Pasa sin llamar

Esta noche en el café La Palma de Madrid, por Noviciado y tal.
Concierto de Mr. Kilombo por 22:00 horas y a las 9 euros o al revés, yo qué sé. Y para muestra un temón:

Desapacible

"Se besan en las mejillas  a la puerta de la habitación. Ella sonríe mostrando la dentadura. Leando baja las escaleras. La encargada le lleva hasta la puerta de salida. La noche es desapacible, un poco cruel. Leandro toma un taxi. Entra en casa y evita el salón. Se refugia en el estudio. Se sienta en la butaca desde la que suele escuchar a su alumno tocar el piano de pared, un viejo Pleyel con cuerpo de madera algo agrietada. Respira pesadamente y tiene frío. Toma un vinilo de su repisa y lo coloca en el plato giradiscos. Bach me vendrá bien. Tras la fritura del inicio suena la música y Leandro sube el volumen. Se siente un poco más viejo y un poco más solo. Suena el preludio coral en Fa menor. Es esa firmeza la que aprecia Leandro, esa robusta armonía con la que se construye una arquitectura emocional que produce un escalofrío de sensaciones.

Piensa en su vida, en los días en que supo con certeza que nunca sería un gran pianista, que permanecería siempre a este lado de la belleza, entre quienes la contemplan, la admiran, la disfrutan, pero jamás la crean, jamás la poseen, la dominan. Aunque siente rabia, la música impone su pureza, le distancia de sí mismo. Puede que esté viajando lejos de sí, ni feliz ni miserable. Extraño."

(fragmento extraído de la novela Saber perder, de David Trueba)

https://www.youtube.com/watch?v=zbZT02vly_s

The dreamers (2003), de Bernardo Bertolucci

"-Un cineasta es como un vulgar mirón, un voyeur. Es como si la cámara fuera la cerradura del dormitorio de tus padres, y tú les espías, y te sientes asqueroso, te sientes culpable, pero no puedes dejar de mirar. Las películas son como crímenes y los directores, crimilares. Debería ser ilegal."

"y creo que lo sé llevar..."

Esta noche en la sala Lemon (Av. de Brasil, 5) a las 21:00h.
Conciertazo de Dr. Sapo + Oveja negra.
Regalazo de una amiga, su tiempo.

Sí se puede!

Ya está en la calle (Pro-vocación nº 5)

"A ver si me entiendes;

que no digo la verdad para impresionarte.

Que mi corazón se encoge
y mi cuerpo cambia
cuando te alejas.

Recordé lo de anoche
mientras tú te limpiabas de mí hoy por la mañana.
Recordé que no tienes que escribir el poema
una vez lo has vivido.
Sólo recordarlo.

Hacía seis meses que no escribía lo jodida
mente
bonita
que es mi vida.

Los sueños se hacen realidad
tarde o temprano.

Tú has tardado 25 años."


(SLOW SHOW, de Nacho Aldeguer)



"... Y escribo,
tecleo,
sin lógica,

parece una canción que ya conoces
aquella que silbabas cuando la felicidad
era suspirarnos dentro de la boca.

Y no te mueras nunca de repente
de aquí de mi memoria masoquista.

Y eres el diablo
y una puta.

Aunque te quede grande la palabra.

Y Dios existe.
Claro.
Y es mi madre.

Que mira de reojo como escribo mi vida
mientras en la tele el csi de Nueva York
descubre tu cadáver en un folio.

Este."


(¿POR DÓNDE MEAN LAS SIRENAS? de Ernesto Pérez Vallejo)

"De lo que quieres, huyes. Lo que necesitas, ni lo sabes. Lo que has conseguido, te enorgullece. Pero sigues siendo infeliz."

"Te pasas la vida buscando respuestas, porque crees que la siguiente cambiará algo que puede hacerte menos miserable. Y sabes que cuando se acaban las preguntas, no solo se acaban las respuestas. Se acaba la esperanza."

"- La gente no quiere un médico enfermo.
- Bueno, a mí tampoco me gustan los pacientes sanos."

(De House: Patologías de la verdad, de J. J. Vargas.)

Mañana en Madrid

12:00h, Plaza de Neptuno: Marcha blanca en defensa de la Sanidad Pública.

19:00h, Palacio de los deportes de la Comunidad de Madrid: Estudiantes - Real Madrid.
"Ir con los que ganan es muy fácil, ohhhh..
Ser del Estudiantes nos parece mejor."

Asamblea extraordinaria Colegio de Médicos de Madrid 5/12/12

"Cuando la historia de un pueblo fluye dentro de su normalidad cotidiana, parece lícito que cada cual viva atento sólo a su oficio y entregado a su vocación. Pero cuando llegan tiempos de crisis profunda, en que, rota o caduca toda normalidad, van a decidirse los nuevos destinos nacionales, es obligatorio para todos salir de su profesión y ponerse sin reservas al servicio de la necesidad pública. Es tan notorio, tan evidente, hallarse hoy España en una situación extrema de esta índole, que estorbaría encarecerlo con procedimientos de inoportuna grandilocuencia. En los meses, casi diríamos en las semanas, que sobrevienen, tienen los españoles que tomar sobre sí, quieran o no, la responsabilidad de una de esas grandes decisiones colectivas en que los pueblos crean irrevocablemente su propio futuro. Esta convicción nos impulsa a dirigirnos hoy a nuestros conciudadanos, especialmente a los que se dedican a profesiones afines con las nuestras. No hemos sido nunca hombres políticos, pero nos hemos presentado en las filas de la contienda pública siempre que el tamaño del peligro lo hacía inexcusable. Ahora son superlativas la urgencia y la gravedad de la circunstancia. Esto, y no pretensión alguna de entender mejor que cualesquiera otros españoles los asuntos nacionales, nos mueve a iniciar con máxima actividad una amplia campaña política. Debieran ser personas mejor dotadas que nosotros para empresas de esta índole quienes iniciasen y dirigiesen la labor. Pero hemos esperado en vano su llamamiento, y como el caso no permite demora ni evasiva, nos vemos forzados a hacerlo nosotros, muy a sabiendas de nuestras limitaciones."

