mediático. Los reporteros que quieren entrevistarlo tienen que hacerlo en marcha, porque mientras descansa, por las noches, ni admite preguntas ni quiere ser molestado. Existen muchas especulaciones acerca de cuándo se detendrá. Diferentes gremios se lo rifan: los comentaristas deportivos afirman tenerlo como el más importante ultramaratón man de la historia del deporte; los artistas dicen que nada tiene que ver con el deporte y que es el más genial renovador del Land Art; los ecologístas que ni una cosa ni la otra porque en sus pretensiones ni alberga batir marca alguna ni registrar en documento gráfico su carrera, sino que es un canto al desplazamiento no contaminante. Por su parte, la facción ecologista de Al.Qaeda dice ser la legítima representante de Harold en el mundo entero y anda en trámites para comprar sus derechos de imagen ya que este corredor no participa de la tecnofilia occidental, viaja con lo puesto y, sobre todo, en su frenética carrera hay una clara intención de huída de los Estados Unidos de América, origen del Mal por antonomasia. Ahora, tras 3 años corriendo a razón de 40 km diarios, ha llegado a Alaska, donde no le quedará más remedio que dar media vuelta y tirar de nuevo hacia el sur. Desde el coche de una televisión local le preguntan el porqué de tal carrera, y él responde, Cuando me divorcié me quedé hecho polvo, dejé la medicina y me largué a vivir a Miami. A los pocos días de instalarme fui al supermercado y compré una caja de Corn Flakes, la tradicional, y cuando llegué a casa vi que la fecha de caducidad de esa caja era exactamente la del cumpleaños de mi ex esposa. Volví al súper y pedí todas las cajas de Corn Flakes que tuvieran en stock con esa fecha de caducidad. Aparecieron al día siguiente con medio camión. Las acumulé en el garage y llegué a la conclusión de que tendría que comérmelas todas a fin de expiar el fantasma de mi mujer: si me comía todas las cajas que caducaban el día de su nacimiento era como si sólo al terminarlas pudiera darse por finalizada nuestra relación, y sólo así todo apego melancólico y sentimental se esfumaría. Cada vez que masticaba destruía una caricia, un gesto, una agresión, todo: actos que en otro tiempo habían consolidado lazos entre ella y yo. Y me puse a jugar al tenis de videoconsola y a comer sin parar, hasta que un día, tras 3 años y medio, las cajas se terminaron y comprendí que era libre."

"No deben los espejos estar en otra posición que no sea la vertical, no deben reflejar otro mundo que no sea el que se alza elevado en paralelo a las líneas de fuerza gravitatorias. Qué monstruosidad concebiría un espejo en el suelo, horizontal, que reflejara únicamente el vacío del cielo y su ausencia de horizonte, el espejo plano de los nadadores que por el rabillo del ojo sólo ven  techos falsos. Pero, aún más, qué monstruosidad concebiría un espejo pegado al techo, copiándonos sin descanso a vista de pájaro, todos convertidos en mapas, en meros croquis andantes que flotan por encima del centro de la Tierra, todos convertidos en luz atrapada, desmineralizada. Pero los espejos ya no importan, a nadie interesan ya las copias, el morphing [tratamiento informático de los rostros qye distorsionan las facciones sin llegar a desfigurarlas del todo] arrasa. Lo dijo Artaud, "el rostro humano es una fuerza vacía, un espacio de muerte ... esto significa que el semblante humano no ha hallado aun su cara ... , es cierto que el rostro humano habla y respira desde hace miles de años, pero nos sigue dando la impresión de que aún no ha empezado a decir lo que es y lo que sabe". Así, hasta la fecha, Frankestein, Tetsuo, Mr. Spock, Mortadelo, Barón Ashler no son más que tímidas emulsiones de lo que vendrá. En ese momento la luz se detendrá en cada uno de nuestros rostros y no hará falta ninguna imagen especular. Unos científicos de Berkeley acaban de anunciar en Nature que esa luz ya la han detenido."