Gregorio Marañón (médico), Ramón Pérez de Ayala (periodista) y José Ortega y Gasset (filósofo) - El Sol, 10 de febrero de 1931

y lo que haga falta

Médicos en huelga irrumpen en las jornadas de puertas abiertas del Senado

• Médicos en huelga irrumpen en las jornadas de puertas abiertas del Senado

"Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.

Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fin, mañana
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia
avivando los ritmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen."


(Luis García Montero, Diario Cómplice.)

Esta tarde o nunca

Yo puedo trabajar en la privada.
¿y tú, puedes pagarla?
Esta tarde a las 18:00h en Cibeles, nos jugamos nuestra sanidad pública.
No se trata de una reivindicación laboral.
Y no es mi lucha, es NUESTRA lucha.
Porque todos somos pacientes.

Huelga sanitaria indefinida

Lunes 26 de Noviembre desde las 8:00 am.
Huelga indefinida de profesionales sanitarios de la Comunidad de Madrid. ¿Que por qué vamos a la huelga? http://www.asociacionfacultativos.com/images/comunicados/porque.pdf

Marcha blanca 18N

 

 

 

 

 

 

 

 

 

en mi barrio y ahora mismito

 

Hospital Universitario de Getafe en lucha

 

 

http://www.20minutos.es/noticia/1645222/0/encierros/hospitales/recortes-sanidad-madrid/
http://www.elmundo.es/elmundo/2012/11/12/madrid/1352742986.html?a=7cc8583b04215d9499f0aec538f5e44d&t=1352749852&numero
http://tusector.wordpress.com/2012/11/12/getafe-sanidad-marea-blanca-protesta-publica/
http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/11/12/madrid/1352735130_323746.html

 

 

 

 

 

 

 

Desde este medio día el Hospital Universitario de Getafe se ha encerrado en su hall principal de forma indefinida en rechazo rotundo contra las últimas agresiones del gobierno de la comunidad de madrid a la sanidad pública madrileña.

Hospital de Getafe en lucha.

Y llamamiento masivo a la huelga sanitaria.

Brazos caídos y cabeza bien alta.

La sanidad no se vende, se defiende.

 

aquí siempre es domingo

Más o menos extraña
la vida fue pasando tibiamente
por tu cuerpo y el mío.

Oigo la lluvia fría amontonarse
sobre las uralitas
y la noche me atrapa
en el sudor eterno de su tranquilidad.
Tal vez
debiera despertarte, hacerte compartir
este presentimiento
de lejana belleza
con el que me confundo apenas un instante
para volver a ti
que te abandonas
a la hermosa presencia
de tu respiración.

Pasan lentos los coches.
Oigo también
tu corazón lejano
pasar de madrugada entre la lluvia
y me asusta la sombra
de tanta intimidad.

Es tarde.
Uno escribe su vida en un poema,
analiza el amor
y se acostumbra
a seguir como está, junto a tu cuerpo
que quizá me recuerde todavía
desnudo entre las sábanas,

o las noches de lluvia nos confirman
que la vida, posiblemente hermosa,
no siempre es un asunto disponible
y que a veces resulta incluso mucha,
temible como ahora,
mientras que tengo miedo de besarte al azar.

Lo sé. Hemos sido extranjeros
hablándonos por señas demasiado cercanas,
ansiosos en las calles
de una nueva ciudad,
esperando tal vez que nos fotografíen
delante de este amor y de sus cicatrices,
eso que confundimos con nuestros sentimientos
o acaso
-en noches de locura-
con una sensación de humedad en los ojos.

Pero en pocas palabras se resumen
casi todos los días,
sus sílabas contadas en mis versos
y la felicidad.
Tibiamente los años
nos descubren
que nada existe ya sin tu sudor y el mío,
que somos todavía demasiado solemnes
cuando nos sorprendemos
temblando de pasión,
llenos de instinto mal disimulado.

Por eso, mientras llueve,
agradezco tu cuerpo entre las sábanas
y esta pasión desierta
de acariciar tus muslos,
más o menos extraños
y hermosos como un sueño
que acaba de llegar.


(fragmento extraído del poema En los días de lluvia, del libro EL JARDÍN EXTRANJERO de Luis García Montero)

para la rabia nunca es tarde

En nuestra puta cara (de idiotas)

http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/11/02/madrid/1351882206_124604.html
http://saludmadrid.wordpress.com/2012/10/31/asamblea-concentracion-dia-6-hosp-princesa/
http://www.change.org/es/peticiones/no-al-hospital-de-la-princesa-especifico-para-pacientes-ancianos
http://hospitallaprincesaenpeligro.blogspot.com.es/2012_11_01_archive.html
http://www.diariomedico.com/2012/10/31/area-profesional/sanidad/madrid-externaliza-gestion-sanitaria-otros-6-hospitales
http://www.publico.es/espana/444790/lasquetty-pretende-ahorrar-83-millones-con-el-euro-por-receta

aceleración y anuncios de Mon Chéri

Lo que impresiona en las fotografías es que las caras no envejezcan aunque la ropa pase de moda, aceleración que separa los objetos de los cuerpos

y no lo entiendo

paseábamos por la orilla,
felices y horteras como un anuncio de Mon Chéri,
funambulistas en la línea de la espuma:
a un lado la sangre de las sábanas,
al otro lado la de la guerra.