"Sandra, ¿sabes una cosa?, le dijo un día Jota, En aquel palacio de cristal dedicado al parchís hay una radio que un obrero por descuido dejó encendida. Me han dicho que los nómadas pasan y una voz extranjera, que reverbera en las estancias vacías, les hace compañía hasta muchos kilómetros más allá, donde la escuchan los días que el viento sopla a favor. No me lo creo, responde Sandra. Pues es verdad; por cierto, he visto que reponen de nuevo Viaje a Italia de Rossellini en sesión de madrugada, ¿vamos? Sandra lo piensa unos segundos, y dice, No, me temo que será un rollo."

(más fragmentos extraídos de Nocilla Experience, el delicioso delirio narrativo que me tiene absolutamente fascinado, de Agustín Fernández Mallo, y del que seguiré subiendo maravillas troceadas de esta subespecie remota hasta la saciedad o la denuncia)

La exposición de mi viejo en el diario EL DÍA del domingo, página 14

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NaClO (de tus labios)

Porque no me conoces
y me miras y sigues bebiendo
armada toda de pestañas.
Venenosa entera. Quizá seas
sencillamente lo único que ahora necesito.
Pero no estoy dispuesto a darme cuenta a tiempo
(en tus ojos de vodka ardiendo he visto
que tú ya lo sabes y creo que me basta).
Sería lento y tibio, fácil. Como un trago.
De lejía. Casi ser feliz sería.
Y eso es algo que no sé si aun puedo permitirme.
Te quiero así, imposible y perfecta de tanto invierno.

Pregunta nº 236 del examen MIR: y ahora, ¿qué especialidad elijo?

Para acceder al programa de las jornadas de Madrid, pincha aquí.
Espero veros a todos las caritas por allí, compañeros "erreblastos".

Nocilla Experience IV

Marc conoció a Josecho a través de Internet, en una página web de moda. Lo que le atrajo a Marc de Josecho es que, según aseguraba esa web, fuera éste un exponente de una extraña literatura. Investigando un poco más supo que vivía en Madrid, que tenía 35 años, que admiraba a San Juan de la Cruz y a Coco Chanel a partes iguales, que practicaba la soledad con verdadero fanatismo y que también tenía por exponentes de auténticos fermiones [aunque él no los llamaba así], de una vida plena en soledad, a Nietzsche, Wittgenstein y Unabomber, sólo que él en su lista cambiaba a Cioran por Tarzán. Eso sí, del gran Henry J. Darger, aquel hombre que para Marc era el fermión absoluto, Josecho ni hablaba. También supo que observaba en las ciencias a la poética del nuevo siglo, y que, también igual que él, compartía punto por punto los versos de la canción de Astrud, "Qué malos son nuestros poetas". En esa página web también pudo descubrir que practicaba con furor una tendencia estética denominada por él mismo "narrativa transpoética", consistente en crear artefactos híbridos entre la ciencia y lo que tradicionalmente llamamos "literatura". Marc fue ganando curiosidad, sólo eso, pero lo que terminó por seducirle de Josecho fue saber que también vivía en una caseta construida en una azotea de un edificio de Madrid. Josecho, por su parte, nada más entrar en contacto con Marc por e-mail, se interesó por la Teoría de la Soledad Fermiónica, la cual consideró como un ejemplo casi en estado puro de "narrativa transpoética". Marc le fue enviando, con cada mail, un archivo adjunto con las diferentes fases de su teoría. Cuando adquirieron más confianza, Marc le reveló que había conocido a otro transpoeta, un tipo alto y con barba, que en verano vestía un abrigo de "tweed", que había desarrollado una teoría sumamente interesante denominada por sí mismo Teoría de las Bolas Abiertas o Rayuela B, pero que sólo lo había visto una vez, de pasada, y no sabía ni su nombre ni dónde hallarlo. Con el tiempo, Josecho le desveló varios de sus proyectos, que Marc consideró de suma importancia. El lazo fue estrechándose. Un día Marc no obtuvo más respuestas de Josecho. Insistió, pero nada. Así, desde hace un año.

Finales de septiembre, Ernesto llega a su piso en Brooklyn, enciende la tele, baja el volumen a cero. Destacan sobre los ruidos de la ciudad los gruñidos broncos del cerdo de la vecina; lo guarda justo debajo de donde él tiene su estudio; a veces oye cómo le susurra al oído. Se sienta a dar los últimos retoques a uno de sus 2 proyectos más golosos, la Torre para Suicidas. Esta construcción parte de la idea de que los miles de suicidios que al año se consuman en la ciudad de Nueva York, así como las tentativas frustradas, resultan demasiado dramáticos y engorrosos debido a no disponer de unas instalaciones adecuadas y debidamente organizadas. Así, lo dejan todo hecho un asco; sangre en las aceras, ahorcados a los que se les rompe la cuerda y hay que reanimarlos, cuerpos mutilados al paso de los trenes, y todo con el consiguiente perjuicio psicológico para las verdaderas víctimas, los que se quedan, obligados a contemplar semejantes espectáculos. Su torre consta de un ascensor que eleva al suicida desde una planta baja, donde hay servicio de capellán, cafetería, algo de comida rápida, gabinete psicológico a fin de afrontar el trance en las mejores condiciones mentales posibles, espacio para los familiares y enfermería por si el intento resulta frustrado, hasta la altura de un 8º piso. Y ahí sí que no hay nada: una sala blanca y vacía, y un hueco para el vuelo picado que da a un patio en el que al impactar el suicida contra el suelo se activan unas mangueras que expulsan agua y lavan tanto al defenestrado como al pavimento. También, justo enfrente de ese 8º piso hay un muro perfectamente blanco para que el candidato no vea horizonte alguno [en encuestas realizadas a suicidas frustrados se ha comprobado que la visión de un horizonte justo antes de tirarse es lo que les imprime renovadas ganas de vivir y abortar la idea]. En los sótanos, se hallan dependencias destinadas a otro tipo de opciones; camas junto a abundantes botes de somníferos, cuartos especiales con sogas colgadas de sus correspondientes vigas, duchas de anhídrido carbónico, y así. Ernesto está tan orgulloso de su proyecto que piensa enviarlo al Concurso de Arquitectura Compleja que anualmente se celebra en la ciudad de Los Ángeles, California. Huele a pescado. En el horno se quema.

Antón tiene la teoría de que en los discos duros de los ordenadores, toda la información allí escondida y digitalizada en ceros y unos jamás se pierde por mucho que se formatee el disco, sino que por un proceso espontáneo que con los años de desuso del disco convierte lo digital en analógico, puede verse físicamente materializada en una sustancia derivada, espesa y de color azul amarillento, llamada "informatina"; pura química de información con ADN propio. Dado que la información ni se crea ni se destruye, sólo se transforma, y dado también que el percebe es el único ser vivo que crece en una violenta frontera de la que recibe constantemente información del conjunto de todos los procesos naturales [de ahí su musculatura e intenso sabor], el sueño de Antón es poder transpasar toda esa informatina de los discos duros al percebe. Se multiplicaría su sabor, piensa, sin perder el aroma original marino, y ganarían en tamaño. Transmutar los ceros y unos de una foto de familia retocada con Photoshop, o de un mal verso esbozado con Word, o de una contabilidad gestionada con Excel, en puro músculo comestible.

(más fragmentos extraídos de Nocilla Experience, el delicioso delirio narrativo que me tiene absolutamente fascinado, de Agustín Fernández Mallo, y del que seguiré subiendo maravillas troceadas de esta subespecie remota hasta la saciedad o la denuncia)

Muestra planetaria de una tristeza química

Las minas del cielo estallan en quinientos pedazos
y no es que no lo esperase, es que aun no estoy preparado.
En cuanto pienso que lo estoy logrando,
miro y resulta que he cambiado.

Lo intento por quinta vez y me parece sagrado,
y mientras lo intento veo cómo te vas evaporando.
Estoy seguro, tiene que haber algo
que me ayude a soportarlo.
En las farmacias del espacio,
en un laboratorio mágico.