No te queda más remedio que ser feliz
y maldecirlo todo.



(fragmento de Antibiótico, de Agustín Fernández Mallo + Ya no, de La bien querida.)

Testimonio doloroso de una doctora

 

Hoy he tenido que decirle a una chica de 20 años, Venezolana, de esas que llaman “sin papeles”, aunque papeles tiene, así como cara y nombre, que tiene VIH y que en este país (o por lo menos en esta comunidad) no le van a dar tratamiento. Así de crudo.

Hace sólo un mes tuve que decirle a otra chica, brasileña, que el motivo de su ceguera, de la que todo el mundo parecía desentenderse y que en tan sólo un mes la había hecho dependiente para las actividades más básicas del día a día, era por un tumor cerebral.

Con el esquivo y grandilocuente de nombre “Decreto Ley de medidas urgentes para garantizar la sostenibilidad del Sistema Nacional de Salud” el Gobierno, incumpliendo innumerables acuerdos internacionales y la propia Constitución, decidió sentenciar en vida a más de 153.000 personas, retirando la asistencia sanitaria a todos los inmigrantes no regularizados, con la excepción de embarazadas y niños y de la asistencia sanitaria de urgencias (eso si, cobrando).

Privar de asistencia sanitaria a dichas personas, supone privar del diagnóstico y peor aún, de tratamiento a personas con VIH, con tuberculosis, con cáncer, con enfermedades mentales.

En muchas Comunidades, seguimos esperando que el gobierno autonómico se posicione, y nos indique si se realizarán “excepciones” respecto al Decreto Ley, en patología crónicas o infecciosas. Porque estas patologías son un tanto “caprichosas” y le da por ser mortales si no se tratan.

Mientras tanto, los hay que seguimos asistiendo y diagnosticando a estas personas, eso sí, fuera de nuestro horario laboral, no vaya a pensar la Ministra Mato que no somos obedientes.

Y para aquellos que piensen que los reajustes en la sanidad sólo afectan a los extranjeros, cientos de personas, que nacieron en este País, cuyos abuelos lucharon por nuestro futuro, que han cotizado hasta que se les ha permitido trabajar, tienen que elegir entre la comida y los medicamentos, o en el mejor de los casos, elegir qué medicamentos son los mas indispensables.

Todo esto está obligando al personal sanitario a trabajar en contra de su código deontológico y de la humanidad de muchos, porque no nos engañemos, muchos de mis compañeros son ajenos a esa realidad, y siguen remitiendo al medico de cabecera o al especialista a pacientes sin preocuparse de si tienen o no acceso al sistema sanitario, o prescribiendo sin preocuparse por si el paciente puede o no pagarse la medicación.

Yo no estudié para trabajar en estas condiciones, no me formé en este sistema. Yo no quiero trabajar así. Yo no quise ser médico para esto.

Cuando te enseñan a dar malas noticias, te enseñan a conservar un mínimo de integridad y honestidad con el “pero hicimos todo lo posible”.

Ahora ni podemos decirlo ni nos dejan hacerlo.

Firmado: Paula Minguell, médico.

 

que no tenemos miedo

Olvidar la manera de volver (20/10/12)

"Contra todos
otra vez me levanto contra todos,
si en la vida me vuelvo a preguntar,
si en la vida me vuelvo a equivocar,
ahora que ahora que estoy que estoy tan solo,
y me paro a buscarte dónde estás,
que yo sé que hay otra manera,
que el destino no me dejo llevar,
he buscado la vida entera,
he encontrado una forma de escapar
he salido al camino a caminar.

Necesaria
para mi esta canción es necesaria
todo el mundo de dice para qué
si ella nunca ya nunca va a volver
y por eso les llevo la contraria
y por eso me vuelvo del revés
siempre voy a contracorriente
del la noche el dolor yo quiero ver
y apartarme más de la gente
y alejarme de todo en lo que creen
olvidar la manera de volver.

ay ay ay ay ay al camino recto
por el más torcido
vengo derecho
ay ay ay ay ay a hablar contigo
de nuestros defectos constitutivos.

y a la pálida luz de la luna
llega llega una duda
me pregunta si ya no te espero
y esta flor que ya sabes que es tuya
se se descapulla recordando el toce de tu pelo.

por ti la luz de la aurora
se queja de verte sola
y quiere llegar más temprano.

y a mí la luz de la luna
y no quiere dejarme a oscuras
y me lleva de la mano.

abrazarte cuando estoy perdido
dime dónde estás frío frío
y lanzarme al vacío
dime dónde estás frío frío frío
frío frío frío
frío frío frío."

(Canción inédita, Extremoduro.
San Juan de Gaztelugatxe, Bizkaia)

Mi Amigo, el rey

Presenta su nuevo libro mi amigo Gsus Bonilla en la odiada y querida, ahora lejana Alcalá de Henares.
Este viernes 19 Octubre en la 1ª sesión del "Tercer Ciclo de Poesía en Diógenes" que coordina el profesor y poeta Matías Escalera en la Librería Diógenes, C/ Ramón y Cajal, 1 a las 20:30 horas.
"La sed de la arena" de David Bobis y "mi Padre, el rey" de Gsús Bonilla.
Me pilla de viajecito fuera de casi todo, pero tú que puedes, no cometas la gilipollez de perdértelo.

Lluvia contaminada

Desde que me creo libre
compro borracho billetes de avión por internet.
Duermo poco
y me automedico con porno y cafeína.
Odio a la gente que camina mirando su móvil
y sonríe estúpidamente. Odio y por supuesto
eso
no cambia nada.

Desde que me creo libre
el Estudiantes gana siempre que me pierdo
en la vigilia, saliente
de guardia y sin entrar
del todo en nadie.
Los antidisturbios toman nuestras noches en la calle.
Y yo me diluyo en la lluvia contaminada de Madrid
que me arrasa el rostro sin cambiar nada.

Me río.
Miro por la ventana del metro y a veces no te necesito
desde que me creo libre sin cambiar nada.
Voy viviendo y trago Martinis y cinismo
siempre para nada.

Desde que me creo libre
juego a ser un personaje divertido
que en realidad se da bastante miedo
porque ya no sabe cambiar nada.


http://www.youtube.com/watch?v=Hm3mD17vgEA
http://www.youtube.com/watch?v=3tYFGtkm4tM&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=3V_5Pdqmxk0
http://www.goear.com/listen/d078d29/cuando-estes-en-vena-quique-gonzalez

Y yo de guardia

Antibiótico, de AFM (poesía+medicina)

"una luna llena de quimioterapia.

nunca sabremos dónde termina la sangre y comienza la lejía.

hay un par de segundos en lo que no vivimos
pero tampoco desaparecemos.

un gin tonic poco cargado
el mundo aun no era chino y era verano.

...es la raza del antibiótico,
aparcacoches para aviones,
mitos de un futuro próximo.
tubos fluorescentes: cigarrillos en litigio
con la Osa Polar que se dibuja
en tus pulmones de rayos x,

además de alimentos en energía
metabolizamos palabras en vacío, el resíduo
es el poema.

el horizonte es la cuerda tensa a la altura del cuello
contra la que ignorante aceleras.

almas a 0º Kelvin.
infidelidad entre la carne y el tiempo.

[o alguien establece una locura:
cuenta los besos que ha dado
y después se plantea si cabrían en su propio cuerpo].

incubando una tristeza espantosa

por un instante se convierte en imán la persona
sometida a una resonancia magnético-nuclear,
te gustaría que algo fallase,
permanecer imantado, brújula que camina,
no perderte más."

 

(fragmentos geniales del metapoema que es Antibiótico, enésima maravilla cargada de ciencia y dolor, de Agustín Fernández Mallo)

Es verdad tu presencia
entre otras cosas,
la manera con que cierras la puerta,
con que arriesgas tu beso y me tapas el techo,
con que abres mis sábanas
y te metes en ellas,
para ver lo que espera
la vida de nosotros.

(de Poemas de Tristia, Luis García Montero)

Gracias a la Dra. Mon, compañera de pánicos en la Uh Uh URA del HUG

"Ya lo ves, hoy es día tres, tengo un nudo en el cardias, es mi primera guardia de hospital.
He estudiado teoría pero creo que no bastará, en la realidad no he tratado aún ningún enfermo de verdad.
Qué maravilla si pudiera ser que el enfermo viniera tipo test...
Llega el momento en que las piernas no siento, tengo al primer cliente enfrente ya..
Con dolor como un nudo que no calma en zona precordial, tiene cincuenta y dos, se llama Ruiz Marcial, es hipertenso y fumador.
Le he puesto el busca al de Cardiología y me ha dicho el capullo que es cosa mía...
¿Quién le va a auscultar los dos riñones? ¿Quién le va a poner bien las derivaciones? ¿Quién le va a sacar una gasometría? ¿Dónde hay que pincharle para coger la vía?
¿Quién me interpretará qué pasa en el electro? Si no hay onda Q seguro que no acierto...
Pero si tú no estás especialista mío, ¿quién le va a curar el corazón al tío?
Ya lo ves, vaya día tres, me está entrando el agobio, se me está echando encima el hospital...
Se ha tomado una aspirina pero creo que no bastará, en la realidad, no he curado aún ningún paciente de verdad. Qué maravilla si pudiera ser que el paciente viniera tipo test.
No recuerdo bien, tiene guasa, cuándo hay que pincharle la estreptoquinasa...
Si necesitara un calambrazo urgente, ¿dónde hay un enchufe para la corriente?
Yo sólo sé que debo darle una aspirina, y pasarle en vena nitroglicerina.
Pero si tú no estás especialista mío, ¿quién le va a curar el corazón al tío?"

Diluvio y risas

Con + de un 80% de leche. Conservar en frío.