(Letra del tema "Laboratorio mágico" del disco "Una semana en el motor de un autobús" de 1998. Música de "Linea 1" del mismo álbum. Todo esto sonaba en el interior del citroen c5 a las 4:00 am mientras atravesábamos el sur de Alemania y el termómetro del ordenador de abordo marcaba una temperatura exterior de -12ºC. Dentro de mi cabeza aun sigue sonando. Y la sensación térmica no ha cambiado.)

Expone mi viejo

Con el título de"Antumbra" el viernes 9 de marzo se inauguran en Cuenca dos exposiciones con las últimas creaciones de mi padre. Una a las 19:30 en la galería "Pilares" amenizada por la cantante Alba Castillo (primita mía) y el pianista Enrique García (hermano jodido) que interpretarán canciones del tipo BACK TO BLACK. Esta galería se encuentra en el pasadizo comercial que comunica la calle Carretería con Hermanos Valdés. La dirección exacta sería: C/Hermanos Valdés, 12, semisótano. La otra en la Calle República Argentina, 1 a partir de las 20:30 horas en la galería "Xamoralarte".

Si te quieres sumar a estos actos, será un placer compartirlos contigo (dan vinate), pero si prefieres visitarlas otro día "Xamoralarte" abre de lunes a viernes de 10 a 14 y de 17:30 a 20:00 horas escepto los sábados que sólo abre de 10:00 a 14:00 horas. La galería "Pilares" abre jueves, viernes y sábados de 18:00 a 21:00 horas. Seguiré braseando próximamente con el eventazo.

Si quieres echar un vistazo a su obra, éste es su blog.

"eternal sunshine of the spotless mind" será posible segun diario médico

El gran avance de la neurociencia permite acariciar el sueño de obtener fármacos que potencien la capacidad cognitiva y borren los recuerdos traumáticos. La formación de nuevas sinapsis se ha conseguido en Drosophila, en ratas y en líneas celulares humanas gracias a la activación de la vía de señalización de la cinasa PI3K. Esta estrategia mejora el proceso de aprendizaje en los animales de experimentación. La otra cara de la moneda, el borrado selectivo de la memoria, también ha cosechado éxitos en roedores gracias al uso de moléculas como ZIP.

Pastillas para recordar y pastillas para olvidar; fármacos que proporcionen una memoria sin límites y productos que borren las experiencias traumáticas: incluso si nunca llegan al mercado moléculas que ejerzan esos efectos de forma selectiva y sin daños colaterales relevantes, toda la investigación destinada a su búsqueda habrá suministrado datos de gran valor para el conocimiento de los procesos cognitivos y el tratamiento de diversas patologías.

Uno de los grupos españoles más activos en este ámbito es el que dirige Alberto Ferrús, profesor de Investigación en el Instituto Cajal del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC). Este equipo descubrió hace unos años una vía sinaptogénica dependiente de la cinasa PI3K y su uso potencial para rejuvenecer las neuronas y tratar patologías en las que se han perdido sinapsis.

El olvido
Junto al aumento ilimitado de las capacidades cognitivas, otro gran anhelo es la posibilidad de borrar de forma selectiva los recuerdos. Agnès Gruart, catedrática de la División de Neurociencias de la Universidad Pablo de Olavide, de Sevilla, y experta en las bases fisiológicas del aprendizaje y la memoria, ha recordado el aluvión de noticias difundidas en 2009 sobre el desarrollo de una molécula, denominada ZIP, capaz de eliminar los recuerdos.

Su equipo llevó a cabo experimentos en ratas que mostraron la eficacia de este péptido. "Podríamos pensar en futuros mecanismos para olvidar a través de fármacos como ZIP o mediante aproximaciones experimentales con farmacogenética", ha anunciado. Pero también ha hecho un llamamiento a la prudencia: "Aún no conocemos los detalles de la memoria. Ni siquiera sabemos exactamente cuáles son las estructuras implicadas. Hay un gran paso hasta borrar los recuerdos". 

(reportaje de María Sanchez-Monge en diariomedico del jueves 1 de marzo de 2012: http://neurologia.diariomedico.com/2012/03/01/area-cientifica/especialidades/neurologia/mucho-pastillas-para-recordar )

Jornadas Postmir 2012 Aparato Digestivo (bcn)