Todo empezó a joderse cuando a los parques les pusieron rejas y horario.
Ahora, me alimento de natillas Hacendado y de odio a los enfermos.
Ya visto como la gente que desprecio. Bebo como escribo,
para borrarme.
Y con exquisita violencia los viernes por la noche. Mi cabeza
es un laberinto de pasillos de hospital
con puertas antipánico que se abren al vacío.
Te desconocería hasta volver a amarte.
Pero sonrío.

que hay que romper

Soy de la opinión de que cuando la vida dibuja una línea que al fin se revela curva, exactamente curva, es decir, cuando regresa exactamente al punto del que partió, es que en ese punto existían dos posibilidades y elegiste la incorrecta, la que provoca que la contingencia se haya esfumado de tu vida para caer en un abstracto bucle determinista, en un atractor estable; hechizos de estabilidad que hay que romper. Por este motivo le dije que deberíamos escoger, ahora sí, esa carretera de la penitenciaría.
No tuve que convencerla.

(fragmento de la novela Nocilla Lab de Agustín Fernández Mallo, tercera parte de su trilogía de narrativa post-poética experimental Proyecto Nocilla)

Sublime Banksy

Lo dice AFM

"La noche sólo sirve para esperar.
El acto de espera es el fin último de cualquier noche.
Esperar cualquier cosa."

http://blogs.alfaguara.com/fernandezmallo/

Cualquiera de ellas. Alguien.

"Cualquiera de ellas", pensé. "Alguien." Me di un poco de asco, sorprendido por la cortante lucidez de un cinismo que me negaba a reconocer desde tanto tiempo atrás. Yo era una mierda de tipo que además pretendía ser reconocido como una especie de héroe sin hazañas, un mentiroso más, un prototipo fabricado a la medida de mis miedos de uvas verdes "y si yo quisiera pero no me da la gana", un falso vagabundo que no erraba por gusto sino por cobardía, un viajero de mujer en mujer sin pelotas para quedarse en ninguna, un excepcional fabulador cómico con cuatro chistes en el repertorio, cuya única virtud era no repetir función para no descubrir su farsa.

(fragmento extraído de la última novela de Carlos Salem, Un jamón calibre 45)

tHumor

y tú no.

"Cuando el verano se acaba y tú no"

No duermo.
Los acordes de Toxicosmos van sulfatando el cielo
y me dejo alejar,
nunca lo suficiente,
por la A-8 Autopista del Cantábrico
como por una riada bíblica de Ballantines con hielo.

No duermo.
Doblo la esquina de algunas páginas de Fernandez Mallo.
Y ya sabes, eso de laminar el recuerdo de un beso
hasta que se transparente en la sangre la mentira.
Dirección General de tráfico informa:
Ahora vuela tu mirada líquida
al encuentro fatídico de un silencio.

El sol ha volcado.
Humo de café anemizándote los párpados.
Tormenta y tu boca en el retrovisor. Acelero.
Mis dedos en tu vagina buscando demoler
la ciudad absurda que es mi presente.
Sigo conduciendo.

No duermo.
Recuerde: velocidad controlada por radar.
Coleccionando en el parabrisas muerte
de mosquitos y de horas.
Soy neumáticos girando a 140 contra la fuerza de rozamiento,
el desgaste de los cuerpos rodantes, otra vez
la mordedura insaciable del espacio y el tiempo.
Remember: High risk fire. El arrastre de tu corazón
sangrando por los calendarios.
Recuerde: arrojar colillas, 4 puntos.
Fascinado siempre
por las estaciones de servicio y su desolación
irradiada a contratiempo.
Mantenga la distancia de seguridad,
la cordura y la sonrisa,
buen viaje.

Eres lo que tienes, tristeza y espanto.
Desde la cuneta el horizonte
es un charco inflamable de Ambi-Pur Car
y pasado.

"Cuando el verano se acaba y tú no"
Huyo de ti porque destruiría
todo lo que se refleja en tus córneas.

Dime un insecto en una planta, de Manuel del Barrio Donaire

Las cosas se hicieron, primero,

su "para qué", después.

JOSÉ HIERRO

Dónde vivir, qué hacer,

con qué podrías combinar esa chaqueta,

calientas leche de soja en el microondas y preparas una taza de Nesquik,

lees a Shopenhauer para darle algún sentido,

lees a Aristóteles, a José Hierro,

vas a la universidad de lunes a viernes para llegar a comprender

por qué quieres comprar en H&M,

qué es un foulard,

en qué tienda venden las zapatillas Puma rojas y azules que te encantan.

Lo que no haces, lo que no cuenta,

el objeto crea al sujeto y los faldones de la colcha.

Te compras cosas para ser cosas,

te compras un coche para sentarte dentro y ser un coche,

un descapotable rojo, un Mini Clubman turbodiesel,

te compras una camisa azul y un jersey de lana

para ser una camisa y un jersey

y no ser tú desnudo y con la carne de gallina,

la carne cruda de gallina, la piel, el pelo,

las uñas que tenemos que cortar,

el hígado, las cejas que depilamos cada 3 o 4 días,

nuestro pequeño culo.

Desnudo sólo eres uno más,

un cuerpo más sentado en la butaca,

asiento 4C, pasillo, coche 9,

un dolor, un bulto, una manchita,

llegaremos a Madrid en menos de tres horas,

que tenga usted un buen viaje,

el mismo movimiento arriba y abajo del diafragma,

otro café con leche camarero, una mesa para dos,

desnudo ya no existes.

Para construir tu propio cuerpo y ser tú mismo

tienes que seguir las instrucciones,

leer algunos libros, improvisar, salir de compras,

mezclar camisetas baratas de algodón

con chaquetas Paul Smith o Emidio Tucci.

Eres el objeto, eres la cosa, eres el tejido, eres el material,

eres la madera del parquet y el aluminio del cierre Climalit de la terraza.

Eres lo que tienes,

eres lo que te rodea a menos de 3 metros de distancia,

el perrito que sacas a pasear,

ese jarrón que compras porque queda bien sobre la mesa,

un anillo de acero en el meñique, un vestido de flores,

el suavizante que pones en la lavadora,

lo digo en serio,

eres un paquete de chicles Orbit.

(poema extraído de Alguien que sea yo, escrito por Manuel del Barrio Donaire y publicado por la editorial Huacanamo)



Regalo de despedida, huida hacia el norte

"A veces me pregunto si yo soy
el que hace de mí cuando vivo en tus sueños."

(Martes y letras, Luis García Montero)

siempre sin fracaso

A veces, sentado en la playa de arroz, sopla el viento y unos folios se me van de las manos. De las manos al mar. Hablan de un tipo que viajó a Cerdeña con una mujer. Los veo volar, estamparse contra una pequeña ola y pienso: "Déjalos ir, sólo son la 1/10 parte de un árbol enano, escuálido y para colmo sin raza". 

La Coca-Cola que abrí ayer tiene ya un dulzor adhesivo. Hoy me asomé a la ventana que da al jardín; había luz artificial. Constaté que un enchufe es más rápido que una palabra. 

La mayoría de las personas vivimos toda la vida basándonos en el esplendor de un solo día; los días que vienen después son los extrarradios fashion, la propagación edulcorada de aquella jornada. Ya sé cuál fue la jornada de esplendor de Agustín. Me da miedo escribirla, incluso pensarla. 

He pensado que la población mundial lee mucho más de lo que reflejan las estadísticas: los textos de los envases de los productos manufacturados. Por eso he pensado en los contenedores de basura como en verdaderas bibliotecas. Hoy he pasado junto al cadáver de Agustín. Decididamente, el tiempo está haciendo en él una cirugía curiosa, el tiempo es un artista que experimenta siempre sin fracaso.


(fragmento de la novela Nocilla Lab de Agustín Fernández Mallo, tercera parte de su trilogía de narrativa post-poética experimental Proyecto Nocilla)

Nos movemos

Mañana miércoles 25 de julio a las 18:00 en la Sala Gregorio Marañón del Colegio de Médicos de Madrid (Metro Atocha), Asamblea de los Residentes de Madrid: Orden del día: 18.00: Inicio de la reunión. Exposición del Orden del día. 18.15: Estructura y organización de los residentes dentro de la Comunidad de Madrid: Organización de la vocalía de los Médicos en Formación. 18.45: Exposición de los problemas actuales que afectan a los MIR: -Recorte del sueldo y suspensión de paga extra. -Reducción del número de guardias. -Colaboración con los adjuntos. -Mayor colaboración con los tutores. -Actuación frente a los posibles futuros problemas. Alternativas a ofrecer y posicionamiento respecto a los mismos. 19.30. Conclusiones. 20. Cierre del pleno.

De mis horas perdidas en idealista.com

ALGUIEN QUE SEA YO

Apagar la televisión así 
de rápido y salir cagando leches
al mundo a que te ocurra algo importante,
pedir café con sacarina, otra cerveza, 
hablar, comprar tabaco y videojuegos,
comprar un disco, un libro azul,
echarte novio o novia o las dos cosas,
follar también, mirar siempre hacia arriba.

Ser yo, ser alguien bien vestido y bien pagado,
un cuerpo con camisa de algodón,
jersey de pico y gafas de colores,
alguien que vive hasta altas horas
en pubs, en oficinas, en centros comerciales,
alguien que sólo vive y que no sabe
qué hacer con tanta carne saludable 
y tanta luz,
alguien que simplemente vive aquí,
un dormitorio, un baño, una cocina,
alguien que está porque hay que estar
y ser 
y parecer,

que tiene plaza de garaje y trastero y microondas
y mandos a distancia.
alguien que vive, insisto
y que se aburre de que nunca pase

nada.


(poema extraído de Alguien que sea yo, escrito por Manuel del Barrio Donaire y publicado por la editorial Huacanamo)

CompetideFestis(conpastisyanfetas)

El HUG también de mani

Mañana 19 de julio de 2012, se celebrará una marcha en protesta pacífica contra los últimos y brutales recortes de las condiciones laborales de los empleados públicos y la subida del IVA. Enésima agresión al desaparecido bienestar social. Será a las 20:30h en Madrid, desde Neptuno a Sol. Esta movilización está convocada por los dos sindicatos mayoritarios del país de cuyas siglas no quiero acordarme. Los médicos residentes del Hospital Universitario de Getafe acudiremos a la manifestación con batas blancas y pancartas. Yo, secundaré por convencimiento y necesidad ante la gravísima situación actual, muy a pesar del absoluto desprecio que siento por las plataformas convocantes y la hipocresía ladina y traidora con que vienen desempeñando su papel en el jodidísimo panorama nacional.

Un domingo, pongamos

Ella me dijo días más tarde,
-¿Qué pasaría si un día, un domingo, pongamos, estás en tu chalet, sales un momento a recoger la correspondencia, el viento cierra la puerta, y no tienes llave, y te ves allí, en pijama y descalzo, observando a través de una de las ventanas tu cafetera, la mesa del saón con la figura de porcelana en su centro, la foto de la gata en la estantería, los libros que dejaste abiertos en el suelo, junto a tu mesa, el Mac con el Messenger parpadeando en la pantalla, la taza de café en el fregadero, las latas de Coca-Cola desbordando el cubo de la basura, y piensas que por una vez ves cómo es exactamente tu propia vida pero sin tí? ¿Qué pasaría?
-Rompería el cristal -contesté.
-Bueno, sí, pero ¿y qué más?
Me quedé mudo unos segundos; al fin dije,
-Vale, no sé si tendría valor para esa clase de regreso a mí mismo.

Ese día ella compró un Kinder-Sorpresa, no comió el huevo, tan sólo lo rompió con el mismo ensimismamiento y cautela que un caco rompe un cristal, y me lo dio para que me lo comiera yo, me lo metió en la boca, profesionalmente, como las madres de los simios cuando les dan plátanos a sus crías tras pelarlos. Ella se quedó con el camión de recortar y pegar que había dentro. Parecía que en aquella isla se le hubiera despertado un repentino interés por los camiones. A mí, por pensar en cintas magnetofónicas, por ejemplo, anoté:
"Hay un antes y un después en la historia de la humanidad: el momento en que irrumpe la cinta magnetofónica como bien de consumo: la posibilidad de cortar y pegar, alterar, fundir pistas."
E inmediatamente después, de nuevo pensaba en nosotros como en una cinta magnetofónica tirada en una cuneta.


(fragmento de la novela Nocilla Lab de Agustín Fernández Mallo, tercera parte de su trilogía de narrativa post-poética experimental Proyecto Nocilla)

Deliciosamente cierto

Llueve fuego en el Paseo de las Delicias. Su asfalto caliente va encharcando las tardes extrañas de julio contra un cielo derretido y las ruedas de los autobuses de la EMT arañan tu cerebro de sueño infinito. En ambas aceras, largas hileras de chopos se abrazan en la lejanía enmarcando un punto de fuga que se estrella contra la fachada del Reina Sofía dirección noreste y contra las últimas plantas del 12 de Octubre en sentido contrario.

Se me retuerce el verano andando deprisa con el abono transportes entre los dedos, ante las tiendas de regalos de la estación de Atocha y su aire acondicionado con olor a croissants, siempre esquivando maquilladísimas comerciales de ING direct y Citibank. Avanzo un par de páginas al día un antiguo billete sencillo de cercanías en mi libro de Agustín Fernández Mallo, y estalla un nudo de catenarias y tormenta en el espejo de mis gafas de sol. Es este sur de Madrid ardiendo con el norte en ningún sitio. Conmigo dentro.

Vivo en una calle donde hay más sexshops que floristerías, y ancianos buscan en la basura y duermen con abrigos de plumas sobre los bancos. Vuelan los taxis y las vespas de los ejecutivos. Vuela el reloj y el insomnio hasta los balcones que no ondean banderas eurocoperas de España. Las chicas del barrio te miran (para que las veas y puedan sonreirse mirando al suelo) cuando echas en tu carro del supermercado suavizante para lavadora "al aloe vera" y una malla de cebollas. Y salgo a cenar con mis nuevas compañeras de trabajo y vuelvo de fiesta andando a mi nueva casa y no termino de creerme que esta sea ahora mi vida.

Regalo vinilos que compro en la Fnac de Preciados como un modernito gilipollas, culto y aburguesado, casi descreído. Subo Moyano y corro por el Retiro como un yuppie estresado que huye de sí mismo y sus corbatas, entre niños imbéciles persiguiendo palomas y chicas perfectas que patinan de espaldas como por el paseo marítimo de una playa californiana. Me siento en el suelo del vagón de metro con una litrona entre las piernas y miro hacia arriba las caras torcidas de los viajeros rectos, borrándose entre acordes de mp3 y olor a goma caliente.

Subo de dos en dos los escalones de madera chirriante del interior de mi portal viejo. Leo los post-its de mis compañeras de piso sobre el frigorífico y sólo veo poesía. Tiendo una lavadora al olor perpetuo a marihuana de mi patio interior. Bebo un Martini desnudo frente al ventilador y cliqueo una vez más sobre el "omitir anuncio" de otro videoclip de canción triste en el Youtube. Es como si mi vida anterior jamás hubiera tenido lugar. Si hasta este preciso instante yo no hubiera existido, todo a mi alrededor sería exactamente igual. Es como si Madrid me llevara toda la vida esperando. A que matara mi pasado para ella. Y creo que me encanta.

Ajolote is in da jaus

Concierto del grupo de funky-reagge-rap Ajolote integrado entre otros desechos sociales por mi hermano y mi primo, en el contexto de las jornadas "Rescátate tú mismx" de Vicálvaro en el Evoe la Cantera. Hoy pero dentro de un rato. Gratis, no te jode faltaría más. Costrismo purulento y mucha drogota siempre.

Versazos del fuego amigo

"Eres atractiva y casi nunca para mí,
como un billete de quinientos.
Necesitas cambio, alguna compra, otro color,
como un billete de quinientos.
Estoy enamorado, no te rías que es peor."
(de la pista 2, Morado)

"es tu novio que aparece por ahí.
Me arrepiento sin dejar de sonreír."
(de la pista 5, Remordimientos)

"repitamos justo desde el primer error,
desde el primer error.
mis monedas son restos de la noche anterior,
de la noche anterior ..."
(de la pista 10, El cabo de Trafalgar)


Todo ello sacado del más que recomendable discazo de 2005 "el fuego amigo" de Sr. Chinarro. Sonando en mis cascos en el trayecto ferroviario que separa el sueño de la vigilia y Atocha de Getafe Central.

Tú entreténme.
Yo prometo no conformarme.

A Nats, mi compañera de piso (por sus post-its)

 "WAIT FOR ME

A veces hablo con Michelle, llamo por teléfono
y le cuento cualquier cosa, lo primero que se me ocurre,
soy un trozo de cemento, soy un dragón que ve la tele y bla bla bla.

Esto no es una historia con principio y con final,
no existe el capítulo uno, el érase una vez de los cojones.

Las cosas son, suceden,
te dan en las narices de repente y no sabes decir ni cuándo ni porqué.
La vida es un ahora te cuento esto y no te cuento lo demás.
No hay antes ni hay después.
Te cuento lo de ayer, lo de mañana,
lo de hace tres minutos que me ha pasado y no te lo vas a creer.

Ir hacia lo desconocido es la única forma respetable de vivir.
Hace un año, hace un momento,
ayer o antes de ayer,
hará unos tres minutos.

Unos buscan hacia dentro,
atraviesan intestinos y glándulas biliares,
el paraíso perdido, las llaves del reino.
Uno puede inmiscuirse en lo profundo de sí mismo
y centrarse en sus picores,
en el movimiento rotatorio de sus omoplatos
o en la forma concreta e inestable
que tiene la bolsa de fideos
cuando la abres justo antes de que el agua empiece a hervir.

Otros, por su parte, bscan lo mismo pero hacia fuera,
ir hacia el horizonte, cruzar la línea,
sacarse un billete de avión y decir adiós muy buenas,
con un mapa Michelín en la mochila,
mover los pies,
llegar a Luang Prabang y no quedarse,
seguir hacia no se sabe donde, Laos, Hanoi,
mirando siempre a izquierda y derecha.

Lo importante es buscar,
buscar por el mero hecho de moverse,
por ese regusto de mirar alrededor y que nada sea lo mismo.
No detenerse,
el movimiento perpetuo de los pies y de la sangre.

Buscar más de la cuenta es abrir un paréntesis dentro de otro paréntesis.
Y luego qué, ya está, eso era todo,
lo difícil es reciclar la basura, limpiar tu cuarto,
preparar una cena para dos.
El viaje no deja de ser peligroso aunque no levantes el culo de la silla.

Por eso a veces hablo con Michelle,
llamo por teléfono y le cuento cualquier cosa,
lo primero que se me ocurre,
soy un trozo de cemento, soy un dragón que ve la tele y bla bla bla."


(poema extraído de Alguien que sea yo, escrito por Manuel del Barrio Donaire y publicado por la editorial Huacanamo)

snif (los punkis también lloran)

A tí que nunca me dices

"Y va y me dice:
todavía no te gusta Madrid,
pero a Madrid ya le gustas tú."


Todo esto o solamente esto porque anoche a las 5:15 a.m. atravesaba Lavapiés volviendo a casa y me crucé a un tipo manchado de amarillo de farola por la calle del Mesón de Paredes, un tio que andaba tan deprisa como yo pero en sentido contrario, un perfecto desconocido nocturno a olvidar inmediatamente y sin remedio, sí, pero que vestía una camiseta que rezaba en blanco sobre fondo negro: neorrabios@. Bueno, yo ya sabía que la primera vez que volviera de fiesta por el centro de madrid andando hasta mi casa se me iría un poco la olla después de tantos años de malabarismos transbordistas del consorcio regional de transportes interurbanos, pero joder. Joder. Y eran calles estrechas, Batania, y qué bien me vienen tus versos aveces.

Paroxetina (hidrocloruro)

Cómo llenar este espacio y este tiempo,
este siglo XXI,
esta cocina recién fregada con Don Limpio a las 17:30h de la tarde,
este salón, este cuarto de baño reluciente
que huele a Bref Duo-Activo,
cómo llenar esta cama de 1,35 metros de ancho
o los cajones de la mesilla
o este hueco ovalado del tazón del desayuno.

Ser dios, ser el creador,
ducharse dos veces al día y oler como los ángeles
a mirra, incienso, a Pantene Pro-V y compresas con alas,
levantarse del sofá a media tarde y decir hágase la luz
y hágase el hombre y la mujer y el narrador omnisciente y los diálogos
y ver que está bien escrito el primer párrafo
y leerlo una y mil veces y ver que es bueno.

Salir, entrar, comprar libros y revistas,
quedar a las 19:00h en La latina para no encerrarte en casa en tu día libre.

Eso es como aquello y lo de más allá.

Videojuegos, sexo, fútbol, series de televisión y tartas de cumpleaños,
letras de piso, recibos de luz, cerveza en jarra, frutas, lácteos , huevos,
sanitarios, griferías cromadas, chococrispies.

O tal vez sea eso que algunos llaman amor
y que yo confundo siempre con follar.

Poner algo donde antes no había nada o casi nada,
en esto consiste la creación de un dios,
cambiar el aire con tus cosas,
tus escritos, tus dibujos,
las figuras que moldeabas con plastilina en el colegio
y colocabas sobre la televisión en casa de tus padres,
huir, crecer, rebelarte, dejar un rastro, un excremento,
algo supremo y original que te permita olvidarte de ese don nadie
que escribe en su portátil y se atiborra de pastillas.


(poema extraído de Alguien que sea yo, escrito por Manuel del Barrio Donaire y publicado por la editorial Huacanamo